Пятый уровень - Веселов Сергей (серия книг TXT) 📗
— Все готово. Все на местах.
— Ага, — кивнул ему Ростик. — Тогда поехали.
— Подожди… — сказал Тимофей.
— Закройся, — рявкнул на него Стиморол. — Игра пошла.
Ростик закурил вонючую сигару и пошел к лестнице, ведущей в подземный гараж; все остальные бегом устремились в круглую залу, Тимофею и Сереге пришлось следовать за ними. Как только Тим переступил порог залы, свет погас. Еще некоторое время раздавались неясные шорохи, перешептывания, торопливый деревянный стук… Потом все смолкло.
Тим мысленно досчитал до трех, и над головой вспыхнула яркая люминесцентная лампа. В нескольких метрах от него, небрежно опершись на круглый стол, стояли трое парней в черных масках.
— Бойцам ирландской республиканской армии — горячий привет, — сказал Серега.
«Черные маски», переглянувшись между собой, оттолкнулись от стола и пошли им навстречу. Двое «масок» держались вдоль стен, перекрывая Тимофею и Сереге пути отхода. Третий, самый здоровый, наступал по центру.
Тим не отрываясь смотрел на них.
Три пары глаз тоже внимательно изучали его — три пары глаз, глядящих из-под масок, словно из прорезей оптических прицелов. Или из танковых бойниц.
К черту!.. Тим сказал себе: «Надо постараться все сделать так, как учил когда-то Миша Кун-Фу». Вдох… выдох. Вдох… выдох. «Они — лишь кучи прошлогоднего собачьего дерьма». Вдох… выдох. «Они — лишь тренажеры для отработки ударов, ходячие макивары». Вдох… выдох. «Справиться с ними будет несложно, но не это для меня главное — ведь таких засранцев я обычно раскидываю целыми пачками». Вдох… выдох. «Главное для меня — не просто выиграть, а продемонстрировать искусство боя» (какая чушь, Господи). Вдох…
Один из «черных масок» высоко подпрыгнул и выбросил вперед ногу в грубом тяжелом ботинке. В момент прыжка он находился за добрых пять метров от Тима, и Тим не ожидал, что этот акробат когда-нибудь долетит до него. Однако он здорово ошибался. Тимофей не успел поставить даже простейший блок — подошва ботинка чиркнула по уху, а потом последовал сильнейший удар в бок.
Первые несколько секунд казалось, что на ухо плеснули кипяток, а в бок всадили вилы — по самую рукоятку. Тим судорожно перевел дыхание, чувствуя, как ребра после удара медленно расправляются под кожей, словно примятая трава. И тут он увидел, что его противник нападает снова.
Тихо зашуршала одежда. «Маска» снова подпрыгнул и попытался в полете выполнить «ножницы», чтобы вырубить Тимофея окончательно. Но на этот раз Тим успел наклониться. Стремительная тень на долю секунды накрыла его, донеслось тяжелое дыхание противника. «Лети, лети, сокол ясный…» Тим стремительно выпрямился, развернулся и наугад ткнул кулаком.
Он, без сомнения, попал. Но куда — неизвестно, потому что в ту же секунду перед глазами полыхнула яркая красная вспышка. Тим закрыл лицо руками и отступил назад… «Маска» тоже бил наугад, скользящим, однако его кулак задел по носу, а нос — это слабое место Тимофея.
Ему хотелось плакать от боли. А еще от злости и обиды. Огромной обиды, какую может вызвать только болючий-преболючий удар по носу и которая гораздо больше, чем может вместить в себя худое мальчишеское тело.
Коз-з-з-з-зел!
Тим открыл глаза. Он почему-то сидел на полу, приперевшись спиной к стене. Автоматическим движением провел пальцем под носом. Крови не было. Неплохо… Между столом и ближайшим оконным проемом шла потасовка — там трое «масок» били Серегу Светлова. Били молча, упорно. Слышались лишь звуки ударов («бамц», «бум», «кргх») и тяжелое сопение противников. Серега, согнувшись в три погибели, прикрывал лицо и живот. Он уже не отвечал на удары. Он только защищался.
— Э-эй! — закричал Тим.
Тим и сам не знал, что хотел сказать этим «э-эй!» — то ли просто отвлечь «масок», то ли намекнуть им, что он, Тимофей Медведев, пока еще жив. Он поднялся, придерживаясь за стену (голова почему-то здорово кружилась), и, шатаясь, пошел вперед.
Вдох… выдох. Вдох… выдох. «Они — лишь кучи прошлогоднего собачьего дерьма». Вдох… выдох.
— П-пацаны, — сказал Тим, запинаясь. — Нехорошо…
На него удивленно посмотрели. «Центровой», который самый здоровый, отлепился от Сереги и быстрым шагом направился к Тимофею. Сердитый такой, пыхтящий. Деловой. Тим мысленно прикинул расстояние между ними и торопливо, скороговоркой, крикнул:
— Ходячая макивара!..
Словно хотел убедить в этом кого-то.
«Центровой» вряд ли понял, о чем это он. Приблизившись к Тимофею на расстояние вытянутой руки, парень в маске сделал резкий выпад. Тим наклонился. Кулак просвистел где-то рядом, и «центровой» на какое-то мгновение оказался в позе рабочего с молотом со знаменитой скульптуры «Рабочий и колхозница». Если бы Тим не врезал ему по ноге, тот благополучно вернулся бы в исходное положение и снова принялся бы за свое… Но Тим врезал. И «центровой» полетел по дугообразной траектории вслед за своим кулаком — пока не врезался в пол, как подбитый самолет.
Тим, не оглядываясь на него, устремился вперед, к Сереге.
— Серега-а-а?!
«Маски» удивленно оглянулись на него: «Ты еще жив?» Тим увидел Серегины глаза, сверкающие между сведенных в блоке локтей.
— Серый!.. Aп!
Серега все понял. Он воспользовался секундным замешательством противника и ударил локтем по чьей-то скуле. Послышался сухой, немузыкальный звук. «Маска» взвыл от боли и, схватившись за челюсть, присел на корточки. Серега тут же провел серию ударов, заставив отступить на несколько шагов второго «маску».
Сейчас… сейчас!.. Тим приблизился к этому второму «маске» настолько, что мог бы достать его в прыжке. Была не была… Тим подпрыгнул и вдруг почувствовал, что мир перед его глазами переворачивается с ног на голову. Один раз, второй. Перед глазами мелькнула черная трикотажная рожа «центрового». Б-а-а-ах!!! Сделав сальто в два с половиной оборота, Тим упал на пол и, продолжая по инерции скользить, врезался в ножку стола — того самого стола, от которого они начали сегодняшнюю игру.
Его тут же схватили за майку, снова подняли на воздух и хорошенько встряхнули.
— Еще дышишь?
Это был тот самый бугай, «центровой». Успел подняться-таки… Тим пошевелил разбитыми губами, но ничего членораздельного ему не сказал.
Его, словно щенка, швырнули в угол. Спустя секунду рядом приземлился Серега. Трое «черных масок» стояли над ними, широко расставив ноги. Один из них продолжал держаться за челюсть. Отогнув край маски, он сплюнул Тимофею на штанину.
— Дерьмо, — сказал «маска». — Выродки. Насекомые…
«Кажется, мы вчистую продулись, — подумал Тим. — Может, оно и к лучшему?.. Поболит-поболит и перестанет. Зато избавились от визита к „кобольду“.
— Уроды… Козлопасы…
Раненный в челюсть «маска» продолжал размеренно выплевывать ругательства. Похоже, он специально заводил себя, перед тем как обрушить на мальчишек заключительный залп ударов.
Серега больше не был похож на Джеки Чана в молодости. Его настолько ошарашило откровенно неудачное начало игры, что он готов был ущипнуть себя, чтобы проснуться, — только это было бы уже лишним. Над Серегой и так достаточно потрудились, чтобы вернуть его к действительности.
— Сукины сыны… Цыплячьи потроха…
Вдруг Тим почувствовал, как его тело содрогнулось, словно от прикосновения холодной стали.
«… Дохлые крысята! Цыплячьи потроха!»
От кого Тим уже слышал эти слова? Миша Кун-Фу. Так он ругался на мальчишек, когда хотел, чтобы они достали в прыжке пальцами ноги отметку на высоте в полтора метра и выше.
«…Не допрыгнешь — я тебя наизнанку выверну!..»
О, как они с Серегой тогда выкладывались!..
И сейчас Тим вдруг вспомнил то состояние, когда он НЕ МОГ НЕ СДЕЛАТЬ того, что от него требуется, когда допрыгнуть до двенадцатого этажа казалось значительно проще, чем ослушаться и не прыгать. Мастера саенара-джитсу называют это памятью тела.
Тимофею показалось, что вдалеке, за спинами «масок», замаячил танцующий силуэт сэнсэя Такэнаучи.
