Крысолов - Тропов Иван (читать полностью бесплатно хорошие книги .TXT) 📗
У службы быстрого реагирования КГБ номер простой. Запоминается элементарно: три и семь, два святых числа. Такой просто грех не запомнить. При нынешней сознательности граждан в вопросе генной безопасности любой шофер средней полосы этот номер знает. И если заподозрит что-то, тут же вставит видеофон в хэнд-фри и наберет этот тридцать седьмой. Единый для всей страны и, разумеется, совершенно бесплатный. Может быть, еще и премию дадут, если вызов не окажется ложным.
Нет уж, спасибо. Не для того продвигались к Пензе с таким геморроем уже пять дней, чтобы залететь из-за подобной мелочи…
Стас отошел на шаг от машины и старательно потянулся. Даже зевнул для большего правдоподобия.
Последние пакеты совал уже не глядя, нырнув в багажник с головой, чтобы дотянуться до сусеков.
Девяносто девять… Сто…
Все вроде.
Стас высунул голову из багажника, выпрямился. Поежился от холода, еще раз огляделся – не забыли ли чего? Вроде пусто.
Поглядел под ноги. Очереди больше не было.
Значит, все верно. Ничего не забыли. Все сто пакетиков перекочевали из багажника в зубы крыс и ушли в кусты.
Где-то там, рассредоточившись в старой листве по всем правилам ведения разведки, шесть сотен серых бойцов пировали. Заслуженно, впрочем. По сотне верст в день – это более чем прилично. Особенно когда такой марш длится не день и не два, а почти неделю. Пятый день уже. Причем по ночам. А в полях по ночам – ниже нуля.
Возле машины остался только Роммель.
Стас захлопнул багажник, приоткрыл заднюю дверцу. Роммель проворно нырнул внутрь. Стас обошел машину и залез на водительское место.
Блин, хорошо-то как! Тепло…
– Ыва! – предложил Серый.
– Ну да, ты тут, конечно, больше всех заслужил… ыва…
Серый залыбился, словно и вправду что-то понял. Согласно мотнул мордашкой:
– Ыпа-ыпа-от!
Между кресел высунулась мордочка Роммеля.
– Сейчас, герр майор. Будет вам и диспозиция, будет и офицерский паек…
Стас достал с заднего сиденья сумку с провиантом. Вытащил термос, бутерброды, завернутые в вощеную бумагу. Упаковку порезанного на ломтики карбоната.
Мясо для Роммеля. Для антропоморфных бутерброды с сыром и ореховой пастой. Горячий и сладкий кофе для всех. Тем, кто равнее всех равных, неразбавленный. Остальным на три четверти с минералкой.
– Ыва!
Серый вырвал бутерброд с ореховой пастой и зачавкал.
Стас открыл термос. Запах кофе опьянял. Даже через пару часов в термосе честно сваренный кофе был лучше, чем любая из тех пяти сортов самоподогревающихся жестянок, которые продавались в магазинчике при “Дубовых домиках”…
Первые пять минут всем троим было не до разговоров. После получаса свежего воздуха аппетит был зверский. Ну а Роммель на этом свежем воздухе еще и всю ночь маршировал…
Потом под ухом перестало чавкать и скворчать. Первым отвалился Серый. Как обычно.
– Все, шерстяной? Наелся?
– Ыпа… Ыпа-ва… – Серый опять осоловел и засыпал.
Стас вытер салфеткой перепачканные ручонки. Проверил пробку из-под большой пластиковой бутылки, из которой лакал Роммель.
– Подлить?
Роммель кивнул. Кофеин и на него действовал. Да и сладко опять же – кто ж это не любит?
По-беличьи схватив ломтик карбоната передними лапками, Роммель тщательно пережевывал каждый кусок, словно перемалывал. И не сводил глаз со Стаса. Жующие челюсти не помеха, чтобы слушать приказы.
Стас капнул в пробку кофе, разбавил минералкой. Достал карту и стал объяснять.
Крысиному батальону остался последний марш-бросок. Если не заплутают, то завтра утром выйдут к “Дубовым домикам”.
От них до Пензы еще сотня километров. Но их преодолевать не нужно. Если Граф возобновил дело на старом месте – а это логично, уж очень удачно расположился бывший НИИ чего-то там сельскохозяйственного, успешно сгинувшего в веках, как перегной, – то до Пензы добираться не придется. Ферма Графа чуть в стороне от этого шоссе, от Пензы километрах в восьмидесяти. От “Дубовых домиков” до фермы километров тридцать.
Найти ее не проблема. Вопрос в другом – что там с системами безопасности?
Раньше, до пожара, там была неплохая система безопасности. Очень даже неплохая. Лично проверял и стучал по мозгам нерадивым техникам-пофигистам…
Что теперь? Восстановлена прежняя система охраны? Или на этот раз не нашлось того, кто бы стучал по мозгам ребятам Графа, ответственным за безопасность фермы, и все сделано кое-как?..
Но не исключено, что система стала даже лучше. Все может быть…
Первые дни после подземного похода из центра Старого Города было не до этого. Сначала надо было обзавестись машиной. И небольшим фургончиком на всякий случай – черт его знает, как все обернется, запас карман не тянет… Одеть Серого, чтобы не простыл, – только не хватало возиться с больным шимпанзе, которого нельзя отдать ни в одну нормальную ветеринарную больницу, потому что у него явные генетические модификации… Потом разные спецпричиндалы, которые могут понадобиться на ферме…
Вроде все по мелочам, ничего сложного… Но времени отнимает немерено.
Плюс еще каждое утро надо встретить крысиный батальон. Не пару трейлеров же нанимать, чтобы крыс до Пензы перебросить? На первом же посту дорожной полиции все вскроется.
Так что только своими лапками, ночными марш-бросками. Вот и надо их каждое утро найти, накормить, раздать приказы на следующий день…
Морока, одним словом.
Но теперь вроде бы все готово. К завтрашнему утру крысы должны выйти к “Дубовым домикам”. Все технические мелочи продуманы. Можно подумать и о главном.
Теперь пришло время выяснить, где же Граф устроил новую ферму. Найти ее, найти секвенсор и способ вытащить его оттуда. Желательно без шума. Потому что секвенсор еще надо будет довезти до Старого Города…
Роммель пискнул. Доел свой офицерский паек.
– Ну, давайте, герр майор. Жду вас вечером.
Стас перегнулся через Серого, распахнул заднюю дверцу с правой стороны. Роммель выскользнул, мелькнул серой тенью на обочине и пропал.
Ну что же… Пора и делом заняться.
Стас развернулся, переехал на противоположную сторону дороги. Ту, что ведет к Пензе, “Дубовым домикам” и ферме.
