Последний герой. Сказание о Плоском мире - Пратчетт Терри Дэвид Джон (мир книг txt) 📗
— Но сам ты богобоязненный человек?
— Честно признаться, некоторые божественные поступки пугают меня, сэр. Однако, как говорит мой командор, достаточно увидеть состояние человечества, чтобы сразу поверить в реальность богов.
Услышав эту цитату, боги одобрительно заулыбались. Ирония и боги — вещи несовместимые.
— Вот и хорошо, — одобрил Слепой Ио. — У тебя есть какие-нибудь просьбы?
— Сэр?
— Ну, всем от богов что-нибудь да требуется.
— О нет, сэр. Скорее наоборот, это у меня есть кое-что для вас.
— Ты хочешь подарить что-то нам?
— Да, сэр. Чудесную возможность продемонстрировать справедливость и милосердие. Мечты человека — они как воздушный шарик. Порхают себе в небе, но приходит время, когда тоска по дому пересиливает радость полета и… — Моркоу прервался.
Воцарилась тишина.
— Так тебе возлушный шарик подарить? — несколько неуверенно спросил Слепой Ио. — Такую круглую резиновую штуку с ниточкой?
— Нет, сэр. Я выражался иносказательно. Я имел в виду другое.
— Правда? И что же?
— Позвольте нам отремонтировать «Сокол», чтобы мы могли вернуться домой.
— Это невозможно! — воскликнул Рок.
— А по мне, так вполне разумная просьба, — сказал Слепой Ио, наградив Рока испепеляющим взглядом. — Но это будет его последний полет.
— Это ведь будет последний полет «Сокола»? — повернулся Моркоу к Леонарду.
— Гм-м? Что? О да. Определенно. Теперь я и сам вижу ошибки в его конструкции, но следующий… мпф…
— Что такое? — с подозрением осведомился Рок.
— Где? — спросил Ринсвинд.
— Почему ты закрыл ему рот рукой?
— Кто? Я?
— Да! И продолжаешь закрывать!
— Это все от нервов, — сказал Ринсвинд, освобождая Леонарда. — Я немного взволнован.
— У тебя тоже есть какие-то мечты? — спросил Слепой Ио.
— Что? О нет. Лично я предпочитаю обычный воздушный шарик. Синий. — Ринсвинд вызывающе посмотрел на Моркоу. — Ничего не могу с собой поделать. Мне тогда было шесть лет, понимаешь? Помню одну толстую неприятную девчонку… и булавку. Вообще, мне очень больно об этом говорить. — Он поднял взгляд на богов, не сводивших с него глаз. — Чего они так на меня таращатся?
— У-ук, — сказал библиотекарь.
— Твой питомец тоже хочет шарик? — поинтересовался Слепой Ио. — Кстати, у нас тут есть один обезьяний бог, и если ты хочешь манго или какой-нибудь банан…
Ринсвинд почувствовал, как по спине пробежал неприятный холодок.
— На самом деле он сказал, что хочет получить три тысячи каталожных карточек, новую печать и пять галлонов чернил.
— И-ик! — настойчиво произнес библиотекарь.
— Да, конечно. А еще красный воздушный шарик, раз уж вы их бесплатно раздаете.
Отремонтировать «Сокол» было достаточно просто. Несмотря на то что боги, в общем и целом, чувствуют себя немного неуютно рядом с механическими устройствами, буквально во всех пантеонах множественной вселенной существует второстепенное божество (такое, к примеру, как Вулкан, Велунд, Деннис или Гефест), которое умеет соединять разные части воедино и отвечает за ремонтные работы.
Всякая крупная организация, к своему громадному сожалению и за свой немалый счет, должна содержать подобного специалиста.
Отчаянно хватая ртом воздух, Злобный Гарри вынырнул из сугроба. Но буквально в следующее же мгновение твердая рука снова окунула его голову в снег.
— Значит, договорились? — спросил менестрель, стоя коленом на его спине и крепко держа Гарри за волосы.
Голова Гарри опять вынырнула из снега.
— Договорились! — прохрипел он, шумно отплевываясь.
— Но если ты потом скажешь, мол, зря я тебя послушал, ведь Темным Властелинам доверять нельзя, я придушу тебя струной от лиры!
— Где твое уважение?!
— Какое такое уважение? Разве ты не злобный, вероломный, подлый Темный Властелин? — осведомился менестрель, потихоньку пригибая плюющуюся голову к сугробу.
— Д-да, но уважение ведь ничего не стоит, тебе что, жалко… м-м-м… м-м…
— Ты поможешь мне спуститься вниз, а я опишу тебя в саге, как самого злобного, вероломного, несправедливого и порочного Темного Властелина из когда-либо существовавших. Договорились?
— Хорошо, хорошо, но ты должен пообещать… — прочихавшись, забормотал Гарри.
— А если вдруг надумаешь предать меня, вспомни одну вещь. Я знать не знаю никакого Кодекса! И Темных Властелинов я отпускать не обязан!
Они спускались молча. И зачастую с закрытыми глазами (если говорить о Гарри).
Справа и много ниже все еще пузырилось и шипело ставшее долиной предгорье.
— Там даже тел не найдешь, — пробормотал менестрель.
— Ага, — согласился Гарри. — А все потому, что они выжили, понятно? Готов поспорить, в самую последнюю секунду они придумали какой-нибудь хитрый план.
— Гарри…
— Зови меня Кошмар, приятель.
— Понимаешь ли, Кошмар, последние секунды они были заняты тем, что падали в пропасть!
— Но, может, они не падали, а парили? Типа птиц. А там, внизу, множество озер. Или им попался по-настоящему глубокий сугроб?
Менестрель недоверчиво посмотрел на него.
— Ты действительно думаешь, что они могли выжить?
На какой-то миг на потрепанном лице Гарри промелькнуло отчаяние.
— Конечно, а как же иначе! — воскликнул он. — Все эти коэновские речуги… Пустая болтовня! Он не из тех, кто мрет, как мухи. Только не старик Коэн! Я хочу сказать… только не он. Он не из таковских.
Менестрель окинул взглядом раскинувшееся перед ним Пупземелье. Тут действительно были озера, а глубокие сугробы встречались в избытке. Но Орда никогда не одобряла жульничество. За жульничеством — это не к Орде. Ордынцы предпочитали атаковать в лоб. Но, атакуя землю, скорее себе лоб разобьешь.
«Все так перепуталось, — подумал менестрель. — Правду говорил капитан. Боги, герои, самые невероятные приключения… Но все кончается, когда умирает последний герой».
Он никогда не любил героев, хотя понимал, что нуждается в них, как в лесе, как в горах… Их было не видно, но они заполняли пустоту в сознании. Пустоту, которая имеется у каждого.
— Все будет в порядке, — сказал за его спиной Злобный Гарри. — Скорее всего, они будут ждать нас у подножия гор.
— А что это там такое висит? — воскликнул вдруг менестрель.
Вскарабкавшись по скользким скалам, они увидели то, что осталось от колеса кресла-каталки Хэмиша Стукнутого.
— Это еще ничего не значит, — возразил Злобный Гарри, отбрасывая обломки в сторону. — Пошли, надо поторапливаться. Это не та гора, на которой хочется заночевать.
— Ты прав. Это ничего не значит… — эхом откликнулся менестрель. Сняв с плеча лиру, он принялся настраивать ее. — Это совсем ничего не значит.
А еще, прежде чем уйти, он достал из кармана маленький кожаный мешочек. Он был полон рубинов.
Бард высыпал рубины на снег — по сугробам сразу заплясали алые отблески — и пошел дальше.
Поле было покрыто толстым слоем снега. Кое-где виднелись вмятины, как будто сверху на поле с огромной скоростью что-то упало, но ветер уже сглаживал края провалов.
Семь всадниц мягко опустились на снег, и вот что было странным в этом снеге: следы от копыт появлялись на нем не там, где лошади касались земли, и не в тот момент, когда они ее касались. Эти следы выглядели наложенными на этот мир, словно бы их сначала нарисовали, но у художника не хватило времени, чтобы нарисовать реальность.
Они немного подождали.
— Нет, мы так не договаривались, — сказала наконец Хильда (сопрано). — Они обязаны быть здесь. Они ведь умерли и сами прекрасно это знают.
— А может, мы местом ошиблись? — спросила Гертруда (меццо-сопрано).
— Дамы? Не могли бы вы спешиться? Пожалуйста.
Седьмая валькирия, обнажив меч, мило им улыбалась.
— Какая дерзость! Эй, ты ведь не Гримгильда!
