Кембрийский период (Часть 1 — полностью, часть 2 — главы 1–5) - Коваленко (Кузнецов) Владимир Эдуардович
Перебитых «фэйри» никто не собирался предавать земле. В лесу есть лисы, волки, медведи, росомахи. И вороны, конечно. Стать пищей червей — а заодно получить могилу, из которой можно будет восстать в день последнего Суда — ещё заслужить надо. Победить — и так, чтобы победитель мог себе позволить копать могилы — а не поспешно уходил с поля боя, пока оно не стало источником заразы.
Оруженосцы и местные добровольцы виновато косятся на сиду. Та — ухом не ведёт. Только кажется более скованной, чем обычно. Впрочем, после такой ночи… Тем более, что вторая половина оказалась значительно хуже первой.
Факелы, факелы, факелы. Поиски отставших и раненых, прочёсывание леса… Прошло краем. Как-то получилось, что сида оказалась при полудюжине раненых лекаркой. Потому, что видела в промозглой тьме, и взялась перевязать одного, зашить другого… На простые порезы её хватило. И, заметила Анна, как ни скромничала сида, а руки работали уверенно и твёрдо. Не хуже, наверное, чем у мэтра Амвросия. Пока из леса не принесли тяжёлого — на плаще вчетвером. Рядом суетился сам командующий.
— Держись, — торопливо говорил он, словно боялся не успеть или разувериться в своих словах, — ты держись. Это у тебя не первая рана.
— Я не ранен. Я убит, — прохрипел раненый, — чем тащить — добей.
И плюнул кровью. Лицо у него было… Как у сиды. Бледное, губы посинели…
— А не дождёшься, — сердито шипел сэр Эдгар, — не дождёшься, понял? С нами Неметона, ты же ее венок нес!
Немайн подскочила к ним. Носильщики стали опускать раненого на землю.
— Не так, сидя! Осторожнее! — закричала сида.
Наклонилась к густому запаху живой крови.
— Ну? — нетерпеливо спросил сэр Эдгар.
Немайн медлила. Анна поняла — не спасёт. Раненый понял тоже.
— Не сможешь?
— Не знаю…
сида рванула с пояса нож, разрезала мокрую рубаху. Открылась большая рана. Разворочена. Осколки рёбер… Кровь. Много.
— Кто вырвал дротик? — спросила. Уши вжались в голову: признайся кто, растерзает.
— Я, — раненый снова плюнул кровью, — Мешал. С убийцей поквитаться.
И плюнул ещё раз.
— Спаси, — выдохнул сэр Эдгар, — мы с Мервом вот так… Если нужно, скажи. Жертвы у нас есть! — даже не глянул на пленных, — Если не хватит, или не подойдут, можешь меня взять…
— Не поможет, — голос сиды стал тусклым. Безнадёжным, — совсем без толку. И тебя тоже — без толку… Зовите священника.
Это означало — делать хоть что-то. Заботиться о душе и жизни вечной, раз о теле и жизни земной не получалось. Когда викарий закончил, рыцарь был всё ещё жив. Сэр Эдгар присел рядом с другом.
— Прощай. И — доживать… — тот снова вытолкнул из себя пригоршню крови, — тошно. Добей.
Сэр Эдгар взялся за кинжал.
— Не могу. Прости.
— Придётся самому, — умирающий потянулся к оставшемуся на поясе кинжалу.
— Нельзя, — сказал викарий, — потерпи.
— Сколько осталось?
Немайн взяла умирающего за руку.
— Пульс ещё довольно сильный. Не скоро.
— Не хочу. Ждать. Долго.
И снова потянулся за кинжалом. Немайн перехватила его руку.
— Моё… право, — прохрипел рыцарь, не выпуская рукояти, — Выбирать. Лучше в ад. Но быстро.
— От меня последний удар примешь?
— Сочту за… честь, — разжал пальцы, — Свидетели, что… помощь, не кровь — есть.
Сэр Эдгар кивнул. Потом отвернулся. Сида взяла кинжал. Примерилась.
— Не смей! — встрял викарий, — Не на…
И коротко, ткнула — меж рёбер — в сердце.
— Это убийство, — сообщил викарий, — смертный грех.
— Грешна, — резанула Немайн.
Ушла в темноту. К колеснице.
Клирику давно не было настолько паршиво. Возможно, никогда. А как ещё может чувствовать человек, который, в первый раз в жизни, презирает сам себя? За трусость.
Он мог попытаться спасти рыцаря. Откуда-то знал, что нужно делать — так же, как на стене атакованного викингами города. Но — не поверил в себя. И не набрался наглости делать операцию. Сложную.
Наверняка бы ничего не получилось, и он бы попросту зарезал раненого — мучительно, а не коротким ударом. Без анестезии, даже без толкового обеззараживания… На глазах друга. Но — шанс был. Заткнуть тампоном артерию. Пробить в лёгком ещё одну дырку, спустить кровь. Заткнуть обе раны чем-то плотным, что бы воздух не проходил. И звать викария, потому что конец был бы тот же! И всё-таки это была бы попытка спасти. Шанс. Ведь бывают чудеса. Хотя бы просто из математической статистики… А он из собственных страхов убил человека. Боялся неудачи. Вот и сделал то, что получилось наверняка — ударил в сердце. Вполне удачно… А сидеть рядом, сложа руки и молиться, как тот же сэр Эдгар — не смог. Зато с опозданием вспомнил, что в самой дорогой из травных аптечек, выданных Сущностью, был опиум. С собой его не взял — к чему, мол, славным валлийцам болезнь английского солдата? Про то, что не все могут успеть ею заболеть, не подумал…
К злости на свою трусость и нераспорядительность прибавлялась злость на нынешнее тело, которое украдкой роняет слёзы, что щекоча, бегут по щекам, вдоль носа, смачивающие солёным сжатые в белую щель губы. Его-то Клирик, в основном, и наказывал — нудной и совсем для него непростой работой — пришивал заплаты на пробоины в щитах, прикрывающих колесницу. Толстая кожа совсем не хотела протыкаться туповатым шилом местного производства, приходилось налегать всем весом — да и усталость накопилась — тонкие сухожилия не хотели лезть в упруго затягивающиеся дырки, но шить мёртвую вещь было куда легче и приятнее, чем кровоточащую, подрагивающую он боли, сочащуюся кровью и уксусом — вина в округе не водилось, а обеззараживать надо. Калёное железо отчего-то вызывало стойкие ассоциации с болевым шоком и некрозом тканей… За неторопливым ритмом трудных движений незаметно накатило забытье.
В кошмаре было жарко. Замершие лопасти вентилятора под потолком. Сырой жар из решёток климатизатора. На восстановление энергоснабжения после бомбового удара конкурентов с севера потребуется несколько часов. А решать нужно сейчас. Сзади мелькает тень стюарда.
— Как приказано, сэр, — в голосе лёгкое недоумение. В руках — вожделенный ящик аккумулятора.
