Десант на Сатурн, или триста лет одиночества - Минаков Игорь Валерьевич (прочитать книгу txt) 📗
Я поймал всплывшего к потолку Мастера за лодыжку и чуть придержал. Во-первых, мне нужно было срочно выяснить местонахождение гальюна, а во-вторых, – спасти «мичмана» от еще одной травмы, ибо лысой макушкой он метил прямиком в кожух «Системы аварийного сброса носового блистера». Так, по крайней мере, было написано на этой чертовой коробке.
– Э-э... послушайте, любезный, – дурашливо протянул я. – Где здесь у вас такая, знаете, комната... для джентльменов?
– В техотсеке, – буркнул Хо. – Между парашютным боксом и бывшей РЛС. Она же комната для дам...
– Намек понял, – заухмылялся я в манере прежнего Вига-овоща. – Буду предельно осторожен!
– Да, об осторожности... Настоятельно рекомендую ознакомиться с инструкцией по пользованию гигиенической кабинкой в условиях нулевой гравитации. Весьма занятное чтиво...
– Премного вам благодарен, – вполне светски осклабился я.
Мастер кивнул, а я, прежде чем отпустить, придал ему легкое ускорение в нужном направлении. И лишь оставшись один, расстегнул ремни. В техотсек вел узкий лючок, начинавшийся прямо под ненужным пультом ненужного бортрадиста. Как туда втискивались в условиях отнюдь не нулевой гравитации, ума не приложу...
Невзирая на известное нетерпение, я все же решил взглянуть на заветную четвертую страницу блокнотика. Вдруг там окажется вполне связное сообщение. Правда, меня вдруг осенило, что и предыдущие послания Шура нельзя назвать совсем уж бессмысленными. Особенно последнее... Как там было сказано? Ликом черен и прекрасен! Красиво, и точь-в-точь про этого полоумного Люци... Но все же хотелось бы более конкретных указаний...
Я взялся за блокнотик и сразу понял, что послание имеется. Впору было хвататься за мочку уха, по старинному рецепту первой помощи при ожоге... Однако, увы, надежды мои не оправдались, ибо текст сообщения гласил:
«Однажды преданный вассал все стены замка обос...»
Ну что же, зато актуально... Крайне!
Впопыхах сунув блокнотик в рюкзак, я рыбкой скользнул в кролючью нору под радиопультом, моля всевышнего, чтобы гигиеническая кабинка общего пользования не оказалось занятой. А то изучать инструкцию мне будет просто некогда...
Я рванул дверцу. Не занято!... Ну, где это увлекательное чтиво?... И какой кретин столько понаписал?!
В общем, я справился с ситуацией. Облегчив душу, выбрался из кабинки, размышляя, где бы мне теперь произвести водные процедуры...
И тут меня накрыло. Казалось, мой мозг на мгновение распустился как цветочный бутон, выросший прямо на прокаленной жестким излучением лунной почве. Уши заложило мертвой тишиной ваккума, а в глазных яблоках возник нестерпимый зуд, словно мириады нейтрино забегали по внутренней поверхности век. И среди этой космической тишины и субатомной щекотки отчетливо прозвучал ледяной, нечеловеческий голос.
«...креатор...нахожусь орбите кольца... жду распоряжений... гладиатор...»
Глава восьмая
Новая Атлантида
1
«Тебе никогда меня не найти, Шурка. Ни тебе, ни твоему генералу... Я позабочусь, чтобы это послание попало тебе в руки. Извини, передаю по-старинке, с нарочным. Любой другой способ сообщения с миром мне заказан. Знаю я твоих эриний, стоит лишь выйти на связь, пусть даже азбукой Морзе, как эти птички меня засекут. А кроме того, тебе будет небезынтересен и сам мой посланец. Хорошая работа, не правда ли? Наверное ты не в курсе, что «МС» сделала пробную партию механтропов для анонимного заказчика. Разумеется, даже этот аноним – подставное лицо. На самом деле, заказ исходил от высших ультристских кругов, а еще точнее, от некоторых и ныне здравствующих политиканов. Не стану называть никаких имен, просто из принципа... Так вот, я переправил всю партию в надежное место. И теперь механтропы принадлежат мне одному. Эти ребятки – мой последний шанс выиграть наш спор. Не сейчас, а лет через сто-двести, они явятся из небытия, чтобы населить Землю... Поверь, у меня достаточно времени и средств, чтобы усовершенствовать мехов до такой степени, что они будут способны на все. Работать, сражаться, творить. Они очистят планету от насаженного вами огородного рая, и двинутся дальше, покорять Вселенную. Разве не об этом мы когда-то мечтали, Шурка? О покорении Пространства. О достижении далеких галактик. У нас были идеи и руки, чтобы воплотить их в жизнь. Но вы со своей дурацкой теорией промежуточного человечества все испортили. Какое промежуточное человечество, Шурка? Через полтораста лет сытой, безбедной жизни люди окончательно утратят стимул к развитию. Им станут не нужны звезды. И тогда придут те, кто сильнее и безжалостнее... Впрочем, я увлекся, прости. Я о другом хотел сказать... Можешь принять это как подарок, и поступить с ним, как заблагорассудится... Хоть выбросить... Ты ведь знаешь, я всегда был лучшим математиком на нашем курсе, даже лучше тебя. Особенно мне удавались вероятностные социальные модели. Ты-то их считал по прогностическим таблицам Эккермана, а они содержат логическую ошибку. Совсем крохотную, дающую мизерную погрешность... Короче, мне удалось эту ошибку устранить и вот тебе мой прогноз. Без цифр, уж не обессудь. Просто прими к сведению, что примерно через каждые триста лет ультры будут возвращаться. Разумеется, под другим названием, но с похожей идеологией и целями. Такова социодинамика, бывший мой друг. Протестные настроения усиливаются по мере возрастания жизненного уровня населения... Понимаю, звучит по дилетантски, но уж чем богаты... Ладно пора заканчивать, твои двуногие бесперые близко. Больше мы не увидимся, хотя... кто знает...»
Конец текста. Конец огромного куска жизни.
Архаичная флэшка, навроде тех, что вошли в обиход в пору их студенческой юности, содержащая единственный текстовой файл, была найдена в черепе Терминатора. В этом можно было усмотреть некий символ, или намек. Но гадать, ломать голову на эту тему не хотелось. Да и некогда было. Предателя среди пленных ультриков, равно как и среди мертвых, не обнаружилось. Ну и черт с ним... Он уже прошлое, а теперь следовало смотреть лишь в стремительно надвигающееся будущее.
Александр подбросил флэшку на ладони, едва удержавшись, чтобы не швырнуть ее, ни в чем не повинную, в окно. Незачем загрязнять океан. И так мехам работы невпроворот. Двести лет загаживали среду обитания, а теперь еще столько же придется чистить...
Словно в ответ на его мысли, морской ветер вздул занавеску как парус. Александр выглянул наружу. Выпуклый серый щит Атлантитки под лазоревым, расписаным идиллическими облачками плафоном экваториального неба. Ни одной птицы в небе. Слишком далеко до берега. Ни единого плавника на водной поверхности, с высоты Платформы кажущейся слегка всхолмленной. Пустыня.
«Шура, пора...»
Александр кивнул, отвечая голосу Серго в своей голове, сунул флэшку в карман комбеза и вышел из каюты.
По коридорам шли люди – экипаж Платформы, матросы, техники, инженеры – наладчики, как и он сам, только несущие гораздо меньшую ответственность. Это была свободная от вахты смена, которая, по идее, должна была отсыпаться после напряженной трудовой ночи. Но люди и не думали спать. Они были бодры и даже веселы, почтительно-приветливо желая ему доброго утра. Александр рассеянно отвечал, мысленно прогоняя через диверсификатор всю громаду совершенного накануне. Не забыто ли чего? Не упущено ли какой-нибудь мелочи, из-за которой все пойдет насмарку? Вроде все сделано... Тьфу, никак не привыкнуть к этому нечеловеческому всезнайству, к абсолютно ясной, до оскомины, уверенности в себе...
На самый верх Александр поднялся уже в одиночку. Остальные «зрители» предпочли кольцевую галлерею, опоясывающую третий ярус надстройки. На мостике, кроме недремлющих навигационных искинов, не было ни души. Александр скользнул взглядом по мониторам. Погода в норме – мертвый штиль. Правда, со стороны Антарктики надвигался циклон, но метеогруппировка – в полной боевой готовности. Опасности иного рода тоже предусмотрены. В тропосфере барражировало звено патрульных эриний, способных засечь даже малька в океане, не говоря уж о вражеской субмарине. Впрочем, какие там субмарины! Ультры уничтожены, а те, что явятся лет через триста, сегодняшнему дню не помеха...
