Инженер Петра Великого 15 (СИ) - Гросов Виктор (прочитать книгу .TXT, .FB2) 📗
— А тяга? Твой паровик ее к земле прижмет. Чугун не летает.
— Никакого пара. Двигатель внутреннего сгорания.
— Тот, что на нефтяном спирте? — Петр прищурился, мгновенно извлекая из памяти нужный файл. — Который вы на торпедные катера ставите?
— Именно он. Доработанный, форсированный. Два цилиндра, воздушное охлаждение. Легкий и злой, как цепной пес. Бакинская нефть, перегнанная в «фотоген», дает жар, который углю и не снился.
Император хмыкнул, постукивая тростью по голенищу сапога.
— Нефть… Черная кровь земли. Демидов отписывал, что по Волге уже ходят баржи с этим вашим… дизелем. Слово-то дурацкое. Пишет, дымят меньше, а прут против течения, как одержимые.
— Мы переводим флот на жидкое топливо, Государь. Уголь — это грязь, потеря полезного объема и кочегары, падающие в обморок у топок. Нефть — это насос и форсунка. Автономность вырастет втрое. Наши крейсера смогут дойти до Америки без дозаправки и угольных станций.
При упоминании Америки в глазах царя вспыхнуло.
— Беринг… Добрался-таки, черт датский. Ново-Архангельск стоит?
— Стоит. И пускает корни. Пушнина идет потоком, золото намыли. Англичане бесятся, пытаются пакостить руками ирокезов, но наши егеря с оптическими прицелами быстро отбили у них охоту подходить к фортам на выстрел.
— Добро, — кивнул Петр. — Пусть бесятся. Им сейчас не до нас, они в Канаде с французами сцепились намертво. А мы будем строить.
Он вернул мне чертеж, разгладив угол.
— Самолет твой… Когда ждать в небе?
— Прототип уже совершал подлеты. Нартов божится к весне поставить серию на крыло. Да и сегодня должен быть еще один пролет.
— Казна потянет?
— Платит «Компанейская казна». Железная дорога генерирует прибыль, Государь. Транзит с Китаем и Персией окупает любые технические авантюры.
Петр удовлетворенно крякнул.
— Дорога… Это ты, конечно, удружил. Твой Транссиб. До Урала дотянули стальные жилы, а дальше?
— Дальше — тайга. Топи. Но мы пройдем.
Поверх чертежа самолета легла другая карта — карта Евразии, безжалостно рассеченная жирной красной линией пополам. Так мы и стояли с документами в руках на алее. Фанатики.
— Через десять лет выйдем к Байкалу. Еще через десять — упремся в Тихий океан. Форт Владивосток станет нашими воротами в Азию.
— Владивосток… — попробовал он слово на вкус, перекатывая звуки. — Владей Востоком. Звучит имперски.
— Мы станем мостом, Петр Алексеевич. Между Европой и Азией. Шелк, чай, фарфор — всё потечет через нас. Англичане будут полгода огибать Африку, теряя корабли в штормах и кормя команду солониной, а мы доставим груз за две недели. В тепле, сухости и под охраной жандармов.
— И будем драть пошлину, — подхватил царь с мгновенно проснувшейся купеческой хваткой.
— И диктовать правила игры. Тот, кто держит торговые пути, держит мир за горло. Без единого выстрела.
Петр посмотрел на меня с нескрываемым уважением.
— Канцлер… Не зря я тебя на это место посадил. Голова у тебя светлая, хоть и дурная порой. Идеи — как из рога изобилия.
Мы вышли к Карпиеву пруду. Зеркальные карпы, жирные и ленивые, плавали у поверхности, ожидая привычной подачки.
— Знаешь, граф, — задумчиво произнес Петр, глядя на свое отражение. — Смотрю я на все это… Паровозы, моторы, самолеты эти твои… Мир меняется, трещит по швам. Раньше деды наши веками жили одинаково — соха, лошадь, лучина. А теперь? Каждый год — новинка, от которой оторопь берет.
— Прогресс, Государь. Неумолимый и беспощадный…
— Прогресс… — он поморщился, словно от зубной боли. — Страшное слово. Не порвет ли он нас? Мужик от сохи умом не тронется, увидев самобеглую коляску?
— Мужик не дурак, Петр Алексеевич. Он прагматик. Он видит пользу. Паровой тягач пашет за десятерых, не требуя овса. Молотилка работает за сотню. Люди тянутся к знаниям, как ростки к солнцу. В технические школы очереди стоят. Они смекнули: грамота — не про дьявольскую премудрость, а звонкая монета, свобода.
— Свобода… — эхом отозвался царь, пробуя слово на прочность. — Опасное слово.
— Не опаснее голодного бунта. Сытый, грамотный, занятый делом человек на баррикады не полезет. Ему есть что терять: дом, заработок, будущее детей. Мы создаем класс собственников, Государь. Людей, которым нужна стабильность.
Петр долго молчал, гипнотизируя темную воду.
— Может, ты и прав. Я рубил головы и бороды, чтобы заставить их шевелиться. А ты… ты дал им интерес.
Его тяжелая ладонь легла мне на плечо. Бумаги чуть не выпали с рук.
— Только помни, Канцлер. Железо — это хорошо. Но железо без души — мертвый груз. Мы строим машины, но сами в шестеренки превратиться не должны.
— Не превратимся. Пока у нас есть то, ради чего жить.
— Дети?
— Дети. И память о том, с чего начинали.
Петр кивнул, соглашаясь.
— Алексей справляется. Я вижу. Он правит мудро. Не рубит с плеча, как я, а разбирает узлы. Слушает, взвешивает. Канцлер ему в помощь…
Петр усмехнулся. Он расправил плечи, и передо мной снова возник тот самый гигант, который когда-то с топором в руках лазал по стапелям Воронежа, строя первую русскую эскадру.
— Ну что, граф. Двинули? И чай, поди, остыл. А холодный чай я не люблю.
Ветер, гонявший по аллеям сухую листву, выдохся, и Летний сад накрыла та особенная, хрустальная тишина, свойственная лишь погожим осенним дням. Шум столицы, восставшей из болот, остался за кованой оградой, превратившись в ровный, едва различимый гул работающего механизма. Далекий, басовитый рев парового буксира с Невы напомнил: время не замерло, оно мчится вперед на всех парах, сжигая тонны угля.
Петр буравил даль, где золотая перспектива аллеи сходилась в точку, растворяясь в солнечной дымке. Я, шел чуть поодаль, исподтишка изучая его профиль.
Десятилетие перековало его. Ушла нервная дерганность, растворилось вечное напряжение человека, спящего на пороховой бочке. Глубокие рытвины морщин на лбу разгладились, словно невидимый скульптор стер с лица печать бесконечной войны. Если раньше Петр напоминал перетянутую пружину, готовую в любой момент сорваться и ударить, то теперь передо мной возвышался утес. Монолит. Человек, осознавший масштаб своей гравитации и переставший доказывать миру право на существование.
Тиски, сжимавшие его полжизни — стрелецкие бунты, нарвский позор, стройки на костях, животный страх за династию, — разжались. Осталась только мудрость. Тяжелая, как чугунная отливка, мудрость победителя.
— Знаешь, граф, — пробубнил он низким басом, не поворачивая головы. — Часто я размышлял: а не зря ли я тебя тогда, в самом начале, из грязи выдернул? Не совершил ли роковой ошибки?
Он удивленно остановился в ступоре. Петр хмыкая тое встал.
— Не слишком ли ты резов, Петруха? Слишком быстрый. Слишком…
В усы царя скользнула усмешка — хитрая, почти мальчишеская, совершенно не вяжущаяся с сединой.
— Многие мне в уши дули, особенно попервой. Алексашка Меншиков шипел: «Опасайся его, Мин Херц. Не наш он. Колдун. Слишком умен, обведет вокруг пальца, продаст и купит». Да и попы наши, бородатые, крестились при твоем имени. «Дьявол», говорили. «Огненный Шайтан».
— И что ты отвечал, Государь? — вопрос вырвался сам собой. Статус «чужака» и «пришельца» никто не отменял.
Петр медленно повернулся. В выцветших от балтийских ветров глазах, ясных и пронзительных, не было ни угрозы, ни подозрения.
— Отвечал, что умных бояться — себя не уважать. Дураков страшись, граф. Дурак — он как слепая лошадь в пожар: куда понесет, не ведает, затопчет и своих, и чужих. А умный… С умным всегда можно сторговаться. Если, конечно, знать, как держать узду.
Вместо привычной подозрительности в его взгляде читалась гордость. Причем, за себя, за свое чутье.
— Я ведь сразу смекнул, что ты не прост. С первой встречи, когда ты мне про пушки байки травил. Глаз у меня, Петруха, пристрелянный. Я людей насквозь вижу, как стекло. И в тебе я разглядел мастера, увидел искру.
