За миллиард лет до конца света - Стругацкие Аркадий и Борис (читать книги регистрация txt) 📗
– Так откуда вы узнали, что Снеговой произведен в полковники?
Малянов махнул рукой.
– Ладно, – сказал он. – Чего там... Ну, прихвастнул. Ну, не знал я, что он полковник... или там подполковник... Просто я вчера к нему зашел, увидел китель с погонами... ну, вижу – полковник...
– А когда вы вчера у него были?
– Да вечером. Поздно... Книгу вот у него взял. Вот эту...
Это он зря сболтнул – про книгу. Игорь Петрович сейчас же книгу придвинул к себе и принялся ее листать, а Малянов покрылся холодным по?том, потому что понятия не имел, что это за книга и о чем.
– Это на каком же она языке? – рассеянно спросил Игорь Петрович.
– Э... – промямлил Малянов, вторично покрываясь холодным по?том. – На английском, надо полагать...
– Да нет как будто... – проговорил Игорь Петрович, вглядываясь в текст. – Это все-таки кириллица у вас... не латынь... А? Да это же русский!
Малянов облился по?том в третий раз, но Игорь Петрович только положил книгу на место, нацепил свои черные очки и, откинувшись в кресле, уставился на него. А Малянов уставился на Игоря Петровича, стараясь не мигать и не отводить взгляда. В голове у него было следующее: сук-кин ты сын... капитан Конкассер вшивый... не скажу, где наши...
– На кого я похож, по-вашему? – спросил вдруг Игорь Петрович.
– На тонтон-макута! – ляпнул Малянов не задумываясь.
– Неправильно, – сказал Игорь Петрович. – Попробуйте еще разок.
– Не знаю... – пробормотал Малянов.
Игорь Петрович снял очки и укоризненно покачал головой.
– Плохо! Ну – плохо! Никуда не годится. Странное у вас представление о наших органах следствия... Это надо же – тонтон-макут!
– Ну а на кого же? – спросил Малянов трусливо.
Игорь Петрович назидательно потряс перед собой очками.
– На человека-невидимку! – сказал он раздельно. – Единственное сходство с тонтон-макутом – единственное! – что тоже пишется через черточку.
Он замолчал. Стояла тяжелая ватная тишина, даже машины перестали взревывать под окном. Малянов не слышал ни одного звука, и ему опять мучительно захотелось проснуться. И вдруг в этой тишине грянул телефон.
Малянов вздрогнул. Игорь Петрович, кажется, тоже. Звонок грянул вторично. Опираясь на подлокотники, Малянов приподнялся и вопросительно посмотрел на Игоря Петровича.
– Да-да, – сказал тот. – Это, наверное, вас.
Малянов добрался до тахты и взял трубку. Это был Валька Вайнгартен.
– Здорово, астрофаг, – буркнул он. – Что не звонишь, скотина?
– Ты понимаешь... не до того было...
– С бабой развлекаешься?
– Д-да... нет... Что ты, какое там...
– Если б моя Светка поставляла мне своих подружек!.. – произнес Вайнгартен завистливо.
– Д-да... – промямлил Малянов. Он все время чувствовал у себя на затылке взгляд капитана Конкассера. – Слушай, Валька, я тебе попозже позвоню...
– А что у тебя там? – сейчас же встревожился Вайнгартен.
– Да так... Я тебе потом расскажу.
– Баба эта?
– Нет.
– Мужчина?
– Ага...
Вайнгартен тяжело задышал в трубку.
– Слушай, – сказал он, понизив голос. – Я сейчас к тебе приеду. Хочешь?
– Нет! Тебя еще здесь не хватало...
Вайнгартен снова задышал.
– Слушай, – сказал он. – Он рыжий?
Малянов невольно оглянулся на Игоря Петровича. К его удивлению, Игорь Петрович на него вовсе не смотрел, а читал, шевеля губами, книгу Снегового.
– Да нет, что за чушь! Ладно, я потом тебе позвоню...
– Обязательно позвони! – заорал Валька. – Как только он уйдет, сразу же звони!
– Ладно, – сказал Малянов и повесил трубку. Потом он вернулся на свое место, пробормотав: «Пардон...»
– Ничего, ничего, – сказал Игорь Петрович и отложил книгу. – Широкие у вас все-таки интересы, Дмитрий Алексеевич...
– Д-да... не жалуюсь... – промямлил Малянов. Ч-черт, хоть бы одним глазком глянуть, что это за книга. – Игорь Петрович, – сказал он просительно. – Давайте, если можно, как-нибудь закругляться. Второй час уже.
– Ну, разумеется! – воскликнул Игорь Петрович с готовностью. Он озабоченно взглянул на часы и извлек из папки блокнот. – Значит, так. Вчера вечером вы заходили к Снеговому. Так?
– Да.
– За этой книгой?
– Д-да... – сказал Малянов, решив ничего больше не уточнять.
– Когда это было?
– Поздно... около двенадцати...
– Вам не показалось, что Снеговой собирается куда-то уезжать?
– Да, показалось. То есть не показалось... Он просто сам сказал, что завтра утром уезжает и занесет мне ключи...
– Занес?
– Нет. То есть, может, он и звонил в дверь, но я не слышал, спал...
Игорь Петрович быстро писал, положив блокнот на папку, лежащую на колене. На Малянова он теперь вовсе не смотрел, даже когда задавал вопросы. Торопился, что ли?
– А Снеговой не сказал вам, куда он собирается ехать?
– Нет. Он никогда не говорит, куда едет...
– Но вы догадываетесь, куда он ездит?
– Н-ну, в общем... догадываюсь... На полигон какой-нибудь... или что-нибудь еще в этом роде...
– Он вам что-нибудь рассказывал об этом?
– Нет, конечно. Мы о его работе никогда не говорили.
– Откуда же вы догадываетесь?
Малянов пожал плечами. В самом деле, откуда? Такие вещи объяснить невозможно... Ясно, что человек работает в глубоком ящике, лицо вон все обожжено, руки... и манеры соответствующие... и то, что уклоняется от разговоров о работе...
– Не знаю, – сказал Малянов. – Как-то мне всегда казалось... Не знаю.
– Он знакомил вас с кем-нибудь из своих друзей?
– Нет, никогда.
– А с женой?
– Разве он женат? Я всегда считал, что он холостяк или... это... вдовец...
– А почему вы так считали?
– Не знаю, – сказал Малянов сердито. – Интуиция.
– А может быть, ваша жена вам об этом говорила?
– Ирка? Ей-то откуда знать?
– Вот это я и хотел бы выяснить.
Воцарилось молчание, оба они уставились друг на друга.
– Не понимаю, – сказал Малянов. – Что вы хотите выяснить?
– Откуда ваша жена знала, что Снеговой не женат.
– Э-э... А-а... А она знала?
Игорь Петрович не ответил. Он пристально смотрел на Малянова, и зрачки его странным и зловещим образом то сужались, то расширялись. Нервы у Малянова были натянуты до предела. Ему казалось: еще секунда – и он начнет колотить кулаками по столу, брызгать слюной и вообще потеряет лицо. Он просто больше не мог. Во всей этой болтовне был какой-то зловещий подтекст, все это было похоже на липкую паутину, и в эту паутину почему-то то и дело затягивали Ирку...
– Ну, ладно, – сказал вдруг Игорь Петрович, захлопывая блокнот. – Значит, коньяк у вас здесь... – Он указал на бар. – А водка – в холодильнике. Вы что предпочитаете? Лично вы.
– Я?
– Да. Вы. Лично.
– Коньяк... – произнес Малянов хрипло и глотнул. В горле у него было сухо.
– Вот и прекрасно! – бодренько сказал Игорь Петрович, легко поднялся и мелкими шажками двинулся к бару. – Далеко ходить не надо... Та-ак! – Он уже копался в баре. – Ага, тут у вас и лимончик есть... Подсох слегка, но это ничего, не страшно... Какие рюмочки прикажете? Давайте вот из этих, из синеньких...
Малянов тупо смотрел, как он с необыкновенной ловкостью расставляет на столе рюмки, тонкими ломтиками нарезает лимон, откупоривает бутылку.
– Вы знаете, – говорил он, – если откровенно – дело ваше дрянь. Разумеется, все решает суд, но я как-никак десять лет уже работаю, кое-какой опыт имею. Всегда, знаете ли, можно представить себе, какое дело на что тянет. Ну, вышки вам не дадут, но лет пятнадцать я вам, можно сказать, гарантирую... – Он аккуратно, не пролив ни капли, разлил коньяк по рюмкам. – Разумеется, всегда могут открыться смягчающие обстоятельства, но пока я их, откровенно говоря, не вижу... Не вижу, не вижу и не вижу, Дмитрий Алексеевич! Ну... – Он поднял рюмку и приглашающе наклонил голову.
Одеревенелыми пальцами Малянов взялся за свою рюмку.
– Хорошо... – произнес он не своим голосом. – Но могу я все-таки узнать, что происходит?
