Роботы апокалипсиса - Уилсон Дэниел (серия книг .TXT) 📗
— Не знаю. Он лежит на полу, он… ах, что б меня! Будь я проклят.
— Фред?
— Слушай, герцогиня: немедленно пришли сюда кого-нибудь, потому что я совсем сбрендил. Слетел с катушек. Мне прямо сейчас нужна помощь, иначе этим двоим не жить.
— Все в порядке, Фред, мы уже едем на помощь. Чем вы вооружены?
— Я вооружен, понятно? Вооружен, а больше я вам ничего не скажу. И в тюрьму я не сяду, поняла? Уж лучше убью их и себя, да и дело с концом. Так что я никуда не поеду, ясно? Все, больше не хочу разговаривать.
— Фред? Пожалуйста, не вешайте трубку.
— Я сказал, что хотел, так? Все, я отключаюсь.
— Пожалуйста, оставайтесь на линии!
— Я вешаю трубку.
— Фред? Мистер Хейл?
— Свободна, герцогиня.
Щелк.
Слышен скрип: человек встает с кресла. С треском открываются жалюзи, и в комнату врывается поток света. В течение нескольких секунд камера автоматически изменяет контраст, приспосабливаясь к новым условиям. Появляется грубое, но различимое изображение.
В комнате грязно: повсюду пустые банки из-под газировки, телефонные карты, грязная одежда. Кресло снова скрипит, когда темная фигура усаживается в него.
Мужчина, жестко разговаривавший по телефону, оказывается толстым, бритым наголо подростком в заляпанной майке и тренировочных штанах. Откинувшись на спинку старого офисного кресла, он кладет ноги на стол. Его правая рука лежит на животе, а левой он прижимает к уху мобильный телефон.
Раздается тихий гудок.
— Алло? — говорит приятный мужской голос.
— Фред Хейл? — резкий голос подростка дрожит от возбуждения.
— Да.
— Это Фред Хейл?
— Верно. А кто его спрашивает?
— Угадай, пижон.
— Прошу прощения? Слушайте, я не знаю.
— Это Шпион из чата телефонных маньяков.
— Шпион? Что тебе нужно?
— Думал, что со мной можно говорить в таком тоне — как с подонком? Ты пожалеешь об этом. Мне нужно одно — проучить тебя, Фред.
— Каким образом?
— Я хочу услышать плач твоей жены, увидеть, как полыхает твой дом, наказать тебя по полной, а потом еще немножко. Хочу сломать тебя сегодня, чтобы завтра прочитать об этом в газетах.
— Сломать меня? Бог ты мой, какая прелесть. Отвали, уродец. Что, мама ушла к подружкам и тебе совсем одиноко? Ты ведь поэтому звонишь мне?
— О, Фред, ты понятия не имеешь, с кем говоришь, и на что я способен. Я — подлая тварь, и на этом деле я собаку съел. Если захочу, то я тебя достану.
— Ой, напугал. Нашел мой номер телефона? Поздравляю. Ты хоть сам себя послушай, дурачок. Тебе сколько, четырнадцать?
— Мне семнадцать, Фред, и мы разговариваем уже две минуты. Ты понимаешь, что это значит?
— Что ты несешь?
— Ты понимаешь, что это значит?
— Минутку, кто-то звонит в дверь.
— Фред, ты понимаешь, что это значит? Понимаешь?
— Заткнись, сволочь. Я должен выяснить, что там происходит.
Голос затихает — наверное, мужчина зажал трубку ладонью. Он ругается. Раздается громкое «бум!»; слышны удивленные вопли Фреда и треск ломающегося дерева. Телефон с грохотом падает на пол. Голос Фреда тонет в топоте сапог и отрывистых выкриках вооруженных полицейских: «Лежать! Лицом на пол! Заткнись!»
Вдалеке плачет испуганная женщина, но скоро ее рыдания уже не слышны за криками, звоном разбивающегося стекла и яростным собачьим лаем.
Подросток, который называет себя Шпионом, сидит в безопасности, в своей грязной комнате, и, закрыв глаза и склонив голову набок, упивается каждым звуком, доносящимся из телефонной трубки.
— Вотчто это значит, — говорит Шпион в пустоту и вскидывает руки над головой, словно боксер, который только что провел двенадцать раундов и выиграл чемпионский пояс.
Затем, нажав большим пальцем на кнопку, подросток отключает телефон.
Следующий день, та же веб-камера. Привычно устроившись в кресле и пристроив на выпяченном животе банку газировки, подросток по прозвищу Шпион снова звонит по телефону.
— Артрад, почему сюжет еще не попал в СМИ?
— Шпион, елы-палы, ты гений. Я выдал свой номер за телефон консульства в Бомбее, позвонил в штаб-квартиру «Ассошиэйтед Пресс» и, черт побери, представился репортером из Индии, который…
— Да-да, приятель, это прекрасно, просто фантастика. Возьми с полки пирожок. Но ты мне вот что скажи: почему история про мой розыгрыш в сети есть, а местная газетенка про него не знает?
— Да не кипятись ты, приятель. Тут вот какая штука: в заметке написано, что причиной налета стал сбой в компьютере. Ты так ловко все провернул, что они даже не сумели отследить звонок — и свалили вину на компьютер.
— Что за бред! Артрад, последний раз спрашиваю: где сюжет о розыгрыше?
— Доступ к истории заблокирован редактором. Похоже, когда заметка была сдана, он решил там что-то подправить, да так и не закрыл страницу. Она уже полдня находится в режиме редактирования. Наверное, редактор просто про нее забыл.
— Вряд ли. Кто он, этот редактор? Как его зовут?
— Я добыл его служебный номер в бюро новостей и позвонил, все без толку — такого редактора никто не знает, он никогда у них не работал. Найти его невозможно: он просто не существует. А пока заметка в режиме редактирования, уйти в печать она не может, понимаешь?
— Айпишник.
— А?
— Я что, заикаюсь? Дай мне его IP-адрес! Если этот гад действует под чужим именем, я его разыщу.
— Ох ты, точно. Сейчас я отправлю адрес по «мылу». Да уж, не завидую я парню. Ты же лучший, Шпион, ты его в порошок сотрешь. Он ни за что…
— Артрад?
— Да?
— Не произноси при мне слово «невозможно». Никогда.
— Будь спок, приятель. Ты же знаешь, я не хотел…
— Свободен, приятель.
Щелк.
Подросток набирает номер.
Один гудок, и трубку берет какой-то молодой человек.
