Лекарство от любви – любовь - Егорова Ольга И. (мир бесплатных книг .TXT) 📗
Варя улыбнулась немного грустно:
– Тебе подробно или в двух словах? Если подробно, то до утра придется рассказывать.
– До утра у нас еще время будет. Скажи сперва в двух словах.
– В двух словах – плохо.
– Плохо – это одно слово, между прочим.
– Тогда очень плохо.
– Что, совсем?
– Совсем-совсем.
– Да уж, – протянула Кристина. – Вот и поговорили. Мне ведь, подружка дорогая, тебе тоже больше сказать нечего. Все то же самое…
– Тогда давай не будем о плохом. Давай о хорошем. Расскажи, куда ты исчезла. Куда подевалась Кристина Курочкина?
– Не знаю такую, – почти серьезно ответила Кристина.
– А ты вспомни, – настаивала Варя. – Напряги память.
– Не получится. У меня амнезия. Обширная, полная. Беспросветная. Знаешь что, Варька. – Она покосилась на бутылку «Хенесси», стоящую в баре. – Нам просто нужно выпить за встречу. И тогда все пойдет как по маслу.
Не дожидаясь согласия, она быстро прошла к бару, достала две хрустальные рюмки и водрузила их на свой рабочий стол вместе с бутылкой.
– И никакой закуски? – поинтересовалась Варя, с подозрением глядя на подругу.
– Никакой, – подтвердила та. – Где это ты видела, чтобы лекарство закусывали?
– Даже так… И давно ты таким образом лечишься?
– Да не смотри так, Варька. Со мной все в полном порядке. И с тобой тоже все в полном порядке. А выпьем мы просто за встречу. Хлопнем по рюмочке и пожелаем друг другу чего-нибудь несбыточного… И даже поверим в то, что оно сбудется. Сбудется непременно…
Кристина уже разлила светло-коричневую жидкость. Варя поднесла рюмку к носу и скривила лицо:
– Фу! Гадость-то какая! Всю жизнь терпеть не могла коньяк.
– Да? В таком случае что же вы предпочитаете, дама? Виски? Мартини? Пиво?
Варя задумалась всерьез, а потом сдалась:
– Черт с тобой. Давай пить этот противный коньяк. За встречу.
Рюмки, столкнувшись, зазвенели.
– За встречу, – проговорила Кристина, и Варя заметила, что в глазах ее блеснули слезы.
– Эй, Курочкина, ты что, плачешь?
– Заплачешь тут с тобой, – сглотнув, ответила Кристина. – Свалилась как снег на голову. Курочкиной меня называешь. Сказала же – не знаю такую.
– Ладно, не злись. Просто у меня была такая подруга. Кристина Курочкина. Мы с ней вместе в университете учились. Ты на нее очень сильно похожа.
– Все на кого-то похожи. У каждого человека, между прочим, двойник есть.
– Наверное, – согласилась Варя. – Ладно, не буду больше я тебя Курочкиной называть.
– Ну вот и замечательно. А теперь давай пожелаем друг другу…
– Чего-нибудь несбыточного, – напомнила Варя. Теперь настала ее очередь сглатывать противный комок, подступивший к горлу.
«Странно все-таки устроен человек. Радоваться ведь надо, столько лет не виделись. А мы плачем, как две дуры», – подумала она, набрала побольше воздуха в легкие и выпалила, словно наперекор судьбе:
– Счастья тебе, Кристина. Любви…
– За счастье – спасибо, – серьезно ответила Кристина. – Счастье – дело наживное, рано или поздно сбудется. Хоть на день, хоть на час. И если даже не сбудется, все равно спасибо. А вот любовь… Этого добра мне, подружка, не надо. В качестве приложения к счастью я предпочла бы… ну, скажем, много денег. Богатство. Такое, чтобы можно было яхту купить. Скромненький домик на острове Тайби с видом на реку Саванио… Или особнячок на Канарских островах. А лучше – и то, и другое, и третье. И жить себе в этом особнячке припеваючи. Шум прибоя, экзотические растения… и все такое…
Варя неожиданно согласилась:
– Да, ты права. Яхта и особнячок на Канарских островах – это, несомненно, лучше, чем любовь. Подумаешь, любовь какая-то.
И опрокинула рюмку. Выпила весь коньяк до капли, а потом закашлялась так, что из глаз потекли слезы.
Кристина принялась бить ее по спине.
– Ничего, первый раз всегда так бывает.
– А ты была на Канарских островах? – почему-то спросила Варя, когда наконец смогла говорить.
– Нет, не была. В Париже довелось прожить пять лет, а вот с Канарскими островами как-то не сложилось.
– Так, значит… Значит, ты тогда, десять лет назад, в Париж сбежала? – внезапно догадалась Варя.
– Что значит – сбежала? Я никуда не сбежала, я просто замуж вышла за француза. И уехала с ним в Париж. Он там жил.
– Странно все это…
– Что странного в том, что француз живет в Париже? – Тонко выщипанные брови Кристины поползли вверх. – Ты полагаешь, если бы он жил на Крайнем Севере и пас оленей, это было бы не странно?
– Я не об этом. Я о том, что ты как-то странно вышла замуж. И уехала в Париж. И ничего никому не сказала. Где ты его нашла вообще, этого оленевода?
– Он не оленевод, – напомнила, почти обидевшись, Кристина. – Он, между прочим, дизайнером был. То есть, я хочу сказать, он дизайнером и остался, – поспешила добавить Кристина, заметив тревогу во взгляде подруги. – С ним вообще-то все в порядке.
– Понятно, – успокоилась Варя. – И все-таки, где ты откопала в нашей провинции французского дизайнера? Неужели они здесь водятся?
– Водятся, – согласилась Кристина. – Только в небольших количествах. Мне попался редкий экземпляр. Во всех отношениях. Места знать надо, удочки умеючи закидывать…
– Вот уж не замечала раньше в тебе наклонностей рыболова, – скептически заметила в ответ Варя.
– А что? Отличный вид спорта, между прочим. Никаких тебе изнуряющих тренировок. Сплошной экспромт.
– И как экспромт? Удался?
– Не очень, – честно призналась Кристина. – Но, знаешь, Варька, во всем есть свой позитив. Вот, прожила пять лет в Париже. Почувствовала себя француженкой…
– Ну и как? Хорошо быть француженкой?
– Может, лучше о себе расскажешь? – отмахнулась Кристина. – У тебя-то как сложилось?
– У меня не так интересно. В Париже не была, на Канарских островах тоже. И муж у меня был не французский дизайнер, а обыкновенный русский инженер.
– Паршин? – наморщив лоб, припомнила Кристина. – Что-то мне подсказывает, что свадьбой у вас тогда все и закончилось.
– Не свадьбой, а регистрацией брака, – поправила Кристина. – И не закончилось, а только началось. А закончилось разводом на прошлой неделе.
– Понятно. – Кристина вздохнула и продолжила совершенно серьезно: – Я так понимаю, у тебя сейчас тяжелый период.
– Тяжелый, – согласилась Варя. – Но я думаю, что справлюсь.
– Куда ж ты денешься. Развод с мужем – это еще не самое страшное в жизни.
– С любимым мужем, – уточнила Варя, которую оптимизм подруги даже немного покоробил. – С которым десять лет прожила. У нас еще есть сын к тому же.
– Да, от последствий этого дурацкого чувства никто не застрахован. Слава Богу, мне удалось их избежать.
– Да ты что, Кристина? Никита – это же счастье, это смысл моей жизни!
– Извини. – Та опустила глаза и слегка дотронулась пальцами до щеки подруги. – Извини, я и правда иногда заговариваюсь. Конечно, ребенок – это счастье. И все-таки, если муж у тебя был до такой степени любимый, почему же вы развелись?
Варя молчала. Кристина, почувствовав, что говорить об этом с подругой сейчас пока не стоит, махнула рукой:
– Знаешь, Варька, не нужно так расстраиваться. Есть одна простая истина, которая давно уже всем известна. Все мужики – сволочи! А я еще могу добавить, что все они – маньяки и сексуальные извращенцы…
– Не знаю, – проговорила Варя неуверенно. – У Паршина, кажется, с этим было все в порядке. Я имею в виду, никаких сексуальных извращений…
– Какие его годы, – заверила Кристина и спрятала глаза, отвернувшись к окну.
– Черт возьми, – вскипела Варя, – да прекрати ты эти свои ребусы! Скажи наконец, что у тебя случилось? Этот твой француз…
– Да при чем здесь Жан? – тихо ответила Кристина, не повернувшись. – Жан нормальный был мужик. Мне его, знаешь, даже жалко. Ведь столько времени я ему голову морочила. А потом все-таки уехала от него. Бросила. А он меня, знаешь, любил. По-своему…