Измена под бой курантов (СИ) - Манаева Ирина (бесплатные книги онлайн без регистрации TXT, FB2) 📗

— Там бульон, — киваю на банку, смиряя пыл. — Поешь.

— А ты можешь остаться?

— Могу, — отвечаю ледяным тоном. — Но не стану. Звони матери, и я пошла.

— Ян, — закатывает глаза, облизывая пустые губы.

— Звони, — настаиваю.

— Поговори с ней сама, — протягивает обратно телефон. — Она тебя любит.

— Это твоя мать, Кораблёв, не моя.

— Пожалуйста.

Забираю телефон, укладывая в карман. Наберу чуть позже, когда буду дома.

— Пока.

Делаю несколько шагов, и догоняют его слова.

— Я люблю тебя, слышишь!

Конечно, я не глухая.

На долю секунды замираю, и что-то сверхженское расталкивает локтями обиду, ненависть и твёрдую уверенность, что всё кончено. Протискивается, чтобы кричать.

«Ну он же любит. Прости»!

Моим ответом звучит хлопнувшая дверь.

Глава 22

Кажется, что моя жизнь случайно поставлена в режим перемотки событий. Голова кругом от всего, что произошло. Нужен какой-то план, столько навалилось, разложить по полкам первостепенность и то, что может подождать.

Забираю документы, выхожу на улицу. Пора отпустить Назарова, и так потратил на меня почти весь день. Праздники, а я дёрнула его.

— Спасибо, — говорю в который раз за последнее время, и слово выходит паром. Человек без человека бы не смог выжить. До некоторых пор у меня был Кораблёв, теперь мы с Ланкой одни. Вернее, с отцом. Не будь его я бы боялась сильнее. — Надеюсь, не сильно испортила тебе планы?

— К матери ехал. Давай, отвезу домой.

— Нет, — протестую. — И так много для меня сделал.

— Садись! Почти по пути, мне вообще не сложно.

Он прав. Мы живём в одном квартале, именно потому и выбрали одну школу. Вернее, жили. Раньше. Теперь будто оба возвращаемся в прошлое.

— Ладно, — забираюсь снова в салон. Обещаю себе, что это в последний раз, и наши пути разойдутся.

— Если не сильно торопишься, заедем в одно место.

— Хорошо.

Могу ли я указывать ему, сколько тратить времени и на что? В конце концов, одолжение делают мне, а не я.

— Ты за мужа не переживай. Завтра уже в ПИТ переведут, а там ножками и на выписку.

— Куда? — не понимаю.

— Палата интенсивной терапии, — поясняет. — Парень он крепкий, организм сильный. Так что дело какой-то недели. Заживёт, как на…

Рад замолчал, пытаясь перефразировать.

— Собаке, — продолжила я. — Да, он тот ещё кобель!

Значит, у меня есть неделя, чтобы собрать вещи и вывезти их. Не хочу встречаться с Кораблёвым. Пусть возвращается в квартиру, где будет только он. Хотя, понимаю, что кроме меня там была и другая женщина, может, не одна. Так что приходится перефразировать. Возвращается в квартиру, где не будет меня и Ланки.

Машина тормозит у какого-то магазина, и Родион просит дать ему пять минут.

Достаю телефон, намереваясь позвонить отцу, но планы перебивает незнакомый номер.

— Да, — отвечаю.

— Привет, Ян, это Олег. Не могу до Эдика дозвониться.

Шестерёнки крутятся в голове, пытаясь осознать, кто это. Но нет, понимания не приходит.

— Он в больнице, — отвечаю.

— Что случилось?

— Уже стабильный, а так ножевое. Олег, откуда у вас мой номер?

— Я на свадьбе вашей был, помнишь, ещё песню пел.

Ах да, как я могла забыть. Это была самая ужасная песня, посвящённая мне.

— Помню.

— Куда ему позвонить?

— Телефона нет.

— Ты там?

— Нет, не смогла остаться.

— А что за больница?

Называю адрес, не думаю, что секрет. Он благодарит и прощается, а я ещё какое-то время смотрю на экран, а потом записываю отцу голосовое.

Назаров открывает заднюю дверь, укладывая две коробки на сиденье, а потом садится спереди.

— Всё нормально?

— Конечно, — пожимаю плечами. Но отчего-то от звонка какая-то тяжесть. Не могу понять причину, но чувство давящее.

— Ты у отца намерена жить? — выводит машину на дорогу Родион.

— Наверное. Не было даже времени подумать, — признаюсь честно.

— Передавай ему привет.

— Зачем?

— Просто, банальное уважение Павлу Борисовичу.

Вскидываю брови. Надо же, помнит, как зовут.

— Передам, — согласно киваю.

— Значит, у вас один ребёнок, — подытоживает Назаров.

— У меня да, что касается Кораблёва, уже ни в чём не уверена. Я думала, что знаю собственного мужа. И вот…

— Научилась кататься на коньках?

Вопрос невпопад. На несколько секунд медлю с ответом.

— Чего? — переспрашиваю.

— Коньки, — повторяет Рад.

Я всё прекрасно слышала, просто не понимаю эту взаимосвязь.

— Ты зовёшь меня на каток⁈

— Просто собирался с друзьями, если хочешь, можешь присоединиться.

— Мне не до развлечений.

— Ладно, предложение в силе. Завтра в пять, можешь взять дочку.

Не знаю, как реагировать на его слова. Он меня жалеет и пытается подбодрить?

Проезжаем мимо улицы Рада. После разрыва я обходила это место стороной, чтобы не встретиться с ним ненароком. Ограждала себя от возможной боли. А теперь еду в машине, спокойно болтая с ним.

— А у тебя есть дети? — задаю встречный вопрос, и он отвечает не сразу.

— Нет, — качает головой, но кажется, задела больную тему. — Он так и не родился.

Какой-то Новый год у нас перчёный, с дефектом. Что у меня, что у Родиона. Народ ходит по улицам в ярких блестящих шапках. У кого-то ободки с разными украшениями. Взрываются петарды, в небо уносятся салюты, а в нашем сердце горечь. И нет ощущения никакого праздника.

— Извини, не хотела причинить боль.

— Ты не могла знать.

Он прав, но от этого не легче. Словно я выворачиваю его наизнанку.

Снова знакомая арка, и мы останавливаемся во дворе.

— Мне жаль, — шепчу, смотря на него. — Правда жаль.

Уходить не тороплюсь, момент какой-то сакральный. Он задумывается на долю секунды, а потом протягивает ладонь к моей. И я чувствую его тепло на руке. Перевожу взгляд, вижу, как проходится большим пальцем по моей коже, ощущаю его прикосновения. Не могу объяснить, зачем это всё, но не отстраняюсь. Будто чувствую, что и он нуждается во мне, и я в нём. Будто это разговор наших душ. Он разгадал мою боль, я теперь его.

— Она знала о тебе, — наконец, нарушает молчание.

— Кто она?

— Кристина.

— Твоя жена? — искреннее удивление отражается на моём лице.

— Она была очень хорошей, — закрывает глаза и делает глубокий вдох, за которым следует выдох.

Если он играет, то я совершенно ничего не смыслю в людях.

— Но откуда она могла обо мне знать? — не понимаю.

— Я говорил.

— Вы говорили обо мне? — не могу поверить.

— А что такого? Ты так удивляешься, словно я должен был вычеркнуть из жизни всех женщин, что были до неё.

— Это странно, Рад, — жму плечами, размыкая наши руки. Момент пропал, мы снова каждый сам по себе. Я не рассказывала о нём Кораблёву. Прошлое в прошлом.

— Это жизнь, — не соглашается Родион. — И ты была в ней.

— Да, но, время идёт. И я никогда не была твоей женщиной!

— Жаль.

Кажется, мои щёки вспыхивают. Разговор уходит куда-то не туда. Пусть мне не 15, и я взрослая, но от его слов неловко.

— Спасибо, что подбросил.

Заканчиваю разговор. Сейчас мы разойдёмся, чтобы больше никогда не встречаться.

— Откроешь багажник?

Слышу щелчок, и выбираюсь из машины. Рад помогает вытащить сумку.

— Могу донести до квартиры, — предлагает, но качаю головой. — Подожди, — отходит, открывая пассажирскую заднюю дверь. — Вот, — протягивает одну из коробок. Предполагаю, что там, но всё равно спрашиваю.

— Передашь дочке. Света, да?

— Ланка, — киваю головой. — Но не стоит, — сопротивляюсь.

— Это не тебе, а ребёнку, — тут же замечает. — Подсласти Новый год. Просто торт! Кстати, — на лице растягивает улыбку. Она такая, как я помню. И снова из памяти выскакивают моменты нашей связи: его поцелуи, его нежные слова на ухо, его признания.

— С Новым годом, Журавлёва.