Дьявол начинает и... (СИ) - Козак Елена (читать книги полностью txt) 📗
- Я ненавижу школу! Нет, ты просто не представляешь, - я врываюсь в большую комнату, бросаю рюкзак на пол. - Как я ненавижу школу!
- Бросай.
- Что? - не понимаю я.
- Бросай школу, - мама улыбается и медленно встает с кресла. - Есть иди. Голодная, наверное...
Я встала, взяла фотографии... Все, кроме одной... И положила их обратно в шкаф. Затем прошла на кухню к бабушке. Улыбнулась в ответ на ее немой вопрос. Хлопнула себя по лбу, поняв, что забыла чашку в гостиной, снова вышла из кухни, прошла по длинному коридору. И застыла возле двери.
Положила голову на деревянный косяк и на мгновение закрыла глаза. Почувствовав на щеках слезы, прикусила губу и ругнулась про себя, быстро зашла внутрь гостиной, подняла наполовину полную чашку, кинула случайный взгляд на фотографию, которая так и осталась лежать на столике, и бросилась в коридор.
У меня осталось мало маминых фотографий. Может, штук десять найду, но не больше. Это ведь сейчас цифровые фотики, для которых не особо важно, сколько фотографий ты сделаешь: одну или двадцать.
Десять лет назад у нас была простая мыльница. Мама в основном фотографировала меня. На пляже, в школе на линейке, возле музея, в лесу... А вот сфотографировать ее мне никак не удавалось. То я случайно уроню фотоаппарат на асфальт (мы даже в мастерской были постоянными клиентами), то нажму на что-то не то, засвечу пленку или закрою объектив пальцем. Впрочем, я и не любила фотографировать. Все больше фотографироваться. Корчила веселые рожицы, а затем обижалась, когда меня просили убрать рожки, которые я ставила соседу по фото.
У бабушки тоже с фотографиями было туго. Пленки, негативы да и сами фотографии слишком хорошо горят. Повезло, что хоть бабуле не досталось от пламени. Когда в ее квартире случился пожар (никто особо и не понял, почему он разгорелся, впрочем, никто особо и не пытался понять), она сидела у нас дома и пыталась меня успокоить, да и сама осознать, что случилось.
Моя мама сбежала с дому, когда ей было восемнадцать лет. Просто однажды не вернулась из института. А затем пустота: ни писем, ни звонков, ни встреч. Бабушка не раз думала, что ее дочь умерла. Мечтала, чтобы она осталась жива, но год проходил за годом, а ничего не менялось. Ни одной весточки от исчезнувшей дочери. Трудно двенадцать лет надеяться, верить. Бабушка и перестала.
А потом телефонный звонок. И безэмоциональный голос:
- Это Людмила Алексеевна Горянская? Вашу дочь нашли мертвой в соседнем городе. Опознали по отпечаткам пальцев. Вы оплатите похороны?
***
- Что с тобой? - спросила бабушка, в очередной раз заметив меня на пороге кухни. - Ты какая-то мрачная сегодня. На работе что-то случилось или с этим парнем не ладится?
- С каким парнем? - зацепилась я за ее последние слова, чтобы хоть как-то развеется.
- Да с тем, что сегодня утром к тебе приходил. Ну, чем тебе не жених?
- Да я его знаю три дня от силы, - попыталась заговорить бабуле зубы я.
Конечно, был беспроигрышный вариант: рассказать бабушке про обстоятельства нашего с Дамианом знакомства. Домушники нравятся бабуле еще меньше, чем женатики. Но тогда в следующий раз она просто не пустит его в дом. Так что идти на подобные кардинальные меры мне не хотелось.
- Вот и не упусти! За твоей матерью, помню, кто только не ухлестывал. А ты все одна и одна. Это хорошо, конечно, что ты не исчезнешь так... Так, как она. Ну, нельзя же совсем в крайность впадать!
Если я и впадала в крайность, то не из-за матери. Но говорить об этом бабуле, как, впрочем, и самой вспоминать о том, что случилось два года назад, совершенно не тянуло. Хватит на один вечер воспоминаний! И без того плохо. К тому же нужно кое-что узнать у бабули. Как только это сделать потактичнее?
- Люди разные бывают, - просто чтобы не молчать, сказала я, затем налила себе еще заварки, добавила кипятку - в общем, оттягивала вопрос, как могла. Но нужно было решаться. Я пригубила чай и взглянула бабушке в глаза. - Бабуль, а маму действительно кремировали?
Бабушка вздрогнула.
- Я ведь тебе уже говорила, что да. А с чего ты об этом сейчас заговорила? Если решила перевести разговор с этого Дамиана на другую тему, то это плохая попытка! Не хочешь рассказывать про свои амурные дела, не надо! - бабушка резко встала, оставив на столе недоеденный ужин, и пошла к двери.
- Подожди! - я схватила ее за руку. - Ты не так меня поняла. Я просто хотела узнать...
В кармане резко ожил телефон. Я чертыхнулась и потянулась нажать отбой, но бабушка остановила меня.
- Ответь. Я поняла, что ты просто хотела узнать, - она высвободила руку и вышла из кухни.
- Алло, - увидев имя "Дамиан", я все же нажала на зеленую кнопку.
- Я проверил свою теорию. Нужно встретиться.
- Я не могу сейчас. У меня дела. Встретимся завтра, - я потянулась нажать отбой, но следующие слова Дамиана меня остановили.
- Я знаю, где произойдет следующее убийство. Встречаемся в сквере возле твоего дома. Я жду тебя.
Он нажал отбой. Я со злостью посмотрела на телефон, жалея, что не отключила его заранее. Звучит эгоистично, но мне сейчас не до расследования, не до Дамиана!
Но место следующего убийства... Можно было бы, конечно, позвонить Олежке, пусть бы сам поговорил с Дамианом. Но что-то мне подсказывало, с полицейским Дамиан говорить откажется. А, значит, идти нужно было мне. С бабулей-то поговорить я смогу в любой момент. А Дамиан уже завтра может исчезнуть. Кто знает, что у него на уме.
- Я уйду ненадолго, - крикнула я бабушке, а затем накинула на плечи джинсовку, на ноги шлепки и вышла из квартиры. Дамиан меня ждал в сквере.
- Рад, что ты так быстро.
- Если ты мне солгал, и... - начала было я, но Дамиан меня прервал:
- И с чего ты такая недоверчивая? Я, вроде, пока не лгал, - он хмыкнул. - По крайней мере, тебе. Ладно, поехали.
- Куда? - не сразу поняла я.
- На место предполагаемого убийства. По дороге расскажу, как я его вычислил.
Мы сели в машину. Дамиан вставил ключи зажигания и надавил на газ. Я пока просмотрела лежащие на бардачке карты. Ничего нового на них не было. Все те же два пентакля. Я отложила карты в сторону и посмотрела на Дамиана.
- Ты обещал мне рассказать все, что знаешь.
- Расскажу. Но сначала ответь, что ты знаешь о вашем городе?
- Город как город, - я пожала плечами. - Небольшой, с развлечениями беда, по крайней мере, так Катька говорит. А в остальном ничего особенно. Подобных небольших городков сотни.
- И убийства, как у вас, везде происходят, - вставил Дамиан.
- Мало ли отморозков на свете, - я подняла руку, видя, что Дамиан хочет что-то сказать. - Слушай, если ты где-то вычитал, что наш город - эпицентр темной силы, под ним находятся врата ада или еще что-то подобное, скажи сразу, а лучше - высади меня. Не верю я во всю эту чепуху: магию, эзотерику, гадания. Мне Катьки с головой хватало с ее фэн-шуем, теорией о переселении душ, любовью к фильмам о вампирах и демонах. Только недавно пересказывала она мне сюжет одной киношки с красавчиком вампиром. Я едва не уснула!
- Ты в них не веришь?
- В вампиров?
- В демонов.
- Нет, конечно!
- Интересно, - Дамиан усмехнулся, несколько секунд смотрел мне в глаза, затем перевел взгляд на дорогу. - Но ты же не будешь отрицать, что есть люди, которые верят в это?
- Не буду. Мало ли у кого какие причуды.
- Хороши, однако, причуды, - Дамиан внезапно хохотнул, затем стал серьезнее. - Убийца или убийцы оставляли свои жертвы, создавая пентаграмму. Сначала они начертили круг, затем звезду.
- Разве очередность имеет какое-то значение? - не поняла я.
- Что ты знаешь, о пентаграммах? - вопросом на вопрос ответил Дамиан.
