Фальшивые зеркала - Лукьяненко Сергей Васильевич (книги регистрация онлайн txt) 📗
– Ам! – говорю я, щелкая зубами.
Девчонки радостно визжат.
– Проиграла! – кричит первая. – Проиграла!
– Кто тревожит мой сон? – спрашиваю я замогильным голосом. Но девчонок интересует не Стрелок как таковой, а лишь собственный спор.
– Спасибо! – хором произносят они и с хохотом убегают по улице.
Все просто. Так и надо жить в глубине.
Я сдвигаюсь с места, я отхожу к стене, прислоняюсь. Хочется курить. Жаль, что Стрелок не курит.
– Друг, оставь покурить, – окликаю я проходящего мимо мужчину. Тот кивает, с невозмутимым лицом достает пачку сигарет, зажигалку. Я прикуриваю.
– Что пальцы-то так пляшут? – спрашивает прохожий. – Выпил?
– Нет. Привидение увидел.
– О, это бывает часто… – соглашается мужчина. – Ты его крестом и святой водой…
– Попробую, – киваю я.
Мне и вправду нехорошо. Оглядываюсь по сторонам. В Диптауне питейные и увеселительные заведения на каждом шагу.
Вот какая-то пиццерия. А вот «Трактиръ».
Будем патриотичны.
Я вхожу, озираюсь. Обстановка достаточно приятная. Стилизация под «русский дух», конечно. Но грамотная.
Сажусь за свободный столик. Деревянная скамья у стены, выскобленный до белизны деревянный стол. Горящая лучина на столе. Телега, в которой на охапках сена стоят бадьи и кадки с салатами. Стиль «а-ля рус». Иностранцам должно нравиться.
Подбегает официант в ярко-красной рубахе. Конечно, как же иначе?
– Стакан коньяка, – говорю я.
– У нас есть прекрасная водка, – замечает парень. – Настоящая, русская…
– Парень, я свой. У меня был тяжелый день. Но я не хочу пить водку, понимаешь?
Он кивает, но я все-таки добавляю:
– Стакан коньяка из красивой бутылки с надписью «Кутузов». И бутерброд с икрой. Все.
– Сейчас…
Я получаю заказ, сразу же расплачиваюсь и залпом выпиваю полстакана.
Чудесный коньяк.
На самом деле я его пил лишь однажды. И то лишь для того, чтобы запомнить вкус.
Хорошо.
Напряжение начинает спадать. Медленно-медленно. Но я чувствую, как уходят из меня сегодняшний вечер, ставшее деревянным тело, испуганные глаза Пата, пробивший барьер Чингиз.
Уходят не насовсем. На время.
Иначе не выжить.
За соседним столиком – какая-то дружная, развеселая компания.
– Рэйн, почитай стихи… – просит кто-то симпатичную молодую девушку. – А?
Девушка не настроена ломаться. Горделиво вскидывает голову… и тут же улыбается, словно подчеркивая несерьезность позы.
Но все затихают.
Она читает очень просто. Несерьезно читает. Не умея читать стихи, да и не принимая их всерьез, пожалуй…
Девушка замолкает. Неловко улыбается. И, рассмеявшись, тянется за бокалом с вином. Но еще несколько секунд за столиком – тишина.
Я тоже молчу. Почему-то я вспоминаю хакера Берда из бара «У погибшего хакера».
Ведь он фантазировал. Даже сомнений никаких нет, и быть не может.
Почему только фантазии так легко переходят в реальность? Почему хакер описал Храм, которого не видел, который он никак не мог видеть? Почему эта девушка читает стихи о том, о чем даже и не подозревает?
Что же мы сотворили, войдя в глубину?
Я смотрю в темный янтарь коньяка. Это тоже глубина. Многие ее здесь искали.
Многие нашли.
Даже не требуется усилий… я кидаю быстрый взгляд на девушку, и какая-то часть меня вырывается из тела.
Сервер второго уровня. Сервер первого уровня. Входной гейт. Провайдер. АТС.
На самом деле ее зовут Лена. Она из Питера. Нет… если точнее, из Кронштадта.
Машина не очень сильная. Защита – стандартная. Нет проблем обойти. Она ходит в глубину не для того, чтобы воевать. Не для того, чтобы спасать.
И слава богу, что есть те, кому это доступно.
Кто скажет за нас то, что мы не скажем сами.
Кто рассмеется, когда мы разучимся улыбаться.
– Выходи, – говорю я, глядя перед собой. – Ты не сможешь прятаться вечно. Ты же знаешь. А попробуешь – я все равно выволоку тебя наружу.
Воздух напротив меня начинает темнеть, сгущаться.
Я смотрю, как Темный Дайвер обретает плоть, и допиваю коньяк.
Все равно моя глубина – не в нем.
110
– Именно я могу прятаться вечно, – говорит Темный Дайвер. – В отличие от тебя.
Улыбаюсь, глядя на него.
Нечисть боится улыбки больше, чем креста и святой воды. Все подлости делаются с серьезным лицом. Вся мерзость происходит от того, что кто-то испугался улыбки. Не важно, своей или чужой.
– Да, я слабею, – говорит Темный Дайвер. – Я слабею, а ты вернул часть прежних сил. Но это все равно ничего не меняет.
– Пат жив, – говорю я.
– Знаю.
– Разумеется. Иначе ты бы и не вышел.
– Послушай, Леонид… – Он проводит рукой по столу, берет из воздуха бокал, следом – полную бутылку коньяка.
– Извините, – к нам подходит официант, – но приносить с собой и…
Он натыкается на взгляд Темного Дайвера, замолкает и уходит.
– Леонид, откуда я мог знать, что следующий патрон – смертельный?
– Отсюда, – говорю я. Достаю пистолет, который вручил мне Дибенко. Извлекаю обойму. Выщелкиваю пули.
– Раз… два… три… четыре… Не хватает шести. Верно?
Темный Дайвер смотрит мне в глаза.
– Первый выстрел ты сделал в меня. Промазал. Вторым зарядом я уложил полицейского. Еще три пули ты истратил на меня, Чингиза и Падлу. Шестой заряд был смертельным. Ты выстрелил в Пата.
– Я упустил из виду твой выстрел.
– Да, разумеется. Ты растворился в сети. А проверить, что случилось за это время, не посчитал нужным.
Темный Дайвер наливает коньяк. Себе и мне.
– Будешь? Он не отравлен.
Молчу.
– Леонид… ну что ты, в конце концов! – Темный Дайвер морщится. – Я не стал бы стрелять в вас боевыми. Никогда! Ты пойми, что мне приятен Чингиз, интересен Падла, симпатичен Пат. И уж само собой я не стал бы стрелять в тебя.
– Моя гибель для тебя уже не фатальна.
– Да… уже больше года, как не фатальна. Я вполне самостоятельная личность.
Я смотрю в лицо Темного Дайвера – в свое лицо – и улыбаюсь.
– Вся проблема в том, что мы смотрим на мир немножко по-разному, – говорит Темный Дайвер. – Я – из глубины. Ты – снаружи. Для тебя существует реальный мир. Солнце, небо, люди… У меня тоже все это есть. Но – здесь. В глубине. В Диптауне.
– Как это случилось? – спрашиваю я.
– Не помнишь?
– Нет.
– Неудачник дал тебе часть своих сил, Леонид. Помнишь, как тонул, когда Дибенко опробовал на тебе зацикленную дип-программу… ловушку для дайверов?
– Помню.
– Он дал тебе часть своих сил, Лёня. Оболочку, броню… меня. Ты смог выйти из бесконечного погружения. Ты смог управлять сетью. Не напрямую, конечно… через меня. Тогда это не имело никакого значения, я оставался никем. Безмозглым придатком, исполнителем твоих приказов. Растворенной в сети программой, ждущей твоего появления… учащейся угадывать желания, выбирающей лучшие пути.
