Земля Лишних. Беги, хомячок, беги (СИ) - Платковский Алексей Сергеевич (читать книги полностью без сокращений .txt) 📗
Движение - жизнь. Сегодня я согласен с этим на все сто. Пока разбирались с последствиями боя, собирали трофеи, занимались пленными бандитами, хоронили убитых (своих - на местном кладбище, налётчиков - в общей яме где-то у дороги, и разровняли бульдозером, чтобы и следа не осталось), возились с Унимогом и Тойотой, нервы не шалили. Я был при деле, голова была забита другим. Но стоило только чуть остановиться, как ночной страх начинал брать своё.
- Тоже нервишки пошаливают? - на плечо опустилась тяжёлая рука Маршалла.
- Простите?
- Да ладно, я же вижу, что ты сам не свой, старика не обманешь!
- Мандраж после боя это нормально, - из дверей гостиницы вслед за техасцем появился Антон. - Надо расслабиться, не держи в себе. Лучше выпивки и секса для этого ещё ничего не придумали. Но, как я понимаю: “доктор, у моего друга не стоит”, - вернул мне мою же подколку парень. - Мы как раз собирались выпить по паре стаканчиков с Маршаллом, пойдём с нами.
Не успел я открыть рот, чтобы отказаться - не то чтобы я трезвенник, но всегда считал, что выпивка не выход, да к тому же ещё и невкусная она, - как фермер меня чуть приобнял за плечи и тряхнул:
- Тебе это надо, не возражай.
- По стаканчику, и всё, - предупредил я.
- Кто ж спорит, - улыбнулся Маршалл как пушер, уговоривший ботана “затянуться косячком всего разок”, и по опыту знающий, что этим дело не ограничится. - Пойдём к Фрэнки, там лучшее пиво в этой дыре.
Фрэнки оказалась жгучей тридцатилетней брюнеткой, среднего роста, одетой по последней техасской моде: джинсовые шорты, расстёгнутая на три пуговицы сверху (жара, вы же понимаете) красная фланелевая рубашка, подвязанная под рёбрами и оставившая голым идеально плоский, покрытый золотистым загаром, живот, и белый, словно первый снег, стетсон. Хозяйка бара лично стояла за стойкой, шустро наполняла бокалы и рюмки, смешивала коктейли и успевала перекинуться фразой-другой с клиентами. Думаю, не только за самым лучшим пивом в округе сюда забредал народ, хорошенькая барменша явно добавила баллов бару в личном рейтинге любого местного половозрелого самца.
- Вы только гляньте на этих кобелей! Сделали стойку, словно учуяли суку во время течки, - с крестьянской простодушностью прокомментировал Маршалл открывшуюся картину. - Полдень, а бар уже битком, приличные люди начинают пить после пяти. О, и Стью МакКонахью здесь. Полгода как женился, а до сих пор налево посматривает.
- Маршалл, привет! Рада тебя видеть, давно не заходил! Какими судьбами? - Фрэнки заметила нашу компанию, приветливо махнула из-за стойки, белозубо улыбнулась, словно увидела старых знакомых.
- Да так, на ярмарку решил заскочить, на людей посмотреть, себя показать, - Маршалл весь подобрался, грудь колесом, подбородок вверх, куда-то пропал живот, а вот в росте, кажется, каким-то чудом прибавил пару дюймов. Взгляд стал высокомерно-небрежно-рассеянным, словно у лондонского денди, уставшего от роскошной жизни, денег и женщин. - Тут купить, там продать. Деньги на деревьях не растут и сами себя не заработают.
Я прямо услышал, как техасец мысленно добавил в конце своего спича “крошка”. Антон заметил мой удивлённый взгляд и легонько усмехнулся. Значит, не мне одному показалось.
- Здорово, что ты нашёл время заглянуть к старушке Фрэн, - барменша подалась вперёд, облокотилась о стойку, открыв шикарный вид на пару золотистых полушарий.
“Третий”, - на автомате отметил я, с трудом отведя переведя взгляд выше. Встретился глазами с Фрэнки, которая всё так же белозубо улыбалась, только теперь улыбка была не столько дружелюбной, сколько… ехидной? Девушка явно знала, какой эффект производила и что притягивало взгляды всех окружающих, и нисколько этого не стеснялась, наоборот, во всю пользовалась. Смутившись, я решил переключиться на разноцветные бутылки за спиной барменши, и покраснел второй раз за пять минут: в огромном, в треть стены, зеркале за барной стойкой отражалась упругая попа, туго обтянутая короткими мини-шортиками, размерами больше похожими на нижнее бельё, чем на верхнюю одежду.
Во всём этом великолепии, с охотой демонстрируемом Фрэнки, кроме эстетического удовольствия, был и ещё тот плюс, что почти все посетители бара толпились у стойки или занимали ближайшие к ней столики, поэтому мы легко могли найти место в углу, где было потише и не так людно.
- Что вам налить, парни? - напомнила о своём существовании барменша.
- Э-э-э… - Маршалл чуть тряхнул головой, приходя в себя. - Есть “Джонни Уокер”?
- “Дабл Блэк” и “Голден Лэйбл”.
- Тогда бутылку “Дабл Блэка”, пожалуйста. И чего-нибудь перекусить.
- Кухня ещё закрыта, есть только крылышки, с гриля.
- Пойдёт.
- Бутылка “Джонни Уокера” и тарелка крылышек, замётано. Пара минут и вам принесут ваш заказ, располагайтесь, парни, - одарив нас очередной улыбкой, Фрэнки переключилась на других посетителей.
- Надо было взять колу, - запоздало вспомнил я, когда мы уже заняли столик подальше от толпы.
- Я думал, любой русский умеет пить!
- Умеет и хочет это две разные вещи, - отмахнулся я. - Да и водка это не ваше это виски.
- Хочешь сказать, что это пойло хуже вашего “Смирноффа”? - Маршалл схватил бутылку “Уокер” с подноса подошедшей официантки.
- Это пойло даже хуже нашего самогона, - Антон облегчил ношу девушки на три бокала, ухватив их одной рукой. Толстое стекло трижды звякнуло, опускаясь на столешницу, Маршалл умело свернул пробку и щедро наполнил бокалы.
- Ваше здоровье!
- Вздрогнули! - поддержал тестя Антон.
- А кола… - я с мольбой посмотрел на Сару, как значилось на бейджике девушки.
- Сейчас принесу, - официантка испарилась.
Сдвинули бокалы, звякнуло. Виски янтарной волной ударило в стекло, а через секунду, пробежав огненной волной по пищеводу - в голову. В черепной коробке приятно зашумело, а тугой узел нервов в районе живота чуть ослаб.
- Не морщись, ты же мужик! - Маршалл заметил мою гримасу. Я остро чувствую спирт в любом алкоголе, какая-то особенность вкусовых рецепторов, что ли, поэтому не особо жалую пьянки. - Бери пример с Антона, даже бровью не повёл.
- Он просто не различает вкуса, - не подумав, сдал я товарища. - Ему что виски, что вода, один фиг.
- Что, правда?
- Не совсем. Вкуса я не чувствую, это да, но пьянеть-то пьянею. Ну, и запахи, само собой, - наёмник поднёс бокал к носу, шумно втянул воздух. Замер на пару секунд, а затем сделал небольшой глоток. - Ладно, беру свои слова обратно. Вроде бы этот вискарь не хуже нашего самогона. Но и не лучше, прости, Маршалл.
- Чёрт, знал бы, взял бы что подешевле: один нос воротит, второй вкуса не различает, а мне, старику, много не надо. Только зря продукт переводим, - техасец задумчиво покрутил бутылку “Уокера” и тут же плеснул по второй. - Повезло моей малышке! Готовит она так себе, но для тебя, я так понимаю, проблемой это не будет. За совместимость и взаимопонимание!
