Пути Господни (СИ) - Шабельник Руслан (читать книги .txt) 📗

И Брайен?

Шевеление по ту сторону решетки сбило мысли.

Он почти привык, свыкся с отсчитывающими время шагами стража…

- Юра, ты здесь?

- Рената!

Слетев с кровати, Юноша кинулся к решетке.

Она здесь, пришла!

- Ну и кашу ты заварил!

- Брайен.

Отчего-то в этот момент он не очень обрадовался другу. Возможно, виной тому проклятая решетка, особенно то, что он по одну сторону, а они – по другую. Вдвоем…

- Как ты мог! О чем думал! – набросилась на пленника девушка.

- Я собственно… не думал…

- Очень на вас похоже. На мужчин!

- Постойте, ко мне же никого не пускают, даже родственников, каким образом?..

Рената хитро улыбнулась.

- Ты забываешь, я дочь священника. И не рядового священника.

- Видел бы ты, что она устроила в караулке. Настоящее представление, вплоть до жалобы отцу и угрозы Трибунала.

- Спасибо вам.

- Пустое, мы же ничего не сделали, просто пришли.

- Другие и того не смогли.

- Они не виноваты.

- Все это чудовищное, невероятное недоразумение, - затараторила Рента. – Тебя обязательно освободят, вот увидишь. Я поговорю с отцом. Он поможет. Обязательно поможет! Правда… сейчас он немного занят. Чуть ли не каждый день у них какие-то совещания…

- Все нормально. Я посижу. А что – кормят регулярно, делать ничего не заставляют. Компания, жаль, скудновата…

- Держись, старик, все образуется, вот увидишь, обязательно образуется.

- Не сомневаюсь, - Юра почувствовал, что краснеет. Совсем как в детстве, в редкие минуты вынужденного вранья родителям.

***

Произведено: сандалий человеческих – 1000 пар

Платья женского (фасон 4) – 600 шт.

Платья женского (фасон 2) – 300 шт.

Одежды мужская (серая) – 800 компл.

Униформа синяя – 100 компл.

Роба рабская – 3000 компл.

- Бей техников!

- Круши!

- Р-р-р!

Завал из мебели перегораживал коридор. Река рабов, бурля и взбрыкивая, полноводным потоком полилась на него. Похожее происходило на родине, у Рхата. Мутная река, прорвав что-то в недосягаемых верховьях, неслась вниз, сметая все на своем пути. Впрочем, вода быстро сходила, оставляя покореженные деревья и трупы.

Совсем, как здесь.

От завала, в сторону рабов засверкали лучи. Он помнил эти лучи по тому, роковому бою в деревне. И река схлынула, оставив после себя искореженные трупы.

- Все вместе, вперед! Смерть или свобода!

- Смерть или свобода! – дружно рявкнула река и полилась на очередной приступ.

Смерть или свобода.

Смерть была везде.

Свобода…

Трупы техников в синих одеждах, в безмолвном единении лежали в обнимку с трупами рабов.

Кое где попадались трупы людей, не техников. То ли борцов за свободу, то ли жестоких хозяев, под шумок поплатившихся за полузабытые грехи.

Свобода.

Равенство.

Братство.

Отдельно от других лежала растерзанная женщина. Кажется, жена главного техника. Длинные рыжие волосы разметались по полу. Смешавшись с кровью, они образовали бурые наросты, словно болезнь поразила вечно чистый пластик Ковчега.

Болезнь.

Зараза.

Поразила их всех.

И имя этой заразе… свобода?

Над бывшей хозяйкой стоял раб… бывший раб, кажется, это он впустил их к техникам.

Он просто стоял и смотрел.

И глаза его странно блестели.

Счастье?

Слезы?

Невдалеке от него несколько звероподобных рабов с клыкастыми мордами пировали над трупом техника.

Куски мяса, некогда ходившего, смеявшегося, влюблявшегося, радовавшегося жизни равнодушно исчезали в окровавленных пастях.

За печень техника между рабами произошла потасовка.

Недолгая.

Один из звероподобных упал с вырванным горлом, победитель же удовлетворенно отправил сочащийся кусок в ненасытный рот.

Свобода.

Техники сопротивлялись отчаянно. Если они и ожидали нападения, то уж никак - удара в спину. И того, что в столь важный момент останутся без своего страшного, любимого оружия.

К тому же рабов было много. Слишком много обозленных, отчаявшихся, готовых на все существ. Сомкнуть челюсти на горле врага, пусть за мгновение до собственной кончины. Ощутить вкус соленой влаги на губах. И умереть.

Счастливым.

Свободным.

Все-таки у нескольких техников оказалось оружие.

Вместе с десятком выживших, они сопротивлялись в конце коридора.

Рабов много.

Слишком много.

И вкус крови врага манит жарче самки, больше еды, сильнее жизни.

Рхат знал.

Он испытал это на себе.

Он тоже убивал. И зазубренное лезвие впивалось в шеи врагов, вспарывало синие животы, жалило сердца.

Он был почти счастлив.

Почти свободен.

Познал упоение боем, о котором слагалось столько песен. Обонял аромат победы. Испробовал вкус крови.

Вспоминая себя… Рхату делалось… противно, больно и… страшно.

Ужели он – Рхат Лун, тихоня Рхат способен на такое…

Ужели это он?..

Усталость навалилась неподъемной ношей.

Усталость и отвращение.

К себе.

К тому, что он, они сделали.

К свободе.

Боэта!

Едва первые рабы секторов прорвали оборону техников, соединившись с их отрядом, он ринулся искать девушку.

В такой-то неразберихе.

Вдруг кто обидит.

Ей нужна защита.

А он – воин!

Подтверждением статуса зазубренное лезвие сочилось кровью.

И он нашел ее.

Сжимая похожий на его нож, нежными милыми ручками, которые он так любил ласкать, Боэта вспарывала живот мертвому Хозяину.

- Рхат, свобода!

Тогда его вырвало.

В первый раз.

Потом тошнило еще не раз, словно не он часом ранее участвовал в кровавой бойне у арсенала.

Тошнило, пока желудок, как и голова, как и душа не опустошились.

Свобода.

***

Того могуществом умудрены поколения,

Кто оба мира порознь укрепил, сколь не огромны они,

Протолкнул небосвод он вверх высоко,

Двуединым взмахом светило толкнул и раскинул землю.

Ригведа. Гимн Варуне.

(Пер. Т. Елизаренковой)

«… пишу эти строки, не объясняя деяния – сделанного не воротишь, не растолковывая мысли – что хотел - сказал, и не в надежде на понимание – понимание подразумевает прощение, а мне не за что просить его. Во всяком случае, пока…»

Завитки букв ловко плели замысловатое кружево на канве бумаги. Складывались в слова, слова – в фразы.

Сюда, в дальние отсеки не долетали шумы жизни, жителей, лишь вечный гул корабля, почти родной, совсем незаметный там, нарушал одиночество полутемных переходов.

Здесь, в тусклом свете ламп, в компании гуляющего эха, создавалась иллюзия, что ты на необитаемом острове, один среди безбрежного моря звезд, один на один со звездами, а не на корабле, населенном тысячами индивидуумов.

Эммануил вернулся к письму. Перечитал. Для чего же он писал его? Словно самоубийца, в надежде оправдать поступок, либо оставить какой-либо след.

Аккуратно перегнул лист.

Его никто не видел, никто не последовал за ним. Возможно, люди все еще стоят на площади, раздумывая над последними словами. Еще не зная, не осознав, что они были последними.

Ковчег – большой корабль, здесь достаточно укромных уголков. В одном из них пряталась, похожая на гроб, креокамера.

Возможно, оправдывая схожесть, она станет таковой для него.

В таком случае – Эммануил надеялся – ее, их не отыщут, и холодная могила не станет местом поклонения и паломничества.

Сложенный листок он опустил в контейнер на боку креокамеры.

Быстро, словно боясь передумать, разоблачился.

Ладони непроизвольно обхватили плечи. Да, здесь, в неосвоенных секторах оказалось далеко не жарко.

Металлическая сетка пола заставляла топтаться на месте. Кляня проклятый холод, Эммануил выругался.

Смешно – через минуту он превратится в лед, возможно умрет, а его заботят холодные пятки.