Модельный дом - Незнанский Фридрих Евсеевич (серия книг TXT) 📗
На лице Марины отразилось нечто похожее на скорбную улыбку, и она отрицательно качнула головой:.
— Не мог. Тем более, что в ней грамм четыреста оставалось.
— А если вдруг хозяйка ваша? — высказал предположение Александр Борисович. — Она, случаем, не могла в ваше отсутствие зайти в квартиру?
И вновь Марина отрицательно качнула головой.
— Не могла. Она сейчас в Кисловодске, в санатории, и приедет дней через десять.
— А кроме нее, я имею в виду вашу хозяйку, есть еще у кого-нибудь ключи?
— Нет! Татьяна Ивановна женщина ответственная, и давать кому-то еще ключи от нашей квартиры… Нет, нет и нет! Исключено!
Вслушиваясь в убежденный голос Фокиной, Турецкий попытался проанализировать всю эту чертовщину, однако ничего толкового не получалось, и он негромко произнес:
— Что ж, хорошо, будем искать пропажу? Кстати, вы в комнату так и не заходили?
— Боже упаси! — взмахнула руками Марина. — Вы же сами сказали мне, чтобы из кухни ни шагу.
— И то правда, — улыбнулся Турецкий. — В таком случае, идите сейчас на кухню, а я, с вашего позволения, осмотрю квартиру.
— Может… может мне подстраховать вас? — без особого энтузиазма в голосе спросила Марина.
Турецкий только вздохнул обреченно. Женщина, даже если она умная и красивая, все равно остается женщиной.
— Простите, — поспешила признать свою глупость Марина. — Я же хотела как лучше.
Она скрылась за кухонной дверью, а Турецкий направился в комнату, где всего лишь несколько минут назад Марина рассказывала ему о своем муже. Точнее, о том журналисте Фокине, который умудрился столь сильно наступить кому-то на пятки, что теперь лежит в реанимационном отделении и врачи борются за его жизнь.
Потянул было за ручку двери, как вдруг почувствовал, что то ощущение нарастающей тревоги, которое не покидало Марину, передалось и ему, и он уже с предельной осторожностью открыл дверь. Как учили опытные опера, сделал контрольную выдержку, и только после этого вошел в комнату. Нащупал рукой выключатель…
Старый-престарый гардероб, его ровесник вместительный книжный шкаф, заставленный авторами, о которых нынешнее поколение молодых даже слыхом не слыхивало, столь же впечатляющий диван с деревянной полочкой, на которой когда-то выстраивались в ряд белые слоники, два потертых глубоких кресла, более современный журнальный столик, рабочий стол Игоря Фокина и…
Турецкий поначалу даже не понял, чего именно не хватает на этом столе, заваленном исписанными и чистыми листами бумаги. И только когда заставил себя сосредоточиться, понял — системного блока компьютера, который завершал рабочий дизайн письменного стола.
Это уже было нечто, и Турецкий, непроизвольно причмокнув губами, прошел на кухню, из которой доносился дурманящий запах свежемолотого кофе.
— Ну? — в глазах Марины читалось нетерпение.
— Да все вроде, — пожал плечами Турецкий, — только один вопрос. Вы что, решили не дразнить гусей и убрали системный блок с глаз долой?
Удивлению Марины, казалось, не было конца.
— Что… я… блок?
Начиная догадываться, что предчувствия Фокиной были не напрасными, Турецкий в то же время не стал гнать лошадей.
— По крайней мере, я его не увидел.
— Как так?
— Да очень просто. Он ведь днем стоял на столе?
— Ну!
— А теперь его там нет.
— Чертовщина какая-то! — забыв про свои страхи, взвилась Марина и первой вышла из кухни.
Почти бегом бросилась в комнату и непонимающе уставилась на стол.
— Я… я ничего не понимаю, — свистящим шепотом произнесла она, и в ее глазах вновь заплескалась тревога.
— Да, в общем-то, ничего сверхъестественного, — невесело отозвался Турецкий, мысленно ругая себя за то, что сразу же не заставил Макса поработать с фокинским компьютером. А теперь… Теперь, видимо, с ним работает кто-то другой, изымая из его памяти слишком опасную для кого-то информацию.
До Марины, кажется, стал доходить смысл происшедшего, и она почти на выдохе произнесла:
— Его что, украли?
— Судя по всему, да. Причем украли в то время, когда вы были в театре.
— Господи! — прошептала Марина. — Выходит, эти люди следили за мной, и когда я…
— Точно так, — подтвердил ее догадку Турецкий. — И теперь, думаю, ваш Игорь уже не представляет для них серьезной опасности.
На Фокину было больно смотреть. Казалось, еще секунда и она разрыдается.
— Но ведь это же подло! — произнесла Марина, собрав в кулак всю свою волю.
— Пожалуй, что так, — согласился с ней Александр Борисович. — Но это — жизнь, и принимать ее надо такой, какова она есть на самом деле.
Марина тупо уставилась на Турецкого.
— Но ведь я… я не смогу здесь спать одна. Я… я просто боюсь, и я…
— У вас есть подруги или близкие друзья, у которых вы могли бы перекантоваться несколько дней?
— Подруги? — отозвалась Ирина. — Да, конечно, есть. И друзья тоже. И если надо…
— Вот и прекрасно, — повеселел Александр Борисович, на секунду представив себе, как он вводит в свой дом «эту артисточку». — Звоните, и я отвезу вас куда прикажете.
У Марины дернулась верхняя губка.
— И что… это надолго?
— Не знаю. Но в целях вашей же безопасности я буду настаивать на этом.
— Господи, за что мне все это?
Александр Борисович пожал плечами. Мол, судьба играет человеком, а человек играет на трубе. Однако, надо было хоть чем-то успокоить Марину, и он вынужден был предложить:
— Впрочем, есть еще один вариант. Я направляю к вам надежного человека, который до тех пор, пока все не устаканится, будет провожать вас до театра и, естественно, встречать…
— И… и столь же естественно ночевать у меня? — с неприкрытой язвинкой в голосе продолжила Марина.
— Ну-у, не совсем, конечно, так, как вы говорите, — уклонился от прямого ответа Турецкий, — но в общих чертах…
Она смотрела на Турецкого, в ее глазах вдруг заблестели смешинки.
— А этим надежным человеком могли бы быть лично вы?
Вот так вот — ни больше ни меньше. Видимо, не зря приревновала его к этой артисточке «всевидящая Иришка».
— Я не могу, — скорчив кислую мину, пробурчал Александр Борисович. — Во-первых, я не очень-то надежный человек, я имею в виду организацию охраны, а во-вторых…
— Жена? — иезуитски усмехнувшись, подсказала Марина.
— Да, жена, — признался он. — У нас и без того натянутые отношения.
— Жаль, — улыбнулась Марина. — А то бы мог получиться неплохой тандем.
Когда Турецкий наконец-то приехал домой, стрелки часов показывали четыре утра, и он, разувшись в прихожей и осторожно ступая, чтобы только не разбудить Ирину, прошел на кухню.
— Чего крадешься? Не сплю ведь.
— А я спать хочу, у меня курс, — отозвался Александр Борисович как ребенок в детском саду.
Он прошел в спальню, присел на кровать.
— Почему не звонил?
— Думал, спишь, не хотел будить.
— Будить не хотел… совсем уж как старая бабка, пробурчала Ирина Генриховна. — А что у меня черт знает какие мысли в голове топчутся, ты не подумал?
— Иришка… — взмолился Александр Борисович, — честное слово не хотел тебя будить.
— Ладно, рассказывай, что там у нашей красавицы случилось?
Вкратце рассказав об исчезновении процессора, в котором, судя по всему, была записана вся информация, которой владел Игорь Фокин, и о той опасности, которая могла бы угрожать жене Фокина, если заказчик похищенного не найдет в блоке памяти того, чего он так боится, Александр Борисович обреченно вздохнул и уже как бы от себя лично добавил:
— Вот так вот, Иришка. А ты говоришь, секса-порнуха.
— Ну насчет твоей сексы-порнухи я оставлю мое личное мнение, и ты меня лучше не береди, а вот насчет всего остального… Что, настолько все серьезно?
— Хотелось бы думать обратное, да не получается.
— Помощь моя нужна?
— Пожалуй. Пока Фокин не пришел в сознание и пока врач не позволит с ним побеседовать, кому-то из нас придется взять на себя фокинскую редакцию.
