Правила волшебной кухни 6 (СИ) - Сапфир Олег (книги без сокращений txt, fb2) 📗
Да! Был велик соблазн выйти, посмотреть, что за человек заказал у меня это блюдо, познакомиться с ним и сдуру налететь на очередные остросюжетные приключения. Вот только следующим заказом Джулия принесла мне на кухню запару.
Некий неизвестный синьор буквально взял меня на слабо, и спросил смогу ли я приготовить пасту филиндеу. «Нити Бога». Тончайшая паста, рецепт который родился на Сардинии и прямо сейчас благополучно умирал. Признаюсь честно — попробовать воспроизвести этот полуфабрикат мне никогда даже в голову не приходило.
Попробовал. Получилось. Возможно не так тонко, как мне того хотелось бы, — всё-таки спешка формата а, ля карт давала о себе знать, — но гость остался доволен. «Нити Бога», отваренные в густом бараньем бульоне ушли в зал, а следом мне прилетело…
— Да что ж такое-то⁈
…кокосовое кари, за ним сербская плескавица, а под конец фесенджан и сисиг. И если иранское рагу с гранатовым соком в заправке мне уже доводилось готовить, то что такое «сисиг» пришлось через Джулию уточнять у гостя. С его слов получилось, что это жарёха из лука, перца чили и свиных ушек. К слову, получилось очень даже ничего. Приятный хруст, соль, острота, чуть кислинки от лимона и целая гора коллагена.
В раздел «горячие блюда» я бы эту штуку не ввёл, но вот как горячую закуску под пиво с удовольствием оставил бы. А может и оставлю. Но всё это сейчас не так важно, как сам факт происходящего.
— Джулия! — тормознул я кареглазку, когда она в очередной раз пробегала мимо за чистыми приборами. — Это вообще нормальная ситуация? Что у тебя там в зале происходит?
— Да я сама в шоке! — ответила девушка, всплеснув руками.
— Там вообще реальные люди сидят? — я кивнул в сторону зала. — Или это розыгрыш какой-то? Может, у молодёжи флешмоб какой новый? Закажи самую странную хрень в «Марине» и получи сто тысяч лайков…
— Да нет, Артуро, — Джулия задумалась. — Это всё постоянники наши.
— И с сисигом постоянники?
— И с сисигом…
Хм-м-м… мысль дурацкая, конечно, но вдруг? Может ведь статься так, что чёрная метка не смогла меня убить и теперь решила истощить физически? Загонять до потери пульса?
— Ладно, работаем, — сказал я.
Внезапно, всё прекратилось. Я получил свои законные пятнадцать минут передышки и решил потратить их на то, чтобы повязать себе на ладонь эластичку, чтобы лишний раз не тревожить ожог. Однако я имел неаккуратность начать делать этот в тот самый момент, как Джулия забежала на кухню пообедать.
— Это что⁈
— Да так, ничего, — отмахнулся я. — Обжёгся. Рабочий момент.
— Дай посмотреть!
— Не надо ничего смотреть, само пройдёт…
Но только куда там? Джулия оказалась рядом быстрее, чем я успел моргнуть. Схватила меня за руку, глянула на ладонь и застыла, широко раскрывши рот.
— Артуро! — заорала она. — Как так-то⁈ Это не просто ожог, это же… ожожище! Почему ты ничего не сказал⁈ У тебя же шрамы останутся! Нужно срочно вести тебя к лекарю!
— Джулия, — я мягко, но настойчиво высвободил руку. — Не переживай. Повара иногда обжигаются. Иногда режутся. Иногда лысеют о фритюрных паров, это профессиональное. И какой-то ожог вовсе не причина прекращать работу. У нас скоро вечерняя посадка, гости должны быть с минуты на минуту.
— Но это же ужасно! — Джулия затопала ногами, а дальше вместо обеда минут пятнадцать-двадцать упрашивала меня всё-таки обратиться к врачу.
— Да брось ты, это не такой уж и сильный ожог. Просто выглядит страшно. Уверен, что завтра от него не останется и следа…
Ушла кареглазка голодная, при этом недовольно кивая головой и бормоча себе под нос что-то про упрямых ослов. Я же снова впрягся в работу. Думал о том, что вообще-то ожог и впрямь чертовски сильно болит, но спасибо деду — для меня это мелочь.
Невольно я вспомнил его обучение, и его слова:
— Запомни, внук, — говорил дед Богдан, шинкуя самую злую из всех злых луковиц и даже не думая заплакать по этому поводу. — Не важно плохое у тебя настроение или очень плохое, ранен ты или убит, если ты открыл ресторан и взял у человека заказ, ты должен выполнить его несмотря ни на что. Ты обязан. Любой ценой. Видишь ли, наша работа заключается в том, чтобы дарить людям радость, а радость — дама капризная…
— Понял, дед, — отвечал я, хотя мне было всего семь лет.
Хотя на самом деле по-настоящему понял это только сейчас. Я дал слово накормить людей, и я их накормлю. Даже если эта чёртова метка решила сжечь мне руку, и готовить придётся одной левой.
Я повар. И я не сдаюсь…
Интерлюдия. Маркиз Оливарес
Маркиз Гильермо Оливарес стоял и смотрел на то, что осталось от его палаццо. Назвать его «фамильным гнездом» было нельзя. Здесь не рождался ни он сам, ни его родители, у места не было никакой общей истории с семьёй маркиза, и с этой точки зрения ему было плевать на дом. Обычная недвижка, но… всё равно!
— Как это могло произойти? — прошипел он.
Тут же рядом с маркизом появился его дворецкий. Пожилой, статный, и по-английски чопорный, однако в данный момент больше похожий на трубочиста.
— Прошу прощения, маркиз, — сказал дворецкий и откашлял облачко сажи. — Но мы ведь устанавливали противопожарную систему. Самую новейшую. С датчиками дыма, тепла и…
— Если бы вы действительно её установили! — перебил маркиз, резко повысив голос. — То внутри нельзя было бы даже зажигалкой чиркнуть! Она бы сработала! А она! — Оливарес обвёл рукой пепелище. — Не сработала!
Маркиз был человек, который в первую очередь любил себя. Очень сильно. И потому больше комфорта он зачастую ценил безопасность. И предсказуемость ещё: он ставил сигнализации где это только возможно, нанимал лучшую охрану, и так далее и тому подобное. Именно поэтому в своё венецианское палаццо он вгрохал бесстыдную кучу денег, и особенное внимание отвёл системе пожаротушения.
И что в итоге?
В итоге маркиз смотрел на копчёные руины и мысленно перебирал утраченное. Картина работы самого Тициана, что висела в гостиной. Библиотека на две тысячи томов, включавшая чрезвычайно редкие издания. Люстра из венецианского стекла, которую он перебил на аукционе у какого-то молодого айтишника, что сорил деньгами по поводу и без. Всё! Всё это погибло в огне!
— Моё прекрасное палаццо, — прошептал он. — Мои прекрасные вещи…
— Не переживайте, маркиз, — сказал дворецкий. — Дом был застрахован, и вы получите компенсацию. Купите новый, ещё лучше прежнего, может быть ещё и сверху оста…
— Ты правда думаешь, что меня волнуют деньги⁈ — заорал Гильермо. — Нет! Нисколечко! Деньги это просто инструмент! И дело вовсе не в них, а в репутации!
Конечно же, маркиз помнил, что дом вместе со всеми ценностями застрахован. И на приличную, надо сказать, сумму. Но репутация, о которой он говорил… удар! Удар по ней, и по его гордости! Что о нём теперь будут говорить? Неужели во всех высоких домах отныне будут шептаться о том, что маркиз Оливарес экономит на огнетушителях! Позор! ПОЗОРИЩЕ!
Сплетни, пересуды, ухмылки за спиной. Это было куда хуже, чем потерять палаццо.
— А-ну стоять! — услышал маркиз откуда-то со стороны.
Обернулся и увидел, как его начальник службы безопасности поднял за грудки какого-то бедолагу.
— Куда собрался⁈
— Я курьер, синьор! — задёргался парень. — Просто курьер! У меня письмо для синьора Гильермо Оливареса!
— Давай сюда!
Охранник выхватил у парня конверт, а затем взглянул на босса. Дождался пока тот позволительно кивнёт, и вскрыл письмо. Убедиться, что внутри нет яда, взрывчатки или проклятий — совершенно обычная практика.
— Чисто, — сказал СБ-шник, но его лицо, обычно невозмутимое, почему-то вдруг вытянулось и побелело. Никакой угрозы для маркиза письмо явно не представляло, но что-то такое он там увидел, что…
— Дай сюда!
Маркиз отобрал у охранника конверт. Вытащил из него сложенный пополам листочек бумаги, развернул его и прочитал: «Первый взнос в уплату долга Джулии Бачокки, который взял на себя Артуро Маринари считаем уплаченным», — а дальше стояли печати и подписи важных синьоров из городской администрации.
