Я еду домой! - Круз Андрей "El Rojo" (читать книги онлайн без регистрации .txt) 📗

Пикап так и стоял за углом амбара, с открытой водительской дверью. Присмотрелся, заглянул внутрь. А ничего, ничего… Машина-то новье, если дверь выправить и помыть ее. Хотя дверь можно и не выправлять: на скорость не влияет. «Тойота Такома» с полуторной кабиной, оптимальный грузовик для всего, включая «офф-роуд». [49]Ключи в замке. Бросать нельзя. Но у меня мотоцикл в амбаре. Что делать?

Почувствовал, что впадаю в отчаяние, а заодно меня начало колбасить с адреналина. Отходняк после драки пошел – руки так вибрируют, что спичку чиркнуть не смог бы. Я сел в кабину, свесив ноги наружу, при этом прекрасно понимая, что совершаю невероятную глупость – до трейлерного поселка, откуда за мной погнались, километр всего: в любой момент подскочить могут. Но поделать ничего не могу – трясет. Огляделся, откинул крышку «бардачка». Опа! Бутыль вискаря, наполовину пустая. Теплая, вискарь дешевый, местный. Фу-у… А хрен с ним. Отер горлышко перчаткой, да и хлебнул от всей души. Мля-а-а! Ити-и-ить!

Отплевывался минут пять, корчился, морщился и давил тошноту – даже закусить нечем. Но проглотил, и вроде колбасить чуть перестало. Ненавижу виски вообще, а дешевое, сивушное, теплое и из горлышка, да еще и без всякой закуски – хуже мучительной смерти. Но подействовало, помогло с трясучкой справиться. Ас проблемой? С проблемой не помогло.

Заглянул в кузов. Мотоцикл влезет, но его туда как-то загнать надо. Ну не могу я хоть что-то бросить. А как загнать? И он вообще сам как? Цел хоть? Удар несильный был, эти коробки, под упаковку салата, судя по всему, приготовленные, мое падение смягчили хорошо.

Завел пикап, глянул на уровень топлива – две трети бака, нормально. Тронул с места, загнал задом в ангар. Вот так пока, чтобы слишком не маячить на улице. Добрался до мотоцикла, пинками разбрасывая коробки, поднял, ухватив за руль. Вроде все нормально, только задний поворотник высыпался. Ну и бензин вытек неслабо. Попробовал завести – схватился с полтычка. Порядок. Ну а что хотите, это же эндуро, для кросса, у него падения по проекту запланированы. Сплошной пластик с резиной, рама – не согнешь, и даже масло прямо в нее налито для вящей надежности.

Так, ну а в кузов его как закинуть? Доску бы какую-то, но тогда разбег нужен… И не промахнуться, если не хочешь зубами задний борт пикапа поймать. От великого до смешного, как известно… как до «звезды, что сорвалась и падает»… башкой об железяку.

А вручную «экс-тишку» в кузов не поднимешь – не тот вес. Даже если вес и потянешь, то как ее ухватить? Посмотрел вверх. Там балки из неслабого бруса, и блок есть. Вот веревки нет. Если через такой блок перекинуть, то мотоцикл такая балка выдержит запросто. И поднять его будет просто. А есть трос-то?

Обшарил весь пикап и разочарованно выругался. Нет ни черта. Но пока не вечер: я даже этот амбар толком не осматривал. А помимо него, здесь еще целая ферма – не может быть, чтобы хорошего троса не было. Стоп. А куда сами хозяева фермы делись? В город ушли? А что им там делать?

Снова стало как-то зябко. Вытащил из салона МП5, перекинул ремень сумки с магазинами через плечо. Не знаю, как другие трофеи, но этот пистолет-пулемет никому не отдам. У меня и патронов под него хватает, да и вообще он мне нравится – удобный и ухватистый.

Обошел, стараясь не шуметь, весь амбар, но ничего интересного не нашел. Коробки, какой-то старый хлам и ничего полезного. Куда дальше? Машина с трупом. Очень даже может быть в ней трос. Осторожно выглянул из ангара, присел, выждал минут пять, но тишину никто не нарушал. Это если здесь, а вот в отдалении, у парка «Сьерра-Пасифик» слышалась стрельба. Все хижины с дворцами воюют.

Перебежал, чуть не вляпавшись в лужу собственной блевотины, к пикапу, опять присел. Кабину я оставил открытой, возле трупа уже вились мухи. Много мух. А вот возле зомби мух почти нет, и это очень странно, на мой непросвещенный взгляд. Я аккуратно заглянул в кабину, за сиденья, под них – везде пустота. Так, в кузове инструментальный ящик есть, прямо за кабиной. Заглянул туда. Заперто на висячий замок, но замок – так себе, вроде как на шкафчике в раздевалке.

Отступил назад, переставил «хеклер» на одиночные, прицелился. Треснуло, замок отлетел вместе с дужкой. Замочек крепкий, а петля совсем дохлая была. Откинул крышку из рифленого алюминия, заглянул в ящик. Ага, хозяин пикапа, видать по всему, кем-то вроде водопроводчика был, судя по содержимому. Но ни троса, ни лебедки, вообще ничего полезного. Плохо. Что еще?

Есть фермерский дом, а есть сарай, здорово смахивающий на мастерскую, судя по тому, что мне видно через приоткрытую дверь. Кстати, что делается за домом, я так и не видел, а это непорядок. Надо было бы хоть местность разведать – шляюсь тут вслепую, до первой пули или мертвяка из-за угла. Вообще мозгами ослаб в последнее время.

Перебежал к дому, стараясь как можно меньше оказываться на просматриваемых со стороны трейлерного парка участках. Но все тихо, никому я не нужен. А может, и не надо перебежками метаться? Лучше спокойно ходить, вроде так и надо? Если кто и смотрит за мной, то издалека. Ладно, отобьюсь или сбегу, случись чего. Выпрямился да направился нормальным шагом к углу. И отскочил в испуге, увидев двух зомби, решительно направившихся ко мне. Вкинул автомат, но не выстрелил. Что-то дернуло их назад, и они свалились на землю. Что такое?

Присмотрелся. Веревка. Толстая нейлоновая веревка, привязанная к столбам крыльца, два конца которой петлями наброшены на шеи мертвяков. Это кто так пошутил? Эти самые «трейлерщики», которые теперь по всему двору валяются?

Один из мертвяков, мужик лет тридцати, неуклюже поднялся на ноги и вновь пошел на меня, ну и опять упал. Второй, пожилой, лысый, в рабочем комбинезоне, насквозь пропыленном – наверное, сам фермер, – тоже поднялся, но остался стоять. Сообразил уже, что бесполезно? Или что?

Впервые можно так вот, с пяти шагов, спокойно рассмотреть зомби. Бледный, в синеву, заметно разложение. Обвисли мышцы лица, оскалив зубы, покрытые запекшейся кровью. Ел кого-то. И его тоже есть пытались – обе руки в следах укусов. Отбивался. Седые редкие волосы шевелит ветерок, но сам он стоит неподвижно, как статуя, лишь глаза на меня в упор.

Глаза. Глаза очень странные, а чем – не могу объяснить. Не человека это глаза. Это именно живого мертвеца глаза – такая жуть в них и такая… тоска, что ли? Не знаю почему, но достал из кармана фонарик, включил да и направил луч в глаза мертвяку.

А зрачки-то сузились, с этим реакция стандартная. И он чуть попятился, зажмурился, отвернулся. Ага, я и сам-то в этот фонарь смотреть не могу – очень уж он яркий, но и ему не в жилу. Это хорошо, запомню, пригодится. Может быть, тому «живчику» в «Мире Ар-Ви» как раз мой фонарик наводку сбил, что так криво бросился?

Второй зомби тоже поднялся на ноги. Этого сильно объели: вся плоть с левого плеча сожрана. Обнаженное мясо побурело, да и воняет изрядно. И по-прежнему с примесью какой-то химии.

Да, а мух возле них нет. Почти. Так, вьется парочка – не то что над трупами во дворе: там уже по облаку жужжащему над каждым. Не по нраву они мухам. А вот глаза точно такие же, как и у пожилого. Нет, не копия, и цвет другой, и форма – все от еще живого человека унаследовано. Но что-то общее в них есть, неправильное, жуть какая-то. Меня аж передернуло.

Веревка. Длинная, толстая, нейлоновая. От шеи одного к крыльцу, обмотана вокруг столба, потом к шее другого. Повозились те, кто их привязывал. Развлеклись.

– Извините, мужики, мне веревка нужна, – сказал я им по-русски, после чего дважды выстрелил одиночными.

С трех метров в лоб не промахнусь. Головы дернулись от ударов пуль, оба мертвяка рухнули на землю, подняв облака пыли. Присел рядом, уже без тошноты и рефлексии: выбрал свой лимит на сегодня, наверное. Деловито разрезал узлы, и через минуту в руках у меня была бухта слегка попахивающей мертвечиной веревки метров двадцати в длину. Достаточно.