Часть 1. Клан Кристиана - T. Lycan (читать бесплатно книги без сокращений .txt) 📗

Я пришел в себя, стоя на коленях возле неподвижного тела. По-иному, язык не поворачивался назвать то, что осталось от вампира. Весь Брайан был сплошным месивом – я просто-напросто рвал его когтями, раз за разом… Кровавые ошметки плоти покрывали арену на много метров, да и я сам был в них. Как и в крови. С ног до головы…

Я еще раз взглянул на растерзанное тело противника, что-то поднялось по пищеводу. В следующий миг меня вывернуло. Тяжело и долго. Желудок был пуст уже несколько суток: меня рвало желчью…

Потом я не знаю, сколько времени лежал на спине, глядя в потолок… Затем медленно встал и, шатаясь, вышел за пределы круга. Зал был уже наполовину пуст. Оставшиеся вампиры выходили в молчании. Владимира не было видно. И, слава богу…

Александр стоял неподалеку от выхода, лицо его было задумчиво. Кристиан же, напротив, был в восторге:

– Мальчик мой, это было восхитительное зрелище! – чуть ли не со слезами умиления сказал мне он. И направился прочь, окруженный телохранителями. Вампиры шарахнулись в стороны, пропуская главу клана…

Александр неторопливо подошел:

– Идем, Виктор! Похоже, тебе надо принять душ, – критически осмотрев меня, заявил он.

Я не спорил. И, вслед за ним, покинул зал…

Глава 7.

Какое счастье принять душ после такого происшествия. Чувствуя, как сильные струи массируют все тело, расслабляют ноющие мышцы – ускорение не проходит бесследно… А затем переодеться в чистую одежду. Простые радости. Человеческие. Но они доставляют мне больше радости, чем Кристиану кровь и ужас других. С чем я себя и поздравил…

Моим джинсам пришел конец: они, как оказалось, не только были покрыты кровью и кусками плоти, но и располосованы во многих местах. Александр смилостивился, и откопал где-то (или у кого-то) черные кожаные штаны и легкие замшевые ботинки. Футболку я одел свою, принесенную из зала арены. Джинсовую куртку пришлось оставить: по-моему, она не сочетается с кожаными штанами. Это джинсы с кожаной 'косухой' еще более-менее смотрятся…

Ноги по привычке куда-то несли меня по улице. Я шел в потоке людей, которые куда-то спешили, суетились. Один я никуда особо не торопился, медленно бредя без особой цели. Перед глазами не мелькали фрагменты боя, чему я был рад, признаюсь. Только в ушах все еще звучали слова Александра, сказанные мне напоследок:

– А теперь, будь добр, держись подальше от клана! А-то, устроил тут представление!… – Кто? Я?!

Ну, да, я. А не надо было меня злить. А, Александр-то хорош, ничего не скажешь! 'А кто поможет мне встать во главе клана?'. А, он хоть раз задумывался над тем, на кой ляд оно мне вообще надо? Вряд ли. И чего он хочет от меня? Чтобы я перебил и Владимира, и Кристиана? И еще кого-нибудь заодно?

Хм, хотя Владимира я бы прибил бы с удовольствием. Хотя бы за то, что он чуть было, не убил меня. Вот только есть одно но: я боюсь. Дико, чуть ли не до поросячьего визга. Но я личность довольно злопамятная: как-нибудь я отомщу. Бог не выдаст – Кристиан не съест…

Я шел по улице, жуя безвкусный, как картон, хот-дог. А что делать: надо чем-то набить пустой желудок. День клонился к вечеру, сквозь прорехи в тучах светило солнце. Я шлепал по подсыхающим лужам, зыркая по всем сторонам, вбирая краски жизни. Мимо меня сновали люди, возвращающиеся с работы. Настроение у меня было довольно-таки сносное, по крайней мере, до тех пор, пока мне раз пять не прошлись по ногам. Потом я засмотрелся на витрину магазина бытовой техники, где находились жидкокристаллические телевизоры, по диагонали чуть ли не больше меня, и налетел на кого-то. Этим 'кто-то' оказалась девушка, по возрасту года на два младше меня. Она почему-то обозвала меня собакой (это синоним или, все же, эвфемизм?) и прочими 'нежными' и 'ласковыми', а также яркими и красочными эпитетами нашего русского языка. И, не спеша, двинулась прочь, покачивая бедрами. Я подавил желание схватить ее за шею и сдавить так, чтобы хрустнули позвонки. Я сдержался. Что-то я стал слишком кровожадным. Хм, с чего бы это?…

– Тебя облаяли – значит, ты замечен! – прокомментировал я сложившуюся ситуацию себе под нос, глядя на ее мини-юбку (хотя, какая мини – микро-юбка), не оставляющую никаких просторов для воображения, и побрел дальше…

Мысли чудесным образом разбредались. Потом в голове замелькали какие-то образы, слишком мимолетные, но постепенно складывающиеся в единую картину. Это было очень странным: картина в сознании была четкой, но всмотреться в нее для рассмотрения деталей не удавалось. У меня сложилось ощущение, что я вижу какой-то сон. Причем, наяву!

Я помотал головой. Образы не исчезли. Они словно звали меня куда-то, становясь все настойчивее. Я остановился. Картины стали четче. Я оставил попытки всмотреться и, наоборот, расфокусировал внутренний взгляд, и как бы уставившись в даль…

Видимость стала намного лучше. Я видел серую улицу (и вообще, картина была именно этого цвета), медленно идущий поток людей (люди двигаются, словно в замедленной съемке). Из этого потока выбивался лишь один человек. Стоящий, как вкопанный и периодически чуть пошатывающийся, когда прохожие случайно задевали его – слишком уж много народу было в этом потоке…

Эй! Да это ведь я стою там. И кто-то смотрит мне прямо в спину…

Я открыл глаза и обернулся. Наверное, слишком быстро, иначе с чего бы это народ шарахнулся от меня в стороны?…

Шагах в двадцати от меня, периодически заслоняемый, стоял человек. Которого я совершенно не рассчитывал встретить еще раз. Давненько мы не виделись – с той самой памятной ночи, когда он создал меня…

Чуть поколебавшись, я медленно двинулся в его сторону, с трудом пробираясь через встречный поток, стиснув зубы. И испытывая желание ответить в простых выражениях на те недовольства, что так и сыпались на меня со всех сторон. А также использовать силу вампира, чтобы расчистить себе дорогу.

Мой – назову его создатель – махнул рукой в сторону проезжей части. Там, мол, просторней. Я свернул туда.

– Здравствуй, Виктор, – негромко обратился ко мне маг (а кем он мог быть еще?), когда я замер в паре метров от него.

– И вам доброго… э-э-э… вечера. Вы искали меня?

– Конечно. Должен же я был узнать, что произошло с тобой после нашей последней встречи.

– Стоит ли говорить об этом здесь? – спросил я, оглядываясь по сторонам.

– Нет, разумеется, не стоит. Зайдем? – указал он на одно из многочисленных кафе, напротив которого мы стояли. Я кивнул.

Мы зашли в небольшое кафе, заняли столик в дальнем углу. В молчании дождались наших заказов: старик с интересом наблюдал за моим выбором. А я всего лишь заказал стакан грейпфрутового сока…

Я сидел напротив, рассматривая старика. Ему, на взгляд, было лет восемьдесят (хотя, кто знает этих магов?). Клетчатая рубашка на худых плечах. Морщинистые руки, извитые сине-зелеными жилами. Его лицо, казалось, не выражало ничего. Если бы не взгляд. Холодный и пронзительный. Под ним я чувствовал себя как-то неуверенно. Он со странным выражением посмотрел на мой заказ. Я расценил его взгляд как любопытство и усмешку одновременно. Сказать, что мне это понравилось, было бы неправильно.

– Вам было бы интереснее, если бы я схватил официантку и впился бы ей в горло? – скрывая за вопросом смущение от навязчивого разглядывания.

– Нет, наверное. Да и ты не выглядишь таким идиотом, чтобы раскрыть свою сущность среди бела дня в людном месте.

Спасибо и на этом.

– Итак! Они уже нашли тебя, не так ли? – спросил он, имея в виду, вне всякого сомнения, вампов.

– Да, это так.

– И какой же из кланов?

– Кристиана.

– Хм, не самый лучший выбор, – прокомментировал старик, теребя подбородок.