Мажор. Тень за моей спиной - Фокс Вивиан (бесплатная регистрация книга TXT, FB2) 📗
- На следующий семестр, - вещает куратор группы, - есть возможность попасть в “Элитку”. Вы знаете, что это за университет? - Все вяленько кивают. - Один семестр по обмену студентами. Берут по два человека с каждого из первых четырех курсов. С пятого не берут, там уже диплом. Ориентироваться будут на стипендиатов. - По аудитории расходится волной шуршание голосов. - Выберут лучших. Так что успешно оконченная летняя сессия - это ваш шанс получить незабываемый опыт в сентябре.
- Ага, незабываемый опыт среди королев “Элитки”, которые с пеленок тренируются втаптывать в грязь обычных студентов, - тянет Ирка, скептически скривив губы.
А я бы попробовала. Мне интересно попасть в ВУЗ такого масштаба, пусть даже и всего на семестр. Там крутые преподаватели. Говорят, на филологии преподают даже сотрудники издательств. Может, я бы смогла подсунуть им свою книгу. А чем черт не шутит.
После универа тороплюсь на работу. Но по дороге, не удержавшись, забегаю в тот самый парфюмерный магазин и брызгаюсь теми же духами, что и перед клубом. Заметив мрачный взгляд консультанта, покупаю себе гигиеническую помаду. Пригодится, я обычно их теряю.
На работе быстро переодеваюсь в форму, повязываю фартук и выхожу в зал. Взгляд сразу мечется к столику, за которым сидел ОН, но сейчас там какая-то пара средних лет.
- Есения Крамарова? - слышу слева и поворачиваю голову, чтобы посмотреть на курьера. Бармен указывает на меня, и тот подходит ближе. Протягивает черный картонный пакет. - Это вам.
- Спасибо, - отзываюсь хмуро и провожаю его взглядом, пока он не выходит. Опускаю голову, заглядывая в пакет, и мой рот приоткрывается. - Ох ты ж…
Глава 7
Есения
- Я на минутку, - бросаю бармену и под его заинтересованным взглядом мчу в подсобку.
Бросаю пакет на стул возле шкафчика и достаю оттуда коробочку парфюма. Того, блин, самого!
Дрожащими руками распечатываю, как будто не могу до конца поверить, что это он. Но вот… Бутылочка такая же. Снимаю крышку, пшикаю на запястье, и волосы на затылке встают дыбом.
Заглядываю в пакет и выуживаю оттуда маленькую открыточку. Там послание аккуратным почерком, точно не мужским. Похоже, записывал кто-то другой, но текст точно принадлежит ему.
“Пора уже обзавестись своими, правда, мышка? Два раза - это уже слишком”
- Мышка? - хмурюсь я.
Черт, и как он узнал, что сегодня я опять набрызгалась теми же духами, что и в прошлый раз?
Лицо вспыхивает от стыда. Не то чтобы я не могла позволить себе духи. Могу, конечно, но у меня другие цели. Нужна обложка для книги, новые кеды, а еще нужно будет найти редактора для моей истории. И вообще, за квартиру платить и прочие нужные расходы. Да и духи у меня есть, просто не такие.
Теперь есть и такие.
Сглотнув, прячу пакет в шкафчик. Может, надо вернуть их? Я не просила о таком подарке.
Борюсь с соблазном проверить телефон в шкафчике, но все же закрываю его и тороплюсь назад в зал.
Всю смену я как на иголках. Каждый раз, когда открывается тяжелая стеклянная дверь, я вздрагиваю и смотрю туда в ожидании, когда он войдет в ресторан. Я тогда верну ему его непрошеный подарок.
Закончив работу, возвращаюсь в подсобку. Изо всех сил игнорирую телефон, который черным прямоугольником укоризненно пялится на меня из шкафчика. Как будто я предавала его все пять часов, пока работала.
Переодевшись, прощаюсь с коллегами и тороплюсь на автобусную остановку. И черный пакет лежит у меня в рюкзаке, ага. Может, надо было выбросить? Но рука не поднялась. Ненавижу, когда люди делают подарки, за которые потом чувствуешь себя обязанной. А в случае, когда ты с человеком даже не знакома, фиг пойми, как его отблагодарить.
Блин, по лицу его отблагодарить! Тем самым железным подносом!
Ох, как меня бесит то, что он сделал.
Сидя в автобусе, зажатой между здоровым мужиком, от которого воняет терпкой туалетной водой, и стеклом, проверяю телефон.
Ну конечно. Кто б сомневался?
Меня уже ждет два сообщения.
“Могла бы и побрызгаться моим подарком”
“За него я попрошу только один секрет. Хотя постой-ка… Их у тебя почти не осталось”
Я хмурюсь, глядя на это.
Во-первых, откуда он знает, что я не набрызгалась? Его же не было в ресторане.
А во-вторых… Как это - у меня не осталось секретов? Да у меня их туча! Огромная! Ладно, тучка. Скромная такая. Я не из тех загадочных личностей типа него. Самая обычная девушка, которая живет на съемной квартире, работает и учится, а еще пишет книгу. Вот! Книга - это мой единственный… А, нет, Ирка-то знает. И ОН.
Черт бы его побрал!
“Отстань от меня! И не пиши мне больше! И духи забери! Я не нуждаюсь в твоих подарках”
Отправляю это, но злость все еще вибрирует во мне, и я строчу следующее сообщение.
“Вообще-то если бы мне было надо, мне бы мой парень подарил духи”
“Мышка, ненавижу когда мне врут” - прилетает сразу после моего сообщения.
“Я не вру! Он подарил бы!”
“Давай сделку. Если у тебя есть парень, я отстану. Но если нет… Я хочу увидеть, как ты кончаешь”
Мое лицо мгновенно вспыхивает до кончиков волос. Вся голова горит огнем.
Да как он посмел?! Да как он вообще…
Я быстро прижимаю к себе телефон, чтобы больше никто не видел содержимое его сообщения.
Вот тебе и писатель эротического романа, который сам пылает от сексуальных намеков. И пылает совсем не в том смысле, в котором должна, черт возьми!
Внезапно в поле зрения попадает название остановки, на которой мы остановились, и я резко дергаюсь.
- Пропустите, пожалуйста, - прошу грузного мужика и ломлюсь через набитый автобус. - Подождите! Не закрывайте двери! - кричу.
В другое время я бы покраснела от того, сколько шума создаю. Но я и так уже как помидор, дальше краснеть просто некуда.
Из автобуса я буквально вываливаюсь и впервые радуюсь, что сейчас весна, а не жаркое лето. Лицо обдает холодок, и мне становится немного легче дышать. Постепенно кожа остывает.
Забегаю в магазин за кефиром, а потом топаю домой.
Перед глазами скачут буквы его сообщения.
“Я хочу увидеть, как ты кончаешь”
Господи, и почему это так порочно приятно? Ну, то есть сама фраза. Почему, а? Меня это должно пугать и отталкивать, а не собираться горячим комом внизу живота и пульсацией там, где пульсировать не должно.
Домой я буквально влетаю. Такое ощущение, что меня накачали каким-то афродизиаком, и я просто до истерики хочу… Ну… Мне надо…
Забегаю в душ, раздеваясь практически на ходу. Едва успеваю подколоть волосы. Как только встаю под горячие струи, руки все делают сами. Сжимают, кружат, поглаживают там, где сейчас чувствительнее всего.
Я закрываю глаза и представляю себе его. Как он смотрит. Как ЕГО пальцы делают все это. Как он жадно ловит взглядом каждую микромимику на моем лице. Как он…
Взрываюсь я неожиданно быстро. Неожиданно для меня. Обычно этот процесс намного дольше. Я толком и не умею ничего. Но доставлять себе удовольствие, конечно, научилась.
Вот только…
- Черт, - выдыхаю с досадой в голосе, когда осознаю, кого я представила на месте голливудского актера, о котором обычно думаю в такие моменты. - Черт-черт-черт.
Моюсь и надеваю махровый халат. Шлепаю босиком на кухню, где наливаю себе в стакан кефир и, сев на стул, упираюсь пяткой в его край. Глазею на окно, ничего не видя. Опять перед глазами буквы из его сообщения, но вместо жара в теле почему-то появляется стыд.
Телефон, который я положила на столе, вздрагивает входящим сообщением.
“Скажи, что ты кончила, мышка”
У меня буквально отвисает челюсть. Такое ощущение, будто он присутствует рядом незримой тенью, чтоб его черти драли!
Сразу за этим приходит новое сообщение:
“Но в следующий раз я должен видеть. Потому что парня у тебя нет, врушка”
Глава 8
