Блефовать, так с музыкой - Яковлева Елена Викторовна (читать книги онлайн полные версии TXT) 📗
– Н-нет, – я так опешила, что даже заикаться стала.
– А жаль, – загадочно обронил Сомов и положил удостоверение в карман.
– А что он натворил? – Пожалуй, я имела право это знать, раз уж голубоглазый майор явился именно ко мне.
– Насчет этого ничего не скажу, – ответил Сомов, – но у нас есть основания подозревать, что он пропал без вести.
Глава 2
ВСЕ О ПАРАМОНОВЕ
– А теперь я хочу знать о Парамонове все, – заявил голубоглазый майор, едва переступив порог моей квартиры.
– То есть? – Я обвела взглядом наполовину убранную комнату, посреди которой по-прежнему стоял пылесос с безвольно обвисшим шлангом-хоботом. Первый раз в жизни я чувствовала себя так неуютно в собственной квартире.
Чего нельзя было сказать о майоре Сомове, вполне непринужденно и безо всякого моего на то благословения расположившемся в моем любимом кресле. Впрочем, с непринужденностью я, пожалуй, перебрала, потому что, усаживаясь, он не заметил оставленного мною в кресле вязания и, кажется, наткнулся на спицу. Правда, если он и смутился, то самую малость, быстро сориентировался на местности и переложил пряжу на журнальный столик, заваленный выкройками.
– Что вы имеете в виду? – снова спросила я, поскольку голубоглазый не торопился с объяснениями. – Как это все о Парамонове? Что я могу о нем знать, если я его десять лет в глаза не видела! – Язык у меня чесался добавить: «И слава богу», но я смолчала. Зачем посвящать посторонних в подробности наших с Парамоновым взаимоотношений?
– Ну не разочаровывайте меня, пожалуйста, я ведь вас так долго искал.
Майор Сомов улыбнулся, в меру искренне и в меру широко. Должна сказать, его зубы меня не разочаровали, поскольку вполне соответствовали уже сформировавшемуся у меня образу доброго молодца.
– А зачем вы (меня искали? – я глупо захлопала ресницами.
– Сейчас все прояснится, – пообещал мне добрый молодец, он же майор Сомов, и протянул какую-то слегка пожелтевшую фотокарточку:
– Это ведь вы?
Я послушно уставилась на фотографию и с большим трудом узнала в запечатленной на ней пигалице саму себя. Да, это была та самая Галка Генералова образца тысяча девятьсот восемьдесят девятого года, с дурацкой короткой челочкой и выражением безмятежной, ничем не замутненной доверчивости на простоватом личике, та Галка, которую отбывающий в ульяновский политех Парамонов бросил за ненадобностью вместе со старыми стоптанными тапками и побитой молью полосатой безрукавкой.
– Так вы или нет?
Я молча кивнула, а потом спросила потерянно:
– Откуда она у вас?
– Мы нашли ее в вещах Парамонова, – поведал добрый молодец и добавил:
– Там еще были ваши письма к нему.
Я вспыхнула. О каких письмах он говорит? Неужели же он имеет в виду мои слезливые послания Парамонову, эпистолярные вариации на тему «Вернись – я все прощу»? Выходит, тот их сохранил? Конечно, я давно и не понаслышке знала, что Парамонов подлец и вырожденец, но масштабы этого самого вырождения оказались новостью даже для меня.
А этот голубоглазый словно издевался надо мной:
– Вы уж нас извините, но письма нам пришлось прочитать. Работа такая, ничего не поделаешь.
Я опустилась на стул и принялась нервно теребить тряпку, которой вытирала пыль с мебели перед приходом голубоглазого майора. Он сказал «нам пришлось», «нам» (!!!), судорожно соображала я. Хотела бы я знать, сколько бездельников копалось в моих письмах? Может, вся Петровка, 38, ими зачитывалась? Представляю себе! Ну да, они ведь делали это не из праздного любопытства, а исключительно по долгу службы, им можно, они почти как врачи, черт бы их! побрал, а вместе с ними и Парамонова!
А исполненный служебного рвения майор Сомов щедро сыпанул добрую пригоршню соли на мои свежие раны:
– Хорошие, кстати, письма, трогательные…
Я вскочила со стула и забегала по комнате. Наткнулась на стоящую в углу швабру, с грохотом опрокинула ее на пол, подняла и снова прислонила к стене… Боюсь, что великий и могучий русский язык не предусмотрел слов, подходящих для описания обуревавших меня в тот момент страстей.
– Значит, письма мои очень трогательные? – уточнила я срывающимся голосом и подошла к окну, за которым беспечно звенели трамваи. – А-а… А как вы находите мой стиль? Ну, всякие там метафоры и гиперболы?
Черт побери, я имела полное право негодовать. Потому что для голубоглазого майора мои письма к Парамонову были всего лишь вещественными доказательствами, или, как там они говорят, – вещдоками, а для меня – осколками розовых очков, которые никому и никогда не склеить. Нет такого средства, технический прогресс до этого не дошел. Космонавты на земную орбиту летают, как к себе на дачу, а состав для склеивания разбитых розовых очков все еще не изобретен. Не сомневаюсь, тому, кто его откроет, Нобелевская премия автоматически обеспечена. Впрочем, это так, лирическое отступление.
Майор Сомов нахмурился, а его незабудковые глаза потускнели, он рассеянно поправил носком ботинка завернувшийся край недочищенного мною ковра и вздохнул:
– Я вас понимаю, уважаемая Галина Антоновна, это очень неприятно, когда посторонние читают твои письма, но что же делать? Работа у нас такая.
Ну вот, он уже повторяется. Я махнула рукой:
– Ладно, задавайте свои вопросы. Уговаривать его не пришлось.
– Когда вы в последний раз видели Парамонова?
– Вам точную дату? – хмыкнула я. – Боюсь, точной даты я вам не скажу. Давно это было, десять лет назад. Кажется, весной, в мае.
Если честно, я кривила душой. Наша последняя с Парамоновым встреча против моей воли врезалась мне в память, я бы и желала ее забыть, ан нет. Совсем неромантичное было рандеву, по большому счету. Мы стояли в подворотне возле университетского общежития, я крутила пуговицу на его куртке и шмыгала носом, Парамонов смотрел поверх моей головы куда-то в туманную даль, автомобильные выхлопы забивали нежный запах сирени, а еще где-то поблизости какой-то неумеха нещадно рвал струны гитары. Господи, какая живая картинка, даже страшно! Уж лучше не вспоминать.
– А в этот раз?
– Что? – Я с трудом вернулась в реальность.
– Ну вы же встретились в этот его приезд?
– С чего вы взяли? – я дернула плечом. – В этот раз мы так и не встретились. Была только записка в почтовом ящике.
Взгляд доброго молодца стал жестким, как у волкодава:
– Где эта записка?
– Тю-тю! – С помощью ладони я изобразила неудержимый полет ласточки над землей и торжествующе объявила:
– В мусоропроводе!
Странные вопросы задает этот майор, где же ей еще быть, записке от бросившего меня любовника? В мусоропроводе и только в мусоропроводе!
– Жалко, – опечалился добрый молодец. – Может, хотя бы припомните, что в ней было написано?
– Может, – согласилась я и наморщила лоб, вроде как усиленно вспоминая. А что там было вспоминать, когда я злосчастную записку наизусть вызубрила. Только не желала это демонстрировать, а то майор, начитавшийся моих писем к Парамонову, возьмет да и решит, будто я до сих пор по нему сохну. – Н-ну… Там было всего несколько слов. Что-то типа:
«Был, но не застал, заскочу завтра».
– Но не заскочил?
Я постаралась, чтобы голос мой звучал как можно более равнодушно:
– Честно признаться, я его особенно и не ждала. Может, он приходил, когда меня не было, я ведь с работы раньше семи не возвращаюсь.
Кажется, это называют ложными показаниями, потому что вы не хуже меня знаете, как все было на самом деле: я полдня проторчала дома, поджидая Парамонова. Но ведь в главном я не соврала – он ко мне так и не пришел.
– Понятно, – процедил сквозь зубы озабоченный парамоновским исчезновением майор. – Ну а день, когда вы обнаружили в почтовом ящике эту записку, надеюсь, не до конца стерся из вашей памяти?
В его голосе мне почудился подвох, а потому я посмотрела на голубоглазого повнимательнее, однако его смазливая физиономия оставалась непроницаемой.
