Прокачаться до сотки 4 (СИ) - Соколов Вячеслав Иванович (электронная книга TXT, FB2) 📗

Как сейчас помню, дело было в пятницу, отмечали какой-то праздник в универе. Кажется День Первокурсника. Всё как полагается. Концерт, песни, пляски. Ну и бухлишко, не без этого. Понятное дело, преподы тоже люди, и соответственно тоже подогрелись. Разве что не в компании студентов.

И тут я такой, смотрю, стоит Олеговна, покуривает на крылечке. Я естественно к ней. Как говорится, когда дама приняла на грудь, шансов подержаться за грудь куда больше чем на трезвую.

Хотя холодным душиком она меня окатила сразу:

— Милославский, с чего ты решил, что у такого неисправимого бабника как ты, есть хоть малейший шанс?

— Светлана Олеговна, да как вы можете такое говорить? — прижимаю руки к груди. — Кто вам про меня наплёл небылиц? Врут завистники. Всё врут.

— Может и врут, — затягивается дымом. — Но есть профессиональная этика. Ты студент, я преподаватель.

— И что никаких шансов? Вот вообще никаких? — с надеждой заглядываю ей в глаза.

— Ну-у-у… — хитро улыбается, — если бы мы сейчас были в Париже, на верхней смотровой площадке Эйфелевой башни. Ладно, пойду я, — выбрасывает сигарету.

— Замётано, — протягиваю руку.

— Что замётано? — недоуменно хлопает ресницами.

— Верхняя смотровая Эйфелевой. Но только ночью. Днём нас полиция загребёт.

— Аха-ха… Ну и шутник ты Милославский, — отворачивается, чтоб уйти.

— А я серьёзно, — говорю в удаляющуюся спину. — Тихо сваливаем, берём батин самолёт, к утру в Париже. Погуляем, пожрём круасаны, похлещем шампусик, а в ночь, предаваться греху на верхотуре.

— Ох, Милославский, Милославский, всё-таки бабник ты, — и, покачивая бёдрами, ушла.

Вот кто там ржёт надо мной? Дескать, обломался Егорка. Так тебе и надо. Да. Так мне и надо. Ибо через час, нормально так догнавшаяся, Олеговна сама поймала меня в тёмном уголке, и серьёзно гладя в глаза, спросила:

— Ты серьёзно говорил или так наплёл по пьяни?

— Ну если на верхотуре в отказ не пойдёте, то серьёзно.

В общем, история из разряда внукам стыдно рассказать. Но, зато на уроках французского, я теперь мог учиться, а не бороться с либидо. Оно ведь как бывает, запретный плод особо сладок. А когда выяснил, что это обычное яблоко…

ГЛАВА ВОСЬМАЯ

— Ну что колоться будешь или для приличия поломаешься? — интересуюсь у Черена привязанного к крепкому стулу с подлокотниками.

У нас всё как в приличных фильмах про мафию. Зафиксировали как надо, что снизу, чтоб не брыкался, что сверху, чтоб не махался. Зачем верёвку жалеть, чай не наша. Тут нашли. Или она уже наша, трофей так сказать? Да не важно, главное при Степаныче этот вопрос не поднимать.

Можно было ещё кляп в рот забить, чтоб не кусался. Но как он тогда на вопросы отвечать будет? А ответы нужны. Ибо без информации никуда. А значит что? Правильно, будем допрашивать.

— Да пошёл ты, — сипит, после классического удара в горло. Говорить может, орать, уже нет. Жаль, нет такого же выключателя от хамства. Хотя-я-я…

Вот не поленился же, встал со стула и слегка так вдавил пальцы под ключицу. Бандит аж ножками дрыгать начал. Но, увы, побег не удался. Привязан же.

— Сдохни, сука-а-а…

Хм… Всё-таки не работает выключатель. Сбои даёт. Нет, его можно настроить, но требуется время. Чтоб испытуемый проникся атмосферой, осознал всю сложность бытия и прочее. А пока этот тип всё ещё считает, что он на коне и скоро наглых новичков нагнут в позу раком, и он сможет отыграться за все перенесённые невзгоды. Ах, эта наивная самоуверенность.

Нежно так, взяв Черена за уши, и нагнувшись чтоб смотреть прямо в глаза, пытаюсь открыть ему всю ширину перспективы добровольного сотрудничества:

— Ты, конечно, сейчас утешаешь себя мыслью, что примчатся твои подельники и ты отыграешься на мне стократно. Но хочу тебя расстроить, ты умрёшь раньше, а голову твою мы заберём с собой. И поверь, сдохнешь ты по любому.

— Ничего, ещё встретимся, — скрипит зубами от боли.

— А ты что не в курсе, что теперь после смерти идёт депортация? Я же разжевал это Ариму. Иначе чего ты вообще не встречу припёрся?

— Да пошёл ты! А-а-а… Тебе конец! — взвывает, после того как, отпустив уши, наношу не сильный, зато точный удар в область печени.

— Ты не ответил на мой вопрос. Почему ты не в курсе депортации?

Кто-то может в данный момент сказать, что я занимаюсь ерундой. И пока, где-то там, вполне возможно, собираются вражины с силами, а задаю ничего не значащие вопросы. Какая разница, смогли бандиты узнать новые правила жизни или нет? Всё просто, мальчики и девочки. Всё просто. Мне нужен ответ. Любой. Требуется, чтоб клиент начал говорить, а не ругаться.

— Да как мы могли бы узнать? — сплёвывает. — Чаты не работают. Другие кланы не торопятся делиться информацией, что происходит в других песочницах, а нашу вы захватили.

Вот! Видите! А вы говорили, бесполезный вопрос. Смотрите сколько важной инфы. Первое. У «Воронов», оказывается, всего одна песочница под контролем была. А учитывая, что они весьма мощный клан, делаем вывод, что и у прочих так же. По песочнице на рыло. Ну, максимум две. Хотя это сомнительно.

Второе. Личной связи нет, той самой почты. Но общение между кланами всё-таки присутствует. Может голубиная почта или гонцы, а может дымами с холмов. Однако, какой-никакой, но обмен информацией есть.

Третье. Никто за «Воронов» разборки чинить не будет, ибо нет дружбы. И мой план, что их раздербанят другие группировки, может сработать. В любом случае, какое-то время бандитам будет не до нас. Особенно учитывая, что людской ресурс, более не восполняем. Да и эльфийско-гномий тоже.

Хм… По-хорошему надо не людей гасить, а эльфов. А то, как бы в меньшинстве не остаться. Но это задел на будущее. Пока требуется обезопасить нашу единственную базу.

Хотя если хорошо подумать, надо валить оттуда. Слишком далеко от места действия. Но предварительно, выгрести мифриловый рудник, забрать всех кто есть в песочнице. А там неплохо народу набралось, после того как мы зачистили город на болоте. Помните же безухую Лилю?

Кстати, учитывая, что она больше ничего не знает про рудник, то её вполне можно приспособить к делу. Уж больно деваха башковитая. Единственно, остаётся вопрос верности. Но тут ведь как заинтересуешь. Хорошее вознаграждение за труды. Ну и самое главное, уверенность в непременном возмездии за предательство.

Хм… А ещё неплохо было бы ей вдуть. Уж больно хороша чертовка. Мдя… Не идёт мне на пользу воздержание. Ведь думал о деле, но стоило вспомнить сочные формы организма этой хитрой бестии, как тут же либидо принялось бастовать.

Хотя, что тут странного, я же здоровый, молодой парень. Вот знаете, когда-то давно в бытность мою юношескую, читал одну книжку. Очень популярную. Так там один молодой, но очень суровый вояка, сурово карал врагов и недругов. И бабы на него кстати вешались, было дело. Ибо суров и брутален дюже был. Но он сурово отметал все поползновения, особ женского полу. И вообще даже не думал об этом. Хм? А не перебор ли с суровостью? Вроде нет. Всё так и было.

Так к чему это я? Ах да. К тому, что даже в нежном возрасте удивлялся этому. Дескать, что с ним? А сейчас так вообще понять не могу. Единственное оправдание, это то что писательница женщина. В общем отмазался. Никакой я не извращенец.

Уф. Даже на душе полегчало. А то прям засомневался. Но всё равно, с этим надо что-то делать. О! Как вернёмся, надо будет сгонять в крепость у портала, узнать, как дела? Не чудят ли гости жреческие? Нифера опять же… Кхм…

— Так кто у вас, всё-таки, главный?

— Я уже говорил, — Черен злобно буравит меня взглядом.

— А ты повтори, — по-доброму улыбаюсь и развожу руками.

— Я глава «Воронов». А-а-а… Сука-а-а…

Нет, ну а что? Зря я, что ли конечности расставлял? Дал ему по ушам слегка, чтоб напомнить, кто в доме хозяин.

— Нет никого, — в проёме выломанной двери появляется Балагур. — Одного всё-таки не хватает. Либо спрятался, в каком-то тайнике. Либо смылся.