Смерть и побрякушки (СИ) - Волынская Илона (книги без регистрации бесплатно полностью .TXT) 📗
Ошеломленная святотатством бабулька вскочила и дикий вопль ярости потряс небеса и землю. Слегка струхнувшая Марина поддала газу, стремясь убраться подальше от жаждущей отмщения бабки. В зеркальце заднего вида она четко лицезрела старушенцию, грозно потрясающую кистью. Остальные бабульки вскакивали с лавочки, торопясь увернуться от разлетающихся во все стороны капель масляной краски и что-то вопили в адрес беснующейся клумбовладелицы. Разъяренная бабка с кистью повернулась, намереваясь дать соседкам достойный отпор… И тут же увидела типичный наглый новорусский автомобиль, явно нацелившийся тоже прокатиться по ее возлюбленной клумбочке.
Измаранная краской кисть полетела в лобовое стекло беэмвухи. Водитель ударил по тормозам, из-под колес БМВ в разбегающихся соседок плеснула струя грязи, и теряющая ход машина… медленно накатилась на кружок клумбы. И замерла. Над ним.
Бабка-клумбистка крикнула второй раз, и вопль ее был столь страшен, что леденело сердце. Во всяком случае водитель не осмелился выйти из машины навстречу беснующейся бабке. БМВ тихонько заурчал мотором и принялся откатываться, открывая все нанесенные клумбе травмы.
Мгновение старушенция безмолвно взирала на испаханную колесами землю и разнесенный вдребезги бордюр, потом решительным движением подхватила свое ведро и вывернула краску на капот беэмвухи.
БМВ дернулось, Марина сдавленно ахнула, а со стороны расшуганных автомобильными гонками бабок донесся победный вопль — объединенные общим врагом старухи впервые поддержали свою помешанную на цветочках соседку.
Дверца испоганенного БМВ распахнулась и озверевший водитель вырвался наружу…
— Ах ты ж гад твою морду! — обозленная Марина стукнула кулаком по рулю, — Так вот кто это!
Высокая фигура ее ночного гостя — как его там, Кирилла Валуева, Пашкиного друга и претендента на опекунство над маленьким Сашкой — возвышалась перед разъяренно подпрыгивающей бабкой.
— Это он, небось, за Сашкой так присматривает. Перепугал до смерти, по закоулкам заставил гонять. — Марина вырулила на улицу. Позади толпа бабулек зловещим кольцом сомкнулась вокруг нарушителя дворового спокойствия, — Чтоб его там старые карги съели! Нет, ну какой говнюк!
— Говнюк! — подтвердил тихий голосок с соседнего сидения.
— Замечательно! Лучше бы стишки какие выучил! Разговариваешь еле-еле, а как что тебе знать не надо — вмиг запомнил. Это плохое слово, детям его повторять нельзя. И я тоже больше не буду. Давно не спишь?
Сашка лукаво покосился на тетку.
— Ясно, давно. Давай сразу договоримся: давить клумбы, как тот противный дядька — нехорошо. И ведрами кидаться, как та старушка — тоже плохо. Ты так, пожалуйста, никогда не делай. Не будешь?
Сашка мгновения подумал и с глубокой, нутряной убежденностью заявил:
— Буду!
Марина тяжко вздохнула:
— Вот так вас воспитывай! Ладно, надеюсь в ближайшее время тебе ведро с краской не попадется, а там и забудешь, — автомобиль остановился у роскошного подъезда над которым горделиво парила надпись «Нимфа» — Все, Сашка, вылезаем, приехали.
Взяв Сашку за руку, Марина поспешила ко входу.
Глава 12
Забавно ночные заведения выглядят при свете дня. Задранные вверх ногами стулья, шустрящая в проходе уборщица, запах мокрой половой тряпки, сплетающийся с кухонным чадом… Днем даже самый кислотный клуб неумолимо превращается в точное подобие ведомственной столовки. Пианист лениво-заученно тычет в клавиши и упражнения наряженной в тренировочные штаны стриптизерки больше похожи на производственную гимнастику, чем на танец утонченного порока.
Охранник поднял на Марину по дневному мятую физиономию и старательно преодолевая сонливость, проронил стандартное:
— Девушка, вы к кому?
— Газета «Мнение». Хозяйка есть? — так же привычно бросила Марина и осеклась. Она ведь больше не редактор газеты, она теперь… Стоп, как же ей теперь представляться? Глава, президентша, боссиха?
Не обращая внимания на Маринины раздумья, охранник ткнул пальцем в переговорное устройство:
— Хозяйка ждет. Вниз по лестнице, по коридору до поворота и дальше до упора, — объявил он и тут же потерял к визитерше всякий интерес.
Марина двинулась на поиски кабинета.
Привычная «преддверная» пауза. Надо же, сколько лет она в деле, сколько кабинетов обтоптано: договоры-переговоры, «а-не-хотите-ли-вы-стать-нашим-спонсором», «а-не-дадите-ли-вы-нам-рекламу»… И устало-презрительный взгляд в ответ. Дерьма нахлебалась полной ложкой, должен бы уже выработаться иммунитет, ан не выработался. Все также тошнотворно-муторно просить и тоскливо ждать отказа, и рада бы на все плюнуть, но в спину толкает неумолимое «а куда денешься». Потому что каждый разговор, каждое согласие-отказ — решение судьбы: разоришься? опозоришься? останешься без гроша? Или продержишься еще немного — до следующего кабинета, следующего разговора, следующего рокового «нет» или спасительного «да».
Марина встряхнула головой. И опять мысли не из нынешней жизни, перестраиваться пора. Сейчас она ни о чем не собирается просить, и разориться «Worldpress» тоже навряд удастся. Разве что концерн станет чуть беднее. Но не исключено, что и чуть богаче.
Нацепив на физиономию улыбку из серии «я пришла к старым добрым партнерам уладить мелкое недоразумение», и мимоходом пожалев, что на Сашку нельзя прикрепить вторую такую же, только маленькую, Марина вдвинулась в кабинет.
— Ага, ну наконец-то, — крупная широколицая женщина даже сидеть умудрялась стремительно. Не суетливо, а именно стремительно, словно бравая атаманша возле могучего жеребца — громадного обеденного стола, заменяющего письменный. А стол был заслуженный. Бог весть, сколько ему лет, но за ним много и вкусно кушалось, отчаянно и вдребадан пилось, и вытанцовывалось на нем хоть и неуклюже, зато от души, и… Да-да, фривольно подмигивал облупившийся лак столешницы. И кое-что еще тоже, и именно на мне, вот прямо здесь, между монументальным письменным прибором и легкомысленным календариком.
— Че-то у тебя разведка плохо работает, — продолжала атаманша, прерывая Маринины размышления о предметах меблировки, — Явилась, наконец-то, я тебя еще утром ждала. Но учти, по моему мнению твоему «Мнению» хватит и половины от Пашки-покойника. И вот еще, я хочу, чтобы ты мне…
Марина поняла, что сейчас ее будут разделывать. Под орех. Или под ободранную тушку. Или под опустошенный банковский счет. Навалятся всей массой, и привет — расплатятся половиной покойника. Испуганно дернувшись, она кинулась отбиваться:
— Я не наконец-то, я вообще.
Хозяйка на мгновение осеклась, обдумывая загадочную фразу, потом поинтересовалась:
— Чего «вообще»?
— А чего вас Пашкины газеты не устраивают?
— Да там вроде главной теперь какая-то чуть ли не из деревни, главред «Дояркиной правды», — по-крестьянски сочная нижняя губа выпятилась презрительным сковородником, — Так что радуйся, буду своей рекламой поддерживать единственную независимую газету.
— А нету, — злорадно сообщила Марина.
— Разорилась? — попытка прицельным прищуром замаскировать напряженную работу мысли удалась плохо, все рассуждения словно пот проступили на простецкой физиономии хозяйки кабинета. Зачем Марина приперлась? Продать газетенку? А почем? Просить о спонсорстве? А сколько? И как быть: отказать? Согласиться?
— Наоборот, — Марина поспешила притормозить далеко идущие рассуждения, — «Worldpress» вливается в меня.
Собеседница окинула Марину настороженным взглядом, хмуро буркнула:
— Мелковата ты, весь концерн всосать.
— Ну, может и я в него, — легко согласилась Марина, — Факт, что соединяемся, а главной я буду. Никаких доярок-кочегарок.
— Ага, — задумчиво протянула владелица ночного клуба и страдальчески поморщилась, — Значит, конкурентов у «Worldpress» теперь нет, одна сплошная монополия. Хрен тебе, больше чем раньше все равно за рекламу не дам!
— Ладно, разойдемся по нулям: все как раньше, — деловито подытожила Марина, — Но только до конца года. А потом контракт истечет, новый заключать будем.
