Осенняя молния (СИ) - Даркевич Марина Викторовна (книги онлайн бесплатно .TXT) 📗
Но сооружения находились уже совсем рядом. Два длинных ряда капитальных боксов были окружены еще двумя рядами гаражей — металлических. Некоторые из них состояли в ведении кооператива, но многие были установлены самовольно, на собственный страх и риск владельцев. Один из металлических гаражей был при открыт, возле него стояла старая иномарка с поднятым капотом. Около машины, заглядывая в моторный отсек, о чем-то дискутировали двое мужчин, и Ольга успокоилась.
…На воротах кирпичного цвета, закрывающих гараж Ольги, виднелся номер «78», набитый белой краской по трафарету. Поблизости стояла опора линии высокого напряжения, рассекая своими «ногами» стройность рядов, а под опорой буйно разрослись клены. Ольгин гараж из-за стоящей опоры не примыкал вплотную к прочим, и находился на небольшом отшибе, отступая от общей линии вместе еще с одним гаражом; эти два бокса торец к торцу составляли единый блок, хотя и принадлежащий двум разным хозяевам. Ольга смутно припоминала, что там держал свой «москвич» какой-то пожилой мужчина из их дома, но сейчас, судя по всему, он уже давно сюда не заглядывал. Ворота соседского бокса выглядели еще более запущено, чем у Точиловой. Гараж, критически подумала Ольга, расположен не очень удобно. Во-первых, заезжать в этот ряд можно было только со стороны пустыря и ехать вдоль всей линии боксов, смотрящих друг на друга своими воротами. Во-вторых, из-за опоры ЛЭП тут надо довольно хитро маневрировать, чтобы аккуратно въехать в бокс… Между линиями гаражей в этот час было безлюдно. Ольга с некоторой опаской глядела вдоль «коридора» — а что, если со стороны заезда сейчас появится группа людей с недобрыми намерениями и направится к ней?.. В животе вдруг стало холодно.
Ладно… Точилова вынула ключи из сумки, отомкнула два замка, изнутри приваренных к железной двери, и с небольшим трудом отворила ее. Выключатели не работали — свет давно отключили за неуплату. Вошла внутрь, достала фонарь, зажгла его. Белый светодиодный луч метнулся по облезлой штукатурке стен, трещинам в бетонном полу, стеклянным банкам на полках и неизвестного назначения предметам по углам бокса. «Ничего страшного, — подумала Ольга, — продам как есть. Если новому хозяину захочется навести порядок — пусть копается тут сам и выбрасывает хлам собственноручно…»
Снаружи послышался резкий топот, легкий металлический звон. Сердце у Ольги замерло на несколько секунд, потом понеслось скачками. Холод в животе усилился. Крадучись, женщина подошла к двери гаража (а если сейчас снаружи ее кто-то захлопнет?), осторожно выглянула. И усмехнулась: рядом пробегал молодой (вроде бы) парень с небольшим коричневым псом на поводке. Похоже, спаниелем. Ладно, было б чего бояться… Тем более, при свете. Какой дурак станет на нее нападать, когда тут постоянно кто-нибудь да ходит?
«А что ты знаешь про этого парня с собакой?» — вдруг вкрадчиво спросил внутренний голос.
— Заткнись, — прошептала Точилова. Она решила еще немного побыть в гараже — не потому что испугалась, а так… на всякий случай. Обратной дорогой она шла чуть быстрее. И, покинув ряд боксов, несколько раз оглянулась на пустырь, думая, что будет делать, если вдруг увидит преследующего ее подозрительного типа.
«Никто не будет за тобой гоняться, — говорила Ольга сама себе. — И живот тебе никто не будет вспарывать. Этот тип по более молодым девушкам свихнулся».
Сумела ли она себя убедить? Видимо, да. Но хотела ли она себя убедить?.. Странные, непривычные мысли навязчиво лезли ей в голову этим вечером. Что-то, чему Ольга не могла найти объяснения, тревожило ее. Не в силах отвлечься и успокоиться, она попыталась прибегнуть к проверенному способу. Помогло, но не сказать, что особенно… Ольга отправилась на кухню и отмерила себе десяток капель валерьянки. Ведь завтра — рабочий день, и ответственная учительница должна быть к нему готовой на все сто.
ЧЕТЫРЕ
«Touch-a-Love, я давно слежу за твоими сообщениями, и мне кажется, что у нас много общего. Может быть, я ошибаюсь, но… надеюсь, что нет. Я — би. Из-за этого недавно развелась с мужем. Но не только. Дело в том, что меня (в отличие от него) также интересует SM-тема. Правда, весь внешний антураж — это не мое. Зато я — свитч. Вот, вроде выдохнула. Теперь остальное. Мне 25, я невысокая голубоглазая блондинка (все думают, что я очень глупа, чем и пытаются воспользоваться). Живу в Москве. Хочу чего-то нового, поэтому на этом форуме. Потому и написала тебе в личку. Как уже говорила, мне кажется, что мы чем-то похожи. Если хочешь — ответь. Если нет — ну что ж… Значит, нет».
Точилова листала список сообщений, некоторые удаляя сразу, иные все же удостаивала вниманием. Странноватое послание от девушки со странноватым ником «Smokie Lace» перечитала раз десять, и столько же раз принималась за ответ. Но слова не шли. Да и что написать? Что она — совсем не би, что садомазохизмом не интересуется, и что до Москвы ей добираться несколько суток на поезде. Насчет последнего — верно безоговорочно, а как про остальное? Да, наверное, было бы занятно иметь партнера, кто сделал бы с ней, Ольгой, то, что она делает с собой сама…
Ольга минут десять стучала по клавишам, набирая ответ. Перечитала, нахмурилась, убрала написанное. Еще одна попытка. Нет, плохо. Глупо и неправда. Снова пришлось стереть. Оставить без ответа? Почему-то не хочется… Сварив чашку кофе, Ольга вернулась к компьютеру. И набрала такой текст, в промежутках между предложениями прихлебывая горячий напиток:
«Привет! Прочитала твое сообщение. Ты права, я тоже ищу чего-то нового, неизведанного. Себя я уже хорошо изучила, но иногда вижу, что знаю еще далеко не все. У меня прежде не было отношений с женщиной, и мне трудно их представить. Я не практикую SM… По крайней мере, в обычном, «традиционном» виде. Не замужем, но собиралась)). Мне примерно столько же лет, сколько и тебе, а живу я довольно далеко от Москвы. Брюнетка, с хорошей (как говорят) фигурой. Ольга».
Точилова трижды стирала свое имя и трижды потом снова писала его. С минуту думала, правильно ли поступает, затем нажала кнопку «send». И после этого в панике начала щелкать «отмену». Но было поздно. На экране появилось: «Спасибо, ваше сообщение успешно отправлено».
Ругая себя почем зря за легкомыслие, достойное школьницы, Ольга дрожащей рукой открыла список своих посланий. Да, повернуть назад уже было невозможно. С удивлением отметив, что сердце бухает где-то в горле, в животе разливается тепло, а из подмышек по коже текут струйки пота, Ольга допила кофе и направилась в душ. Подставив тело воде, она еще раз обругала, причем вслух, свои «куриные мозги», в первую очередь за то, что открыла неизвестно кому настоящее имя… но затем, вытираясь мягким бамбуковым полотенцем, постаралась убедить себя в том, что ничего непоправимого не случилось. Зато, решила она, обмен откровениями с женщиной, которую ты никогда в жизни не видела и не увидишь, может оказаться весьма занятным. А то и полезным.
Вернувшись к компьютеру в надежде, что собеседница находится в онлайне и прямо сейчас ответит (но немного страшась этого), Ольга решила слегка отвлечься и открыла электронную доску объявлений с выложенным не далее как вчера утром своим сообщением о продаже капитального гаража «в хорошем состоянии». Просмотров было всего четыре, вопросов пока что никто не задал. Разочарованно вздохнув, женщина заглянула на свою страницу «ВКонтакте», естественно, недоступную для комментариев от неизвестных, и где незваный гость мог увидеть только общую информацию о том, что преподает Ольга Точилова русский язык и литературу в такой-то школе. Страница содержала единственную и сравнительно скромную фотографию: поясной портрет строгой учительницы в глухом платье-футляре, застегнутом до самого горла. Ольга выглядела здесь старше своего возраста; данные в соцсеть она выложила почти исключительно для школьного начальства: посмотрят директриса или завуч, удовлетворенно кивнут — моральный облик соответствует… Ольге то и дело предлагали дружить сетевые незнакомцы, но она их практически всегда игнорировала. Список друзей у нее имелся, но невеликий: пятеро коллег, три подружки со студенческих времен, да одноклассник с одноклассницей — оба уже люди давно семейные.
