Север. Право на месть (СИ) - Гросс Сергей (бесплатные версии книг .txt) 📗
И в-третьих, мне нужно было учить язык. После вчерашней работы я уже начал составлять в сознании небольшой словарь. Значение около полутора десятка слов уже было понятно. Ещё в двух десятках я был не уверен. Также была третья категория. Самая крупная. Смысла я пока не понимал, но то, что они относятся к местной ненормативной лексике, знал точно. Порт есть порт. Высокоумные разговоры о философии или искусстве здесь вряд ли встретишь, зато мата сколько угодно.
На последней мысли я хмыкнул себе под нос. Учить язык без учителя или хоть какого-нибудь учебника или словаря... Раньше мне такая мысль никогда бы не пришла в голову. С иностранными языками у меня всегда были большие проблемы. Сейчас же, в ситуации, когда ты являешься единственным носителем родного языка, наверное, во всей этой солнечной системе, и не зная местного наречия не можешь даже купить себе поесть, язык начинал усваиваться ударными темпами. Возможно через год я смогу вполне нормально на нём разговаривать.
Тело пробила дрожь. Через год. Год! Чёрт! Я не хочу здесь прожить год! Год... горькая усмешка наползла на лицо. Год - это только изучение языка, а как вернуться из этого махрового средневековья обратно в родной мир, в цивилизацию чёрт возьми, пока нет даже ни одной идеи, и я сильно сомневаюсь, что она появятся через год. Непроизвольно вырвался тоскливый смешок, больше похожий на всхлип. Если удастся вернуться, счёт за оставленную включённой лампочку в туалете набежит к тому времени наверно немаленький.
'Ладно, Северов, - я встряхнулся, - не строй планов, не смеши бога или богов или как тут дела обстоят с пантеоном. Раскисать уже поздно. Дохнуть нужно было ещё в лесу. Сейчас же ты среди людей, так что нужно разбираться с ситуацией, пока есть хоть какие-то шансы. Тем более незачем облегчать жизнь местному населению, представители которого с завидным постоянством пытаются в тебе проделать лишние отверстия. Чисто из врождённой вредности нужно ещё потрепыхаться и усложнить им жизнь. Пусть мучаются, не одному же страдать.'
Из раздумий меня вырвал голос очередного нанимателя, махавшего мне рукой. Наняли, так же как и вчера, четвёркой. Среди моих коллег обнаружилось знакомое лицо. Молодой парень лет девятнадцати-двадцати по имени Сафар, с которым мы работали вчера. Весело улыбнувшись, он хлопнул меня по плечу.
- Корса, мали сора дун!
Постаравшись не скривится от боли в раненом, во вчерашней потасовке, плече, я улыбнулся в ответ и невразумительно промычав, направился вслед за нанимателем. Разгружали мы набитое винными бочками небольшое судно до полудня, перетаскивая их в подъезжающие телеги. Обед я встретил сидя, скрестив ноги, на пирсе и жуя бутерброд из лепешки и козьего сыра, недалеко от остальных парней, с которыми работал. Организм чувствовал себя довольно паршиво. После путешествия по лесу, где пришлось находиться на скудной диете, и перенесённой болезни, тело настойчиво требовало передышки. Нужно было хотя бы пару дней, чтобы отлежаться и прийти хоть во что-то отдалённо напоминающее норму. В идеале бы ещё неплохо обработать чем-нибудь все раны, но это уже совсем из разряда фантастики и несбыточной мечты.
Но увы и ах, вариантов отлежаться в спокойном месте не было. Можно конечно было бы попробовать снять комнату в каком-нибудь постоялом дворе, но меня терзали смутные сомнения по поводу того, что смогу оплатить хотя бы дня три проживания. Про такие мелочи, как доходчиво объяснить в местной гостинице, что именно мне требуется, я даже не вспоминал.
От размышлений меня отвлёк старик, сидевший неподалеку и голодными глазами смотрящий, как я ем. Чуть не поперхнувшись, от такого взгляда, я даже перестал жевать. Минуту помедлив, встал и подойдя к нему, сел рядом. Порывшись в своем мешке, вытащил пару лепёшек и незаметно, чтобы заметило, как меньше посторонних, протянул их старику.
Старик что-то благодарно забормотал и вцепился прореженными зубами в лепёшку. Я продолжил доедать свою, косо поглядывая на нищего. Мужик был ещё вполне жилистым, лет пятидесяти с небольшим. Выглядел, правда, на первый взгляд намного старше, но это либо издержки местной медицины, либо образа жизни, а скорее всего и того и другого. Одет он был в лохмотья грязно-серого цвета, в очертаниях которых определить изначальный цвет и фасон вещей было решительно невозможно. Засунув последний кусок лепёшки в рот, я кивнул старику и встав, направился к своей бригаде, жуя на ходу. Впереди ждал разгрузки ещё один корабль.
- Корса, сата нави ка? - Сафар, подошедший ко мне после того как мы закончили с работой и получили расчёт, чего-то хотел.
- Корса, сата нави ка? - повторил он, я же в ответ лишь развёл руками, всем своим видом показывая, что не понимаю.
Расплывшись в улыбке, Сафар поднял перед собой руки, изображая стаканы, чокнулся ими друг о друга и сделал вид, что пьет из одного, а другой протягивает мне. Хмыкнув, я мимолетом удивился, что и тут есть традиция чокаться. Суть фразы была ясна, и перевести её можно было, как 'третьим будешь?'.
Пить с незнакомыми людьми я не любил, но знакомых в этом мире у меня не было, да и в своём мире я это правило не раз нарушал. И если быть до конца честным, выпить хотелось. Давно хотелось... даже не выпить, хотелось нажраться до поросячьего визга. Все эти перемещения между мирами на трезвую голову в сознании не хотели укладываться совершенно, а если вспомнить сколько раз уже чуть не отправился на тот свет, становилось совсем тоскливо. Про дом и перспективы возвращения вообще лучше не думать. Короче, идти нужно, вникать в местную жизнь просто необходимо, но позволить себе напиться нельзя. Ночевать в порту неизвестного мира в пьяном состоянии... я ещё не настолько сошёл с ума. Кивнув в ответ ожидающему от меня реакции Сафару, я подобрал свой вещмешок и хлопнув его по спине, двинулся вместе со всеми в ближайшую таверну.
За видавшим виды деревянным столом, располагающимся в углу от входа, на грубо сколоченных лавках нас сидело четверо. Все, с кем вместе сегодня работали. Небогатый стол, представляющий из себя тарелки с гречневой кашей с требухой и салом, а также несколько кувшинов какой-то браги, жутко напоминающей по вкусу портвейн три семерки перемешанный с забродившим виноградным жмыхом, обошёлся всего по семь медных монет с носа. Похоже, здесь собирались все рабочие порта. Дёшево, сердито и солома на полу не слишком воняет.
За столом неподалеку с удивлением удалось разглядеть Аласта. Сидевший рядом с ним собеседник, пожилой мужчина, неплохо одетый по меркам этого заведения, курил трубку и выпуская кольца сизого дыма к потолку что-то говорил моему вчерашнему нанимателю. При виде табачного дыма жутко захотелось курить, пытаясь хоть как-то заглушить проснувшуюся зависимость, я сделал большой глоток бормотухи. Отставив пустой стакан и переведя дыхание, я вновь бросил взгляд на стол Аласта и встретившись взглядом со своим нанимателем, кивнул в знак приветствия. Аласт, ухмыльнувшись, тоже ответил коротким кивком.
- Корса, васа сажен! - В очередной раз стукнув меня по раненому плечу, Сафар гордо обвел рукой зал заведения. В ответ я хмыкнул, за кого меня принимают? За туземца, вчера из леса вышедшего? Хотя не так уж и далеко от истины. Из леса я и правда вышел только вчера. И что за дурацкое прозвище приклеилось, Корса? Найти бы переводчика с местного на русский, а то не знаешь, то ли обижаться, то ли гордится... Встряхнув головой я поднял свой стакан, предлагая выпить, предложение было горячо поддержано.
