Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ) - Angel-of-Death (лучшие книги читать онлайн .txt) 📗
— Сука! — со злостью захлопываю дверь. — Какая тварь это сделала?!
Это конец. Я держался весь вечер, но это была последняя капля. У меня нет запаски! Уроды… Посягнули на самое святое!
— Здесь тоже, — встревоженно бормочет Коля, осматривая остальные колёса.
Ну, всё, они доигрались…
Решительно направляюсь обратно в бар, почему-то полностью уверенный, что во всём виноваты те нерусские.
— Костян! — Макс пытается остановить меня, но я пру как танк. — Костян, успокойся!
Поздно.
Двери открываются, и на улицу вываливается компания чурбанов. Двое из них играют раскладным ножом, отвратительно скалясь.
А потом мне отшибает память. Только что я смотрел на компашку пацанов, а вот половина из них уже валяется на земле, левый глаз слипся из-за неостанавливающейся крови, на мне нет куртки, а в пальцы отчаянно сжимают пистолет.
— Назар, харэ, — кто-то толкает меня в плечо.
Я пытаюсь отдышаться, не сразу фокусирую взгляд на Максе. Смотрю на потрёпанного Коляна, который держится в стороне.
— Хватит, всё, — у меня забирают пистолет.
— Чё «харэ», блять?! — срываюсь на крик.
Пытаюсь стереть с глаза кровь, но, видимо, бровь так сильно разбита, что кровотечение не останавливается.
Отступаю. Оборачиваюсь к пикапу, с болью разглядывая смачную вмятину на капоте.
Чё вообще здесь произошло? И почему я ничего не помню? У меня по ходу совсем с башкой проблемы…
Страшно.
Злюсь.
— Пошли, они сваливают, — бормочет Максон. — Я попрошу кореша забрать твою тачку, надо тебя сначала подлатать. Ко мне зайдём…
— Да не надо меня, — сбрасываю руку друга. — Я в порядке…
— Костян, не тупи… — прячет мою пушку за пазуху. — Кто-то ментов вызвал. Бармен прикроет твой пикап, так что забей на него.
Сплёвываю. Молча следую за парнями. Всё равно домой возвращаться нельзя, у соседки инфаркт будет, если она меня увидит в таком состоянии. Пару раз ударяю кулаком в лоб, пытаясь вернуть пропавшие воспоминания, но ничего. Дыра. Выжженная, мать его, дыра.
Ложь 11. Стас
«Если усложнить ложь, она всё равно не станет правдой». Бэкстром (Backstrom)
camille dalmais — pale septembre, izzamuzzic x james franko rmx
Ложь 11. Стас
Губы немеют — я курю четвёртую сигарету за последние двадцать минут. Пытаюсь найти себе место, но квартира кажется до дикости маленькой. Несколько раз собираюсь набрать номер Назара, передумываю. А в голове продолжает прокручиваться поцелуй с Ирой, будто на повторе. Зацикленное до бесконечности видео.
Это ошибка. Мимолётный соблазн. Момент подходящий был. Она сама.
— Чёрт, — сажусь на кухонный диванчик, откидываюсь на спинку.
Думаю.
Я сам её позвал. Хотел с ней встретиться. Вообще не понимаю, что за дерьмо происходит. Костян влюблён в Иру, а ей, по ходу, нравлюсь я. И уже давно. Что за сумасшедший треугольник?
Я пообещал, что разберусь с этим, но сам понятия не имею, что делать.
Ира мне нравится. Как девушка и как человек, но после Элли внутри меня хренова дыра. В отличие от Макеевой, Ольханская не кружит мне голову. Я рассуждаю до жути здраво, прекрасно понимаю ситуацию. Костян и без этого на меня в обиде, если прознает, что я клеюсь к его… к его пассии. Не простит. Друзья так не поступают. Но почему-то именно сейчас мысль о том, что Ира может оказаться в объятиях Назарова, чертовски злит. Даже нет, не так. Нагнетает. Вгоняет в панику. Ужасает.
Но ведь Ирка не маленькая, может сама выбрать. Сможет ли?
Как же всё сложно.
Даже если я отвечу на чувства Ольханской, Олег с меня все шкуры сдерёт. Она попадёт под прицел папарацци. Долго скрывать наши отношения не получится. Назаров в любом случае узнает.
А Ире лишнее внимание ни к чему.
Не могу перестать думать об этом. Полночи метаюсь по квартире, с трудом засыпаю. Даже на работе, пока перебираю бумажки, выбросить Иру из головы не получается. Такого просто быть не может. Невозможно запасть в душу всего за один вечер после парочки несчастных поцелуев. Я же Ольханскую больше полугода знаю и ещё ни разу не смотрел на неё как на возможную партнёршу. Недотрах что ли?
— Ты вчера сбежал от охранника? — Олег подкрадывается незаметно.
— Настучал уже? — бурчу, не глядя подписывая документ, отмеченный парочкой розовых стикеров.
Медлит.
— Я понимаю, что тебе надоел постоянный присмотр, но это ради твоей безопасности. Конкуренты…
— Да, да, конкуренты могут попробовать убрать меня, чтобы заполучить компанию, — перебиваю.
Закрываю стопку документов и откидываюсь на спинку кресла. Мозги забиты чем угодно, но только не работой, даже вчитываться в проекты нет никакого желания. В миллионный раз проверяю телефон на наличие звонков или сообщений, но там тишина. От кого я жду весточки больше всего? От Назара или всё-таки от Иры?
— Ты ведь понимаешь, что крутить роман в твоём положении не самая лучшая идея?
Блин. И про Ирку настучал. Предатель. Охранник, называется.
— Я ни с кем не кручу роман, — отмахиваюсь. Олег выжидающе смотрит на меня, и под его пристальным взглядом всё внутри начинает закипать. — Даже если и так, то что? Срать я хотел на СМИ и всех остальных.
Снова молчание.
Цокаю. Отвожу взгляд в сторону.
— Я не запрещал тебе с встречаться с девушками, просто сказал, что это не лучшая затея. По крайней мере, на данный момент. Пока акционеры молятся на то, чтобы ты облажался.
— Пусть бомбят сколько влезет. Надо будет, новых найду.
Коротко смеётся.
— Ты ещё такой ребёнок…
— Что?!
Мне щас послышалось? Он меня ребёнком назвал?
— Я хочу, чтобы ты сходил в маркетинговый отдел и проведал нашего нового директора, — как ни в чём не бывало заявляет Олег.
Игнорит?
— Чё? Это ещё зачем?
Возмущённо скрещиваю на груди руки. Делать мне что ли нечего, как следить за сотрудниками. Я, между прочим, в раздумьях.
— Ты сам его выбрал, тем более таким… своеобразным способом. Дарья до сих пор жалуется на тебя. Так что сам следи, чтобы этот парень не накосячил.
Вот ещё. Переться на другой этаж в отдел маркетинга, чтобы заценить чувака, что занял место брата.
— Это обязательно? — ною.
Молчит, и я сдаюсь.
— Как хоть его зовут?
— Вершинин Алексей Михайлович.
Лёха-картоха, значит.
— 28 лет. Два высших образования. Дизайнер и маркетолог. Несколько лет работал в «Прим Девелопмент», затем уволился, год занимался дизайном квартир, тоже уволился. И вот он здесь. Признаться, не думал, что ты выберешь именно его, хотя отзывы о нём впечатляющие.
Хмурюсь.
— Это… «Прим Девелхерня» — это же компания конкурентов, не?
— Именно, — улыбается.
Интересно.
— Ладно, схожу, так уж и быть, — небрежно поднимаюсь на ноги, хватаю сотовый и прячу во внутренний карман пиджака. — Уговорил…
Потягиваюсь. Спина хрустит, морщусь. Олег провожает меня взглядом, пока я не покидаю кабинет. Вот же зануда…
Медленно направляюсь вдоль по коридору, киваю парочке сотрудников. Незаметно проскальзываю к лифту мимо Даши, а то опять увяжется. Хорошо хоть охранник за мной по компании не шатается, здесь и без него всё оборудовано на высшем уровне.
Спускаюсь на пару этажей ниже, задумчиво всматриваясь в собственное отражение. Оно смотрит на меня с обратной стороны зеркала, практически осуждает. В этот момент я кажусь таким жалким и двуличным. Такое чувство, что Назар был прав: я перестану быть прежним Стасом, если увязну в бизнесе отца. Уже в моём бизнесе… Пока что. Может быть, так оно и есть? Нет больше хулигана Верховского, гоняющего под градусом на байке и размахивающего кулаками направо и налево. Вместо него глава «Бигарро». Статный, в костюме. Совсем чужой.
Лифт останавливается. Моргаю, прогоняя мысли. Двери открываются — выхожу, иду в сторону отдела маркетинга. Макет огромных очков, множество столиков и дамочки в дорогих нарядах.
— Доброе утро, президент!
