Фокусник из трущоб (СИ) - Бельская Луиза (бесплатные версии книг txt) 📗

       - Вы как? - выпалил Фома, преодолевая внезапную брезгливость и помогая мужчине принять сидячее положение.

        - Да все пучком, - отозвался тот, приложив руку к обожженной щеке, но, зашипев при этом от боли, он тут же отнял пальцы, - покоцали меня чутка.

       - Так скорую вызывать? - на всякий случай переспросила сердобольная женщина с сумками, обращаясь к Фоме. Тот не успел ответить - мужчина с удивительной резвостью поднялся на ноги и слегка покачивающейся походкой направился в сторону клумбы.

       - Не надо, - на ходу бросил Фома, подхватывая с асфальта свой китель и устремляясь за незнакомцем.

       Народ начал расходиться: все самое интересное закончилось, а дома ждали семьи, телевизор и теплая постель - нужно было успеть еще и к вечерним новостям. Пострадавший уселся на краешек бетонной клумбы и начал ожесточенно чесать подбородок, словно кто-то очень мелкий так и покусывал давно не мытую кожу.

       Фома уселся рядом, разворачивая китель на весу.

       - Все, можно выбрасывать, - присвистнул он, разглядывая улицу через крупные дыры на спине и рукавах.

       Бородатый мужчина оценивающе посмотрел на безнадежно испорченную вещь:

       - Да, уж точно ни на что не сгодится, - голос его был низким и густым, - Владимир, - он протянул для знакомства свою широкую ладонь.

       Фома вздохнул и, насильно отодвигая подальше гадливое чувство, ответил на рукопожатие:

       - Фома.

       Владимир похлопал себя по карманам обгоревшей куртки, и, вытащив пачку сигарет со спичечным коробком, закурил, с задумчивостью глядя на светящийся шарик фонарного столба.

       Фома медленно скрутил то, что осталось от кителя, без сожаления сунул в ближайшую урну и снова опустился на клумбу рядом, удрученно подперев голову кулаками.

        - Ты чего домой не идешь? - осведомился Владимир после очередной затяжки.

        - У меня нет дома. Из армии вернулся - тетка к себе не пустила, сволочь, - Фома сплюнул под ноги.

       - А прописка?

       - Ничего нету, - Фома устало потер глаза и сдвинул кепку на самый затылок. Становилось прохладно - камуфляжные штаны и футболка не спасали от вечерней сырости.

       - Бывает, - Владимир снова затянулся и выпустил в небо струйку сизого дыма.

      Они помолчали.

       - Ох, да у вас все плечи обгорели, - испуганно проронил Фома, начиная внимательно разглядывать своего собеседника: черная куртка из кожзама обуглилась на затылке и местами торчала какими-то несуразными струпьями, а в прогоревших кратерах нескольких слоев одежды виднелась обнаженная плоть.

       - То-то я и думаю, что-то неемко, - Владимир неуютно поежился, пытаясь заглянуть через собственное плечо, - черт, новая куртка...

       - Надо рану обработать! - Фома подскочил, как на пружинах.

       - Надо, - утвердительно кивнул Владимир, издав мясистым носом хлюпающий звук. Его рука залезла под куртку и через пару секунд показалась, сжимая спасительную чекушку.

       - Я метнусь в аптеку! - Фома сделал торопливый жест в сторону крыльца с зеленым крестом, - я мигом! Никуда не уходите!

        - Куда же я денусь, - пробормотал себе куда-то в бороду Владимир, прикладываясь к узкому горлышку и опрокидывая в себя порцию дежурного алкоголя. Впервые за последнее время ему повстречался человек, который действительно искренне хотел помочь. Помочь не потому, что страшный инцидент с поджогом превысил тот самый порог человеческой гуманности, а потому, что сердце молодого человека не ожесточилось, а в душе не поселилось высокомерие, не позволяющее снизойти до дурно пахнущего бомжа.

       - Дайте чего-нибудь от ожогов! - Фома щучкой нырнул между прилавком и открывшей было рот покупательницей. - Там человек умирает!

       В очереди возникать не стали: никто не хотел, чтобы умирали по его вине.

        - Перекись давать? И бинты? - уточнил фармацевт, начиная заметно нервничать: нечасто к нему в аптеку врывались подобные посетители - в помещение доносился шум с улицы, и становилось понятно, что помощь нужна действительно срочно.

       - И бинты, и вату, и чего-нибудь еще, - залпом выкрикнул Фома, доставая тонкую пачку аккуратно сложенных купюр.

       Очень быстро перед ним выросла горка медицинской помощи.

        - Так, спрей самый лучший, перекись, перевязка, обезболивающее, - быстро перечислил аптекарь. Сумма получилась такая, что, отсчитав деньги, Фома уменьшил на треть свою заначку.

       Когда он снова появился на улице, Владимир уже докурил сигарету и развлекал себя тем, что размазывал крупицы пепла носком ботинка по асфальту, ботинка добротного, правда, не нового, к тому же на пару размеров больше необходимого, но зато целого.

       - Надо где-то рану обработать, - Фома привычно нахмурился: прямо здесь, на улице, подобные манипуляции казались ему чем-то недопустимым.

        - Надо, - утвердительно кивнул Владимир, болезненно морщась - ожоги, хоть и не сильные, начинали доставлять массу неудобств. - Кстати, забыл уточнить, я - бомж.

       - Понял уже, - Фома поправил на плече лямку рюкзака, она начинала больно впиваться в кожу. - Я теперь тоже...

        - Ну, тогда пошли, - прокряхтел Владимир, приподнимаясь с клумбы.

       - Куда? - насторожился Фома.

       Владимир, уже сделав несколько шагов в неизвестном направлении, оглянулся и поманил рукой: