Правила волшебной кухни 7 (СИ) - Сапфир Олег (читаем полную версию книг бесплатно .txt, .fb2) 📗
Я же вытащил из нагрудного кармана ложку, чуть обмакнул её в соус и попробовал. Так… что можно сказать? Текстура правильная, баланс солёного, сладкого и кислого соблюдён. Аромат годный — травы чувствуются, но не перебивают саму базу.
— М-м-м-м, — протянул я. — Замечательно. Выкидывай.
— КАК⁈ — голос Индзаги сорвался на фальцет. — Шеф, вы издеваетесь⁈ Зачем выкинуть⁈ Его же можно использовать!
— Можно, — кивнул я. — Но мы не будем.
— Но… ПОЧЕМУ⁈
— Потому что твой соус замечательный, — спокойно сказал я. — Но недостаточно.
— НЕДОСТАТОЧНО⁈ — Индзаги схватился за голову и казалось, что вот-вот разревётся. — Что значит «недостаточно»⁈ Шеф, я уже двадцать раз попытался его приготовить!
— И?
— И делал всё по вашему рецепту! Да я ведь… я ведь вместо адекватного веса отсчитывал четыре крупинки сахара на пятьдесят грамм молока! Прямо вот так, как вы и написали! Ни больше и ни меньше брал! Я же… я же… я же старался! Я всё делаю правильно!
— Ага, — кивнул я. — Молодец.
— ШЕФ!!! — Индзаги аж на месте запрыгал. — Нет! В раскладке какой-то обман! Или подвох! Или обман и подвох!
— Сдаёшься? — улыбнулся я.
— Нет, — твёрдо заявил Джанни. — Не сдаюсь. Но хочу сообщить вам шеф, что мне обидно.
— Понимаю. Но такова се ля ви, как говорят французы. Скажи мне, Джанни, ты сколько раз этот соус делал?
— Двадцать! — крикнул Индзаги. — Я же говорил вам, шеф, двадцать раз!
— Во-о-о-от, — протянул я. — Всего лишь двадцать раз. Так что всё по плану, Джанни, не переживай. После десятитысячного раза получится.
— После… какого? — тут мой су-шеф внезапно охрип.
— Десятитысячного, — чётко повторил я.
— То есть вы делали его…
— Иди сюда, — сказал я, поднялся со стула и подошёл к плите. — Смотри и учись.
Под пристальным взглядом су-шефа, я принялся заваривать бешамель по старинному дедову рецепту. Работал спокойно, без суеты. По сути, руки делали всё сами, на полном автомате. Минута, две, три… соус на наших глаза менял цвет, текстуру и аромат. Я в
— Ну! — нетерпеливо крикнул Индзаги. — Я ведь делал всё в точности так же!
— Да? — улыбнулся я. — И наверняка в конце пробовал, что получилось?
— Пробовал! Каждый грёбаный раз пробовал!
— В таком случае теперь попробуй вот это, — я протянул Джанни ложку.
Тот быстро макнул её в горячий бешамель, облизнул соус и закрыл глаза. Сперва на лице моего су-шефа отчётливо отразилось удивление. За ним наслаждение и, наконец, ужас.
— Понял? — спросил я.
А Индзаги покачал головой, присел на стул и уставился на меня пустыми глазами.
— Не понял…
Н-да… Может быть, я всё-таки ошибся в этом парне? Может быть он вовсе не тот, кто мне нужен и вообще зря я назначил его су-шефом?
— И что же именно ты не понял? — уточнил я.
— Я не понял зачем я называю себя поваром, когда на самом деле таковым не являюсь. Ваш соус, шеф, он… он бесподобен. И вся моя готовка по сравнению с вашей, — Индзаги запнулся. — Чёрт! Мне даже китель носить не полагается!
Джанни опустил плечи и уронил голову. Я видел, как парень на моих глазах буквально сжирает сам себя. Сжирает, гнобит, тонет в самокритике. И вот ведь, а?
Я тоже через это прошёл. А хотя честнее будет сказать, что МЫ ВСЕ через это проходили. Экзистенциальный кризис начинающего повара, во время которого ты понимаешь, что твои «шедевры» пусть и хороши, но на самом деле лишь бледная тень того, на что способны настоящие мастера. Я помнил хорошо это чувство. Отрезвляющее. Как ведро колодезной воды.
Но! Без него нельзя. Если повар не чувствует своей неполноценности, он никогда не станет расти. Будет вариться в собственном соку, считать себя гением, а самопровозглашённые гении, как известно, склонны к так называемому выгоранию и заканчивают очень плохо.
— Подожди здесь, — сказал я и выскочил к бару.
Попросил Конана заварить травяной чай, получил чайник, на скорую руку зарядил его положительной энергией и вернулся обратно.
— Пей, — сказал я Джанни, а чтобы позитивные эманации чая не встречали сопротивления, срезал с него все негативные эмоции. — Пей-пей, тебе обязательно полегчает.
Джанни послушался. Выпил. Виновато улыбнулся, пожал плечами и сказал, что пока что не особенно помогает.
— Знаешь, — сказал я тогда. — Море начинается с лужи. Так что давай! Возьми себя в руки и возвращайся к работе!
И тут…
— ДА!!! — мне на мгновение показалось, что Джанни сейчас устроит на кухне жизнеутверждающий погром. — ДАААА-ААА!!! Да, шеф! У меня всё получится! Я смогу!
Я удовлетворённо кивнул, и мы встали к плите готовить двадцать первый бешамель Индзаги. Вдвоём. Плечом к плечу. Как настоящая команда…
Глава 7
Окрылённый и правильным образом замотивированный Джанни скакал по кухне, как высокогорная козочка. Ну… вместо копыт у него были щипцы и половники, вместо рожек колпак, а вот во всём остальном — прямо-таки один в один. Обеденную запару я и раньше отбивал легко и играючи, а в компании с су-шефом готовить было одно удовольствие.
Блюда буквально отскакивали. Супы, пасты, пицца, ризотто — сегодня время отдачи сократилось до минимального. И что характерно! Зал ведь тоже был усилен, и официанты работали в восемь рук.
Гости улыбались, нахваливали нас и оставляли щедрые… реально щедрые чаевые, которых как правило не дождёшься от людей, которые пришли именно на обед. Индзаги работал без единой ошибки — видимо, мой чай с сюрпризом реально подействовал.
В итоге, когда посадка рассосалась, я отправил парня на перекур, а сам вспомнил о недавнем инциденте между ним и братьями-близнецами. Решил, что совсем без моего внимания оставлять её нельзя и воспользовавшись перерывом вышел в зал.
— Синьоры! — крикнул я, привлекая внимание. — Прошу всех на минуточку собраться возле барной стойки.
Билли, Вилли, Дилли и Четвёртый побросали тряпки и заинтересованно подошли ко мне. А начать я решил издалека.
— Ну что? — спросил я. — Как дела в зале?
— Всё хорошо, шеф, — ответил за всех Билли. — Справляемся. Вы же видите.
— А настроение как?
— Тоже отлично.
Ну да, ну да. Кого другого обмани. Мой дар считывания эмоций недвусмысленно показывал, что ребята переживают не самые приятные чувства. Обиду, зависть и эдакое ущемлённое сиротство. То, что происходит в ресторане, на их взгляд было несправедливо.
— Я тут что подумал? — сказал я. — Вы же техникум свой закончили? Закончили. Как официанты показали себя на отлично, безо всяких нареканий. И поэтому я хочу предложить вам попробовать приступить к готовке. Как вам такое предложение?
Близнецы переглянулись.
— Синьор Маринари, вы… вы сейчас серьёзно?
— Ага.
— Правда⁈ Нам можно работать на кухне⁈
— Именно, — кивнул я. — Но! С одним условием, само собой. Сперва мы с вами чуть посоревнуемся. И если вы меня победите, то я и впрямь разрешу одному из вас заменить Индзаги, который вам так сильно не по душе.
Братья замерли. Переглянулись снова. И видно было, что с одной стороны они сейчас испытывают неловкость из-за того, что их пристыдили. С другой же, они искренне радовались тому, что им ни с того ни с сего перепал шанс проявить себя.
— Будем готовить блюдо.
— Какое, синьор Маринари?
— Биголи ин сальса, — улыбнулся я. — Паста бедняков.
А близнецы тем временем тоже разулыбались, как не в себя. Поняли, что им дали фору.
— Но это же не совсем честно, — сказал за всех Вилли. — При всём уважении, синьор Маринари, но это ведь старинное венецианское блюдо, и его чуть ли не в первую очередь учат…
— Давай ты не будешь проводить мне ликбез? — хохотнул я.
— То есть вы понимаете, что у нас будет преимущество?
— Будет-будет, ага, — кивнул я. — Час времени у вас! Вперёд-вперёд-вперёд! Время пошло!
Братья сорвались с места, а я спокойненько двинулся вслед, размышляя — правильно ли я поступил? Точнее… правильную ли загадал загадку? «Биголи ин сальса». Еда гондольеров и дожей. Пожалуй, вряд ли можно придумать что-то ещё более венецианское. Гениальное в своей простоте, легендарное в своей предыстории и вкусное в своей… вкусноте.
