Умру и буду жить (СИ) - "Старки" (читать книги бесплатно полностью без регистрации сокращений TXT) 📗

***********************************************************************************************

Умру и буду жить

http://ficbook.net/readfic/1380132

***********************************************************************************************

Автор:Старки (http://ficbook.net/authors/%D0%A1%D1%82%D0%B0%D1%80%D0%BA%D0%B8)

Беты (редакторы): Касанди

Фэндом: Ориджиналы

Персонажи: Мазур/ Стась

Рейтинг: NC-17

Жанры: Слэш (яой), Ангст, Драма, Повседневность, POV

Предупреждения: Насилие, Изнасилование, Нецензурная лексика

Размер: Макси, 87 страниц

Кол-во частей: 16

Статус: закончен

Описание:

Обстоятельства жизни Стася несовместимы со счастьем, всё против него. Последняя капля - он оказался в руках человека, который будет мстить. И никто не поможет, никто не спасет, никто не будет искать, никто не полюбит. Кроме того, кто должен мстить, кто должен убить.

Примечания автора:

Эта история, на самом деле, была первой из всех других в воспаленной фантазии автора.

Ленчик вновь сделала обложку, спаси-и-ибо! http://alinkaa.ucoz.ru/umru_i_budu_zhit.jpg

========== 1. ==========

— Но он работает в дамском зале! И у него клиентка!

— Ничего, он справится… — этот голос будит во мне какую-то тревогу, но так шумит в ушах и такая вата в ногах, что я просто отупело жду, когда этот мужик выиграет тур неравного танца с писклявой Юленькой.

— Но мы закрываемся через двадцать минут! И вы не записывались! – возмущённо защищает она моё право посидеть, повесив голову, ожидая действия третьей таблетки «от головы».

— Девушка, базар окончен! — и мужик побеждает, по-видимому, просто отодвинув администраторшу. В дамский зал вваливаются сразу трое. Мадам Полякова, наша постоянная клиентка, которая сидит с торчащей в разные стороны фольгой из головы, так как мелируется, приготовилась вякать. Но смутно знакомый мужик предупреждающе поднял палец, и дама захлопнула рот. Все трое, пыхая уличной свежестью и мужским запахом сигарет и мускуса, подошли ко мне, окружили запахом и чернотой одежды, заперли меня в углу около кулера, где я пережидал, пока у Поляковой прокрасятся её жиденькие волосики. Самое главное чёрное пятно село передо мной на корточки. Так, что лицо стало смотреть на меня снизу. Надо надевать очки, надо. Хотя глаза режет, в них песок, я устал как чёрт. Я раздавлен всеми этими проблемами, и этот чёрный человек уже не может быть новым ударом. Скорее всего, плюнуть и растереть. Наверняка! Тяну руку к кулеру, там очки. Надеваю. И?

Проблема. Удар. Не нокаут, конечно. Но этот чёрный человек — явно перебор в очереди всех драматических фактов, что выстроились по мою душу с самого детства. Всё! Очередь не занимать! Хватит! Вы лишний! Молча смотрю на него, тру пальцами виски.

— Да, это я. Пострижёшь меня?

Молчу.

— Дружочек, очнись! Я понимаю радость от встречи, но хочу, чтобы стрижка получилась, ты же профи!

Молчу. Он встаёт. Хлопает меня дружески по коленке, цепляет за шею.

— Встаём!

Встаю. Показываю ему на кресло, достаю ленту-воротничок, зацепляю липучкой на его шею, набрасываю на его плечи чёрную накидку-пеньюар с эмблемой нашего заведения. Встаю за его спиной. Смотрю в зеркало.

— Как вас стричь? — хрипло произношу я.

Он пожимает плечами и улыбается мне в зеркало.

— От души! Всё-таки в последний раз…

— В последний раз? — мой голос всё равно сиплый. Ввожу пальцы в его густые волосы. — Облысение вам пока не грозит.

— Это ты стрижешь в последний раз, так что удиви меня.

Не напугал. Хотя хотел напугать, я же вижу. Он яростно сверлит меня через зеркало своими чёрными глазами. За моей спиной стоят ещё двое. Один – явно охранник, хоть и не богатырь, но непрошибаем, лицо нечитаемо, значит, бдит. Другой, видимо, из категории друзей – держится более свободно, проявляет эмоции: смотрит на меня с презрением, а на салон - с любопытством. Эти двое мне мешают.

— Вы пока присядьте вон там, - устало показываю им кивком головы на красный диванчик.

— Мазур, — заявляет тот, кто «из друзей», — у него ведь ножницы будут в руках.

— Ничего страшного, — смело отвечает непрошенный клиент. — Он ведь не самоубийца!

— Хм… Много вы обо мне знаете… — пробубнил я так, чтобы Мазуров услышал, и тут же крикнул: — Гала!

В проходе в мужской зал проявляется необъятная Гала. Она уже собралась домой: губы накрасила в кроваво-вишнёвый жирный цвет, сапоги напялила, все кольца нанизала на свои толстые пальцы. Гала, увидев мужчину в кресле, округлила глаза и выдала:

— Ядрёна-Матрёна! Это ты, сосунок, моих клиентов умыкнул?

На тон прожжённой жлобихи и стервы лучше не обращать внимания. На самом деле Галя друг отменный, она единственная предоставила мне своё жилище, чтобы я смог укрыться от Мурада. Вчера она даже не побоялась этого толстозадого джигита из салона отфутболить. Я посмотрел на Галю серьёзно, так чтобы она прониклась всем трагизмом момента, и сказал:

— Гала! Дай мне машинку твою! И я тебя прошу, закончи с Людмилой Петровной, там пустяк остался: помыть, уложить.

Гала, как крейсер, медленно, но уверенно развернулась и скрылась из зала, оставляя шлейф бешеных духов. Вернулась быстро. Передала мне машинку и величаво приказала мадам Поляковой:

— Женщина! Следуйте за мной! Буду вас красивой делать!

Растерянная Полякова обрадованно соскочила, и дамы удалились. Трое мужчин вытянув шеи следили за ними.

Я уже смочил челку клиента водой из распылителя, зачесал на левый бок. Затылок оставил сухим. Трогаю его волосы, стараюсь не гадать, в чём истинная цель этого визита, пытаюсь думать о работе, хотя усталость адская, глаза слипаются.

— Я сделаю вам «канадку». Эта стрижка вам будет хорошо.

— Валяй!

Начинаю стрижку с правого виска, установив высоту ножа в пять миллиметров. Волосы у Мазура гладкие, насыщенно-чёрного обсидианового цвета, их много, но видно, что мужик не пижон, за собой не особо следит – совсем зарос, да и старая причёска – убожество без названия. Двигаю машинкой медленно, осторожно, снизу вверх. Потом стригу на затылке от краевой линии роста волос до уровня середины ушей. Встаю прямо перед ним, внимательно смотрю на уровень баков, близко приблизившись к его лицу. В прошлый раз его какой-то косорукий стриг: правый висок заметно короче левого. Выравниваю, применяю тушёвку. Теперь баки аккуратные, но не слишком короткие. Ножницами оставляю на макушке три сантиметра волос, тушую к низу. На теменно-лобовой части головы – длиннее, здесь чёлка почти пять сантиметров. Ему нельзя классически, густые жёсткие волосы будут торчать ёжиком, что нежелательно, он будет смотреться как уголовник, а ему с этим прошлым, наверное, не хотелось бы пересекаться. Хотя какая мне разница, как он будет выглядеть? Чёлку филирую, чтобы была более послушной. Решаю, что нужно выполнить окантовку волос на висках и на шее, будет смотреться чётче и свежее. Копаюсь в нижнем ящике своего рабочего столика, выуживаю опасную бритву в футляре, протираю салфеткой лезвие. Мужики-зрители с хрустом выпрямили спины, напряглись, готовые прыгнуть на меня и обезоружить. Эти двое на красном диванчике вообще всё время стрижки словно на низком старте сидят.

Я брызгаю на Мазурова мыльным лосьоном и подбриваю линию волос. Опасная бритва – это, конечно, понты. Но сейчас и рад бы без понтов, но другого инструмента нет. Сосредотачиваюсь, чтобы не порезать клиента. Он и без того нервный, ноздри раздул, желваками двигает. Отлично получается, вытираю линию лица мокрым полотенцем, очищая от пены. Смотрю на лицо клиента в зеркало, пробую чёлку и так и этак. И перед тем как включить шум фена, говорю:

— Я вам лоб открою, он у вас красивый!

Мазуров что-то крякнул неопределённое и покраснел.

Включаю фен, чуть-чуть добавляю спрея для фиксации и укладываю ему чёлку назад волной, добавляя пальцами художественную небрежность.

— Ну вот и всё! — объявляю я, снимаю клиенту воротничок и накидку, беру щётку, чтобы смахнуть волосы на полу ближе к мусорному ведру.