Редкая птица - Катериничев Петр Владимирович (книги без сокращений .txt) 📗
Домик стоит на отшибе, спуститься вниз к морю – дело пяти минут.
Главная достопримечательность Приморска – «лестница». Две длинные улицы, бывшие Ленина и Сталина, протянувшиеся во всю длину городка, соединенные бесчисленным множеством переулков. «Лесенка» сплошь состоит из кафе, пивных и магазинов-лавочек, заваленных всяким барахлом (благо Турция – рукой подать) и массой бесполезностей, столь милых сердцу отдыхающих. Они и шатаются по «лесенке» с полудня до поздней ночи, одни – убивая остановившееся для них время в бесполезной трате денег, другие – стараясь эти деньги наварить, третьи – ища приключений на свою задницу.
Городок живет морем. Кто мотается за товаром и обратно, кто развлекает приезжих как умеет, кто – обслуживает Территорию. За последние два года окраины застроились особняками и виллами «новых богатых», не замедлили явиться и веяния времени – казино, стриптиз-шоу, бары и кабаки с кондиционерами, не говоря уже о девочках. Их и раньше по летней поре здесь было навалом, но не таких: эти похожи на новенькие хрустящие четвертные былых времен – элегантны, исключительно красивы, полны холодного достоинства и знают себе цену. Хотя по мне: девки – они девки и есть.
– Кому куда? – вспоминаю о попутчицах.
– А ты куда? – спрашивает Леночка. На этот раз ее девственная непосредственность раздражает. Мне просто необходимо избавиться от «колес», «пушки» и клубного «клифта», поскольку сдаваться в руки властей при сложившихся обстоятельствах не входит в мои планы. И еще – нужно уединиться и подумать.
– На базу, – отвечаю, строго.
– На какую базу?
– Торпедных катеров.
– А разве в Приморске есть?..
– Ага. Топ сикрет. Большой секрет. Тайна. Мистери.
– Жлоб, – обиженно надувается Леночка. – Высади меня здесь.
Похоже, я перестарался. Обижать девчонку не хотелось. Притягиваю Леночку к себе и чмокаю в щеку. По-братски. Почти.
– Извини. Перегрелся. Куда тебя подкинуть?
– На Конева. Я там квартиру снимаю.
На Конева. Набережная, центр. Квартирка недешевая. Впрочем, Леночка вполне смотрится на сотрудницу солидной иностранной фирмы. С представительством в Москве. Что-нибудь при компьютере. Если так – почему бы не позволить себе?
– Дрон, останови, пожалуйста, я здесь выйду, – это Юля. Мы как раз у автостанции. – Поеду к бабушке.
– Так ты местная?
– Мама отсюда родом.
– А-а-а… – тяну я, чувствуя досаду. Наворот-наворотом, разберемся, а такую красивую девчонку упускать не хочется. Леночка усмехается – и это все решает. Чтобы одна красотулечка что-нибудь или кого-нибудь уступила другой?
Дудки!
– До встречи. – Юля улыбается, и я словно тону в ее зеленых, как море, глазах.
– Да? И где же мы встретимся?
– Ты же сам сказал – в «Трех картах».
– Так ты там все-таки бываешь?
– Была. Один раз. И буду сегодня вечером. Может быть…
А где я буду вечером? Вот что хотелось бы знать. Видя мое замешательство, Юля добавляет:
– Или – приду к тебе в гости. Как-нибудь. Если пригласишь.
– Приглашаю. Только…
– Я знаю. Хижина на берегу моря. Так романтично.
– А-а-а…
– Ну да. Я же местная. – И Юля… показала Леночке язык. – До встречи, Дрон! – Развернулась, взметнув подол легкого платьица, и зашагала к остановке.
Упруго, словно танцуя.
Я тронул машину.
…Лихо подкатываю к дому.
– Поднимаешься? Угощу кофе. Или – чем покрепче.
– Лучше – чем покрепче.
– Идет.
– Но попозже. Через часик.
– Дела?
– Машину одолжил. Надо вернуть.
– Профсоюзу надомников-гомосексуалистов?
– Ага, центральному.
– Буду ждать. Квартирка шестнадцать.
– Ага.
И тут Леночка приближается ко мне и целует в губы. А ее правая ладошка скользит по джинсам и замирает на самом достойном месте… А девушка уже вновь далеко от меня, словно ничего и не произошло. Облизывает губки и лукаво улыбается:
– Вот вы и попались, Штирлиц. Это – конец. А где же пистолет?.. Возвращайся поскорее, жду, – и выскальзывает из салона.
Чего она ждет конкретно – из речи ее не ясно, но все же киваю на всякий случай. Дескать, догадываюсь.
«Шестерку» загоняю в один из тихих «лестничных» переулков. Тщательно обтираю все места, которых касался, так же поступаю с бутылкой из бардачка и всякими мелочами – зажигалкой, ключами, документами, «сбруей», «пушкой», ножом, бумажником. Деньги оставляю – грабеж, конечно, но в данной ситуации воспринимаю это как заем – вплоть до выяснения, ну и, частично, как компенсацию морального ущерба. Тем более хозяину деньги уже не пригодятся. Напоследок, из нездорового любопытства, заглядываю в багажник – чисто: насос, запаска, всякий хлам. Обтираю крышку, снова – ключи, забрасываю их в салон вместе с носовым платком, позаимствованным из того же пиджака, и захлопываю машину. Ногой.
Итак – тут чисто. Теперь подумать. В погребке на углу выпиваю стаканчик виноградной водки, беру бутылку охлажденного марочного портвейна и уединяюсь на дальней лавочке в сквере.
Итак, подобьем бабки.
Кто-то меня подставляет, и по-крупному.
Сначала посылают дебила с приглашением к Ральфу. Дебил меня не знает, я его тоже (а может, он и не дебил вовсе – пешка, которой пожертвовали). Верзила меня оскорбляет, не предвидя реакции, – но те, кто его посылал и инструктировал, все рассчитали точно. И то, что я человек вспыльчивый, и то, что оскорбить меня безнаказанно нельзя. Знали они также, что справиться со здоровяком я сумею.
И наконец учли мое легкомыслие: оставил верзилу на берегу и покатил на его машине – дескать, будет наука, когда оклемается. А некто хладнокровно выстрелил ему в затылок.
Пойдем дальше. В машину ко мне подсаживаются две изумительно красивые девчонки. Снова кто-то учел мои слабости, – не посадить их я не мог, и та и другая знают, кто я, – вот и два свидетеля. Плюс старлей спецназа, он мигом вспомнит и клубный пиджак, и зеленую машину.
Короче, кому-то выгодно не просто ухлопать верзилу – если он чем-то мешал, могли просто утопить в море – концов не найдешь. Значит, цель – не просто повесить на меня «мокруху», а подставить, и подставить плотно. Кому я мешаю? Или – чего они хотят?
Кто – «они»? У меня есть три конца: Ральф – его назвал верзила, Лена и Юля – этих я не прояснил. Ну и старлей – по всей видимости, фигура случайная, но выяснить нужно. Вроде все.
Портвейн я допил – настроение улучшилось.
– Бутылочку можно?
– Что?..
– Бутылочка не нужна?
Передо мной, просительно согнувшись, стоит мужичонка в сальном пиджачке с истертой сумкой в руках.
Санитар сквера. Воняет же от него…
– Благодарствуйте. – Бутылка исчезает в сумке, а мужичок наклоняется, подбирает несколько окурков, сует в карман пиджачка, просительно смотрит на дымящийся окурок в моей руке. Бросаю окурок, даю ему сигарету. Сигарету он тут же прячет, суетливо подбирает окурок и сует в рот:
– Премного, премного благодарны, – кланяется, с удовольствием затягивается и семенит к выходу из сквера.
А настроение снова испортилось. Сам не знаю, почему… Скверный мужичонка.
Вот именно: скверный. Завсегдатай сквера. Вроде еще нестарый – занялся бы чем-нибудь вместо того, чтобы тару шакалить. Ладно, не мое дело – проехали.
А чувство досады не отпускает. Словно я что-то упустил, не заметил. Только не могу понять – что.
Может быть, просто захмелел? Ну что ж, сейчас протрезвеем. Подхожу к стояку разливной палаточки, выбираю бутылку с этикеткой подороже – хотя какая разница, из одной бочки наливают – и одним махом глотаю почти это коньяк, приполный стаканчик. На мое удивление хороший.
– Дарагой, зачем напыток обижаешь, – укоризненно качает головой продавец-грузин.
– Да кто ж знал, – развожу виновато руками.
– У меня плохой напыток нэ бывает, всэ знают.
– Извини, спасибо.
– Заходы эще, дарагой!
Мимо по улице несется милицейская машина, взвизгивает на углу тормозами и устремляется в переулок. Как раз в тот, где я оставил «росинанта». Движимый нездоровым любопытством, иду туда же.
