Правда, которую мы сжигаем (ЛП) - Монти Джей (смотреть онлайн бесплатно книга .txt, .fb2) 📗

— Я едва моргнула, — бормочет она, кусая щеку изнутри. — Я даже не думала об этом до того, как сделала это. Я только....

— Ты сделала то, что должна была сделать, — успокаиваю я ее, хмуря брови. — Тебе не нужно извиняться за то, что ты сделала, чтобы выжить, Лира.

— Я не извиняюсь. Я не сожалею об этом. Я просто была удивлена… — она вздыхает. — Как это было легко.

Лира всегда изображала себя застенчивой ботанкой, которая наслаждалась своей невидимой жизнью. Она была призраком, и для всех остальных так оно и было. Плывут вокруг, парят, сливаются.

Но я начала понимать, что это было только то, что она хотела, чтобы люди думали.

— Не могу поверить, что Пирсон даже не поблагодарил тебя за это, — фыркает Браяр, скрестив руки на груди. — Я понимаю, у него немного ебанутая голова, но нетрудно сказать: — Эй, спасибо за спасение моей жизни.

— Это Тэтчер. У него нет эмоций. Было бы странно, если бы он все-таки сказал спасибо, — смеюсь я, переживая этот странный момент счастья, хотя стою над могилой отца.

— Да, — говорит Лира, немного покачиваясь на пятках. — У смерти есть сердце, когда она забирает тех, кто страдает, или тех, кто плох. Если у смерти есть эмоции, то и у него тоже.

На мгновение наступает тишина.

— Ну, он все еще мудак, — бормочет Браяр себе под нос, и все мы делаем что-то, что кажется таким чуждым, но таким хорошим.

Мы смеемся.

Странно, что один из моих единственных настоящих смехов происходит, когда я стою над могилой моего отца. Но это и есть наша дружба.

Счастье даже в моменты тьмы.

Я верчу в пальцах цветок, который должна была бросить в его могилу, но вместо этого делаю несколько шагов вправо, стою перед могилой Роуз и смотрю на ее надгробие. Я провожу пальцами по верху и вздыхаю.

Несмотря ни на что, единственным, что оставалось неизменным, было мое желание, чтобы Рози была здесь. Я так много хотела ей сказать, так много вещей, которые не успела. Лира была права — смерть может быть милосердной, но она также холодна.

Он забирает тех, кого мы не готовы потерять без сострадания.

Я осторожно кладу белую розу на ее надгробие, потому что другая могила этого не заслуживает.

Пальцы переплетаются с моими, и я не утруждаю себя отдергиванием, потому что знаю это прикосновение. Наша кожа плавится, как глина, превращаясь в единое произведение искусства.

— Роуз знала, что я тебе нравлюсь, — говорю я, поворачиваясь к красивому лицу Рука.

— Ты рассказала ей о нас? — его брови хмурятся, и меня пронзает боль.

— Нет, я никогда… — я прикусываю нижнюю губу. — У меня не было возможности сказать ей об этом. Я думала, что у меня будет больше времени.

Я ненавижу то, что я думала, что у меня есть больше времени. Что она никогда не знала, как я к нему отношусь. Человек, который вернул к жизни старую Сэйдж и дал цель новой.

— Но она знала, что я тебе нравлюсь. После того дня в «Тилли» она сказала, что ты не проявляешь интереса к вещам, которые тебя не волнуют. Думаю, она знала все раньше нас, — я смотрю на ее надгробие. — Она хорошо знала, что нужно людям, прежде чем они сами это осознали.

— Да, знала, — выдыхает он, крепко сжимая мою руку.

Мы стоим там, и я чувствую, как он вспоминает ее, как и я. Мы греемся в ее памяти, позволяя ее свету окутать нас в секунду счастья. Я знаю, что она не рассердится на меня за то, что случилось с Сайласом, но я знаю, что она хотела бы, чтобы я была рядом с ним.

Что я и планирую сделать, будь то ад или паводок.

Сайлас Хоторн не умрет печальным человеком.

Она бы не хотела, чтобы он был один до конца своей жизни, и как бы прекрасно они ни были вместе, я знала, что есть кто-то, кто мог бы любить его, как любила Рози. Я позабочусь о том, чтобы ее просьба была выполнена, несмотря ни на что.

Что несмотря ни на что, даже если без нее, он будет счастлив.

— А как насчет всех этих пропавших девушек, Рук? Мы не можем просто сидеть здесь со всем, что знаем, и ничего не делать. Они просто будут продолжать продавать их. Девочки, как Роуз, лишены их жизни, — я дышу, представляя, сколько семей никогда не смогут обрести покой, пока их дочери не будут найдены.

— Мы собираемся что-то сделать. Нам просто нужно выяснить, кому мы можем доверять, ЛТ. Когда мы это сделаем, мы раскроем все, что знаем.

— Но что насчет…

— Даже если это означает, что нас поймают за то, что мы сделаем. Мы не позволим этому сойти с рук. Я обещаю тебе, — он говорит мне, и его глаза горят единственной правдой, которая мне когда-либо понадобится.

Я доверяла ему. Несмотря ни на что, я доверяла.

— Когда мы умрем, можно ли нас похоронить вместе? — я спрашиваю.

Взгляд шока омывает его черты.

— Ты собираешься умереть в ближайшее время?

Я смеюсь.

— Нет, но, когда мы в конце концов умрем, можно ли нас похоронить вместе с руками вот так? — я поднимаю наши соединенные ладони вверх.

— Как бы я ни хотел поваляться в гробу, меня кремируют, Любитель Театра.

Конечно, он хочет уйти в пламя огня.

Я бы не хотел по-другому, хотя…

— Что ж, тогда я хочу, чтобы нас смешали вместе. Как обо мне позаботятся после того, как я умру, не имеет значения, я просто не хочу быть одна. — я смотрю на него, сердцем ловя угольки в его глазах. — Я больше всего сожалею о том, что Рози умерла в одиночестве. Мы пришли в этот мир вместе и ушли из него порознь. Я не хочу быть одна.

Он подносит наши руки ко рту, оставляя жгучий поцелуй на кончиках моих пальцев.

— Ты больше никогда не будешь одна. Никогда. Наш прах будет объединен, — он притягивает меня к себе своей хваткой, и я чувствую запах его дыма на своем языке. —Чтобы, где бы мы ни поднялись из них, мы сделаем это вместе. Судьба, возможно, не выбрала меня, чтобы носить твою метку души, но я позабочусь о том, чтобы она знала, что в этой жизни и во всех последующих я всегда буду твоим. Я всегда был.

Где-то я слышу, как Шекспир плачет, что мы бросили вызов его надеждам. Мы несчастные влюбленные, обреченные с самого начала, и вот мы стоим.

Рука об руку.

Все мертвые поэты, писавшие о сладкой, нежной любви, взывают от отвращения к нашей болезненной, извращенной версии чувства.

Но это мы.

А мы вечный огонь.

Навсегда.

Отец пишет мне письма.

Четкие, хорошо структурированные отчеты о том, на что похожи его дни. Как они тянутся и чем он занимается в свободное время. Иногда кажется, что он просто в отпуске на затерянном острове.

Вот такие регулярные разговоры.

Если бы кто-то другой поднял их и проследил за его рукописным письмом до самой последней строки, он бы никогда не заподозрил, что он заперт в бетонной коробке, выжидая своего часа в камере смертников.

Вот такой он нормальный. Каким он всегда был нормальным.

Когда общество узнает, что монстры мира не те, у кого желтые зубы и острые когти? Сколько документальных фильмов мы должны посмотреть, пока не увидим правду, не увидим себя такими, какие мы есть на самом деле?

Мы лидеры свободного мира. Ваш сосед, устраивающий летние барбекю, мужья с семьями, политики, врачи.

Мы не живем под твоей кроватью или в шкафу — это слишком просто. Для нас это недостаточно сложно.

Нет, мы стоим в дневном свете ваших домов, на открытом воздухе. Изучая свою жизнь, каждый божий день учась тому, как превратить себя в того, кого ты считаешь «хорошим человеком». Человек, которому ты доверяешь, человек, которого ты впускаешь в свой дом на кофе, человек, от которого ты меньше всего ожидаешь, что он безжалостно убьет тебя на полу в спальне.

Чем больше времени требуется человечеству, чтобы понять эти вещи, тем больше у нас преимуществ перед ними.