Вера. Надежда. Любовь (СИ) - ЛетАл "Gothic & (читать книги без сокращений txt) 📗
— Парень, извини, у меня нет проводов, — отбалтываюсь, понимая, что нужно чем быстрее, тем дальше валить из города, в котором свои хозяева жизни и в котором я всего лишь гость. Без лишних слов ныряю в салон, завожу «десятку». Газ в пол. Домой!
*** goreshit — burn this moment into the retina of myeye ***
Оставляю позади парковку, зачуханный городок, и снова дорога. Фары разрывают тьму. Непривычные скрипы, хрипы и бренчание российского корыта нервируют. Коробка переключается только с хорошего тычка. Уже молчу про обороты, что скачут, как бешеный заяц. Никогда не любил отечественный автопром, но сейчас понимаю, что к концу путешествия эта колымага меня просто доконает, если раньше не сожгу ее на хрен! Еще и допотопный майфун откровенно издевается над моим мозгом. Радио если и ловит, то какие-то местные частоты, жирно намекая, что у врат в Азию Европа исключительно минус, а CD моментально сворачивает уши в трубочку блатным шансоном.
Приходится развлекать себя самому, мысленно подсаживая одного странного попутчика, что бестелесным духом витает возле меня.
— Лис, ты когда-нибудь на таком куске говна ездил? — быстрый взгляд на пустое пассажирское кресло. Ухмыляюсь: наверное, так и сходят с ума.
— Нет, говоришь? Ну все когда-то случается в первый раз, — продолжаю страдать херней в дороге. — А хочешь, я тебе про свой первый раз расскажу? Как «нет»?! — ржу на весь салон. — С другой стороны, правильно! Лучше тебе этого не знать, — соглашаюсь со спутником-невидимкой и слегка подъебываю: — Ты ж небось силой мысли убивать можешь. Ну тогда про второй? Тоже не хочешь… Бида-а-а… А вот я про тебя все хочу знать. Какого цвета у тебя глаза и какой размер… обуви. Что ты читаешь в туалете и любишь ли запах жженых спичек. О ком мечтаешь по ночам и думаешь ли сейчас обо мне, — не затыкаю внезапно прорвавшийся «фонтан» бреда, осознавая, что думаю сейчас вовсе не о том, о чем говорю, потому что долбаный свет фар, что слепит то в зеркало заднего вида, то в боковое, постоянно отвлекает меня от увлекательной беседы с фантомом Елисея и уже откровенно подзаебывает.
— Лис, ты тоже это видишь? Не знаешь, что за мудак к нам прицепился? — Притормаживая, плетусь со скоростью старпера на инвалидном кресле. — Обгоняй, я ж тебя пропускаю! — мысленно и вслух кричу преследующему меня водиле с буквы «му», но непонятная тачка висит на хвосте, как приклеенная.
— Что за нахер? Может, «зайца» из меня решил сделать? Так я не согласен. — Пытаюсь разглядеть новоявленных сталкеров, но фары слепят, и лишь когда дистанция между машинами чуть удлиняется, приметная обводка ксенона выдает марку. BMW.
Не хочешь обгонять — не надо! Газ в пол. Притапливаю, увеличивая скорость почти в два раза. Тачка не отстает. Но это и понятно. Куда «ладовской» ладье от баварского крейсера уйти?
Неясная Тревога все назойливей копошится в сознании, подкатывает к горлу комом, заставляя сосредоточиться, крепче вцепившись в баранку, и то и дело кидать обеспокоенные взгляды на сияние фар за спиной. Болтать как-то разом перехотелось, да и Лис-невидимка притих. Надо бы съехать на обочину — успокоиться. Вдруг у меня на фоне постоянных думок о Лисе паранойя разыгралась? Но если моя догадка верна, останавливаться в этой непроглядной тьме посреди бескрайних степей противопоказано как чувством собственной безопасности, так и инстинктом самосохранения.
Гоню без остановки, собирая колесами колдоебины, которые передают болезненные «приветы» моим раздробленным позвонкам, и только на освещенном пятачке заправочной станции торможу. Подруливаю к колонке и провожаю взглядом черную немчуру, которая проплывает мимо со скоростью черепахи. И мне не кажется. Я чувствую, что там, за тонированным стеклом, чей-то пристальный взгляд сканирует ведомую мной тачку.
Выжидаю. Почему-то отчаянно не хочется покидать относительно безопасный островок света.
Понимаю, что сейчас не лихие девяностые, рассказы о которых вызывают желание перекреститься, но все же лезу в телефон в поисках объездных дорог, благо связь на заправке устойчивая. И даже думаю вернуться обратно в покинутый Мухосранск и дождаться в нем рассвета.
Редкие машины одна за другой шуршат колесами по асфальту и бесстрашно растворяются в черноте ночи. Словно подначивая и насмешливо подмигивая фарами, говорят, что мое состояние сильно смахивает по крайней мере на шизофрению. Кто я такой, чтобы за мной мафиози гонялись? Джеймс Бонд? Кингсман? Полтора шпиона? «Спокойствие. Только спокойствие», — как тот Карлсон, внушаю себе и, более-менее успокаиваясь, выруливаю на дорогу.
Пять минут — полет нормальный. Десять минут — я почти спокоен. Пятнадцать минут — еще чуток, и я вместе с Лисом-невидимкой поржу над моими заскоками. Двадцать — выдыхаю скопившееся напряжение и расслабляюсь в дешевом кресле, устраивая поудобней свою уже квадратную от долгого сидения задницу. Двадцать пять — грустно ухмыляюсь, снисходительно прощая себе собственную ебанутость, и… сердце екает за ребрами, когда фары выхватывают из тьмы стоящую на обочине «беху».
Уже нет сомнений — ждут меня. Одного не понимаю: если решили грабануть, почему не подрезают, преграждая дорогу? У них стопятьсот раз была такая возможность. Может, выжидают удобный момент? Место, подальше от населенных пунктов? Да что взять с пацана на разъебанной «десятке»?.. Вполне может быть, что им сама тачка нужна. Сколько за нее дадут на черном рынке? Штук сто, не больше. Да ну… Кто из-за этих грошей мараться станет.
— Остается только одно — им я нужен! Продадут в рабство или в цирк уродов. Или выкуп с родаков потребуют, — «шизофрения» новым витком закручивается в голове тугой спиралью.
Но ведь не показалось. Они снова за мной едут след в след. Мозги клинит от животного ужаса. Надо что-то делать. Только что?! Позвонить Жентосу? Толку от этого тупорылого! Скажет, как обычно: «Не ссы, прорвемся». Легко базарить, когда ты со своей продолжательницей рода в койке лежишь, а не посреди ночи по трассе один гонишь. Нет… Бесполезно…
Попробовать, к ментам подъехать? А они по ночам на этих пастбищах газон стригут? Что-то я ни одного патруля не видел. Хотя если подумать, а эти козлы чем помогут? На освидетельствование свозят, в баночку вежливо предложат пописать, не принял ли я чего, что у меня паранойя развилась. Да и доки не в порядке. Машину на штрафстоянку оттянут, а меня, чего доброго, в обезьянник суток на трое запихнут. Вот будет хохма! Нет, менты тоже отбой…
Думай, Денис, думай! Бросаю взгляд на телефон, что сиротливо валяется на пассажирском кресле. Дернуть, что ли, этого Демона? Авось не спит?
Авось да небось… Ох, уж этот русский менталитет. Вечно мы впрягаем в сани пару сих неразлучных коняшек и пытаемся на них куда-то выехать. Только кони эти необъезжены, постоянно не в ту степь заруливают, так и норовя на кривую дорожку свернуть.
Сворачивать мне никуда не нужно ни с дороги, по которой почти лечу, ни с мысли позвонить Елисею, а не разговаривать с его «духовным образом», который я себе вообразил. И что? Что я ему скажу?
«Сумимасен. Оре ва бакаяро. Таскете кудасай!»? Или: «Сори плиз. Ай эм идиот. Хелп ми!»? Или лучше сразу на родном, для простоты понимания: «Привет, Лис. Если запланировал романтический ужин при свечах, отменяй! За мной гонятся серые волки»? А может, более драматично: «Вернись, я все прощу, только спаси!»?
Проигрываю в воображении трагические сцены в лучших традициях воспитанников Станиславского, каждой из которых покойный маэстро смело бы мотнул головой и сказал не свойственное ему «ВЕРЮ!». Столько всякой херни в голове, но я знаю то единственно правильное, что хочу сказать Елисею, и, пока не передумал, на ходу строчу СМС.
«Лис, ты нужен мне!» — палец на секунду зависает, но весомое «ТРУС» в мыслях долбит подзатыльником, и словно какой бес под локоть подталкивает — сообщение летит к адресату. Мое сердце тоже летит — в пятки. Сам того не замечая, вдавливаю акселератор в пол и лечу… в ночь.
Секунда, другая биением сердца, и салон наполняется трелью штатного звонка. На заставке пламенеет Лис, и мозг взрывает невообразимым аккордом чувств, заставляя тело гореть и мелко дрожать, словно в лихорадке.
