Мистер Ноябрь (ЛП) - Гудин Николь С. (лучшие книги без регистрации .TXT, .FB2) 📗

Она отрывается от книги и с любопытством смотрит на меня. Прошло уже несколько дней с тех пор, как она разговаривала со своим куратором, и, честно говоря, этот вопрос не выходит у меня из головы с того самого момента, как она повесила трубку. Я подбирал подходящий момент, чтобы спросить.

— Думаю, да, — усмехается она.

Я похлопываю по месту рядом с собой, и она устраивается рядом, откладывая очередной роман. Эта девушка читает почти по книге в день — я давно перестал следить, в чём она сейчас «варится».

Я ищу её кожу, пальцы скользят по предплечью, и она прижимается ко мне. Я не могу оторвать от неё рук — люблю вызывать в ней дрожь, это лёгкое шевеление по спине, те крошечные мурашки, что бегут по телу.

— Ну и ну, — улыбается она, её руки ложатся мне на грудь, а медово-русые волосы рассыпаются. — И что за большой вопрос?

— Я хочу узнать о твоей татуировке, — говорю я. Эта мысль преследует меня с того дня, как я её впервые увидел. С тех пор я видел её сотни раз и знаю, что Либби не любит, когда на неё смотрят. Только вот почему — непонятно. Я больше не могу ждать.

Она замирает. Вдох застревает в груди, потом вырывается наружу.

— Но это не вопрос, — замечает она.

— Расскажешь ли ты мне о ней? — переформулирую я.

Она улыбается — тихо, грустно.

— Ты сделала её в шестнадцать? — уточняю я.

Она качает головой.

— Нет? — удивляюсь я.

— В четырнадцать, — шепчет она. — Я соврала.

Чёрт. Кто делает татуировку в четырнадцать?

— Дочь мафиози, — отвечает она на невысказанный вопрос.

— Он заставил? — спрашиваю я с усилием.

— Всем девочкам делали, — тихо говорит она.

Боже. Я знаю кое-что из того, через что ей пришлось пройти, но, честно, всегда боялся копать глубже, чем позволяли сведения, известные до программы защиты свидетелей. Я знаю свои пределы — и, кажется, сейчас к ним подбираюсь. Боюсь, что она скажет нечто, с чем я не справлюсь. И, возможно, узнаю это прямо сейчас.

Я глотаю и провожу пальцами по её коже в ровном ритме — пытаюсь успокоиться.

— Всем девочкам? — тихо повторяю я.

Она медлит, подбирая слова.

— Ты знаешь, какой он человек. Что он делал… — её голос тает. Внутри меня поднимается ярость, но снаружи я обязан сохранять спокойствие — ради неё. Если она ответит утвердительно на мой следующий вопрос, я сорвусь.

— Либби, он… он... — начинаю я.

— Нет, — перебивает она, ещё до того, как я успеваю договорить. — Никто меня не трогал.

Слава Богу. Я бы сжёг весь мир, если бы он осмелился.

— Никто не посмел, — продолжает она. — Меня считали собственностью Марко с одиннадцати лет. Меня... отметили, когда исполнилось четырнадцать.

Я физически вздрагиваю от того, как спокойно она произносит слово «отметили». И выражение «собственностью Марко» звучит так, будто кто-то вырезал это прямо на моей коже. Отвращение и гнев смешиваются во мне, пока я представляю того, кто сделал ей больно, и того, кто вынудил.

— А сама татуировка… что она означает? — спрашиваю я.

— У всех остальных был знак с буквами «A» и «F» — чтобы показать, что отец ими владеет, — отвечает она ровно, без интонаций.

— А у тебя?

— У меня — «M» и «A». Знак того, что мной владел Марко.

Я вспоминаю круглый узор у основания её позвоночника, прямо над ягодицами. Раньше не придавал ему значения, но теперь ненавижу себя за это. Чужие инициалы на теле моей женщины — словно открытая рана.

— Он больше никогда к тебе не прикоснётся, Либ, — говорю я твёрдо.

Она поднимает на меня взгляд; в её глазах мелькает страх.

— Ты обещаешь? — спрашивает она.

Давать обещания, зависящие от чужих поступков, — глупо. Но мне нужно, чтобы она знала: я не отступлю.

— Обещаю. Пока я дышу, он не тронет тебя.

Её глаза мрачнеют.

— Не говори так о себе. Я бы не простила себе, если бы с тобой что-то случилось из-за меня.

— А я бы не простил себе, если бы что-то случилось с тобой, — отвечаю я.

Она долго смотрит мне в глаза — и в этом взгляде есть всё. Нам не нужны слова. Мы чувствуем одно и то же: готовы умереть друг за друга. Мы — сила друг для друга и в то же время самое уязвимое место.

— Либ, — тихо говорю я, — мне нужно знать. Марко причинял тебе боль?

— У него не было шанса, — выдыхает она. — Я сбежала в день свадьбы. Раньше у меня не было возможности выйти из дома — я использовала первую.

— Тебя держали взаперти? — пытаюсь понять я.

Она пожимает тонкими плечами.

— Это был не дом. Охраняемый комплекс. Меня почти не выпускали. Я могла неделями не видеть никого, кроме других девочек. Но и они появлялись и исчезали. Меня редко подпускали к ним: отец боялся, что меня запачкают.

Она смеётся бесшумно. Какой ужасный анекдот. Как будто кто-то мог испортить её сильнее, чем он сам.

— Чёрт, Либби… мне сложно это представить, — признаюсь я.

— И не пытайся, — просит она. — Не хочу, чтобы ты чувствовал то же.

— Где твоя мать? — спрашиваю я.

Её глаза снова наполняются слезами.

— Она была почти ребёнком, когда родила меня. Он выбрал её, потому что ему понравились её глаза. Так он сказал, когда мне было восемь. Она умерла при родах. Он не позволил никому ей помочь.

Чёрт возьми. Горло сжимается. Ей пришлось пройти через слишком многое, чтобы остаться такой сильной.

— Я почти ничего о ней не знаю, — шепчет она. — Но, может, так даже лучше…

Я прижимаю её к себе. Она дышит — тихо, ровно, как будто проглатывает прошлое. Я отказываюсь признавать, что это было её жизнью. Та жизнь закончена. В ту тьму она больше не вернётся.

— Как ты выдержала? Как из этого выросла ты? — спрашиваю я, потому что она — сильная, умная, цельная, и мне непонятно, как это стало возможным.

— Книги, — отвечает она просто. — Они дали мне ту нормальность, которой не было в жизни. Научили всему, что я знаю. Я рано поняла, что наша жизнь ненормальна. Проституция, бандиты, наркотики, убийства… Я осознала, что должна уйти. Наверное, поняла, что отец — чудовище, уже в десять. А потом были долгие восемь лет до побега.

Боже. Моя женщина — умна, сильна и прекрасна. Она жила в аду почти два десятилетия, прежде чем нашла способ вырваться.

Я целую её в макушку.

— Ты сейчас со мной, Либ, в безопасности. И ничто этого не изменит.

— Очень надеюсь, что ты прав, — шепчет она.

— Я прав. Поверь мне, — отвечаю я.

Её рука скользит по моему боку, пальцы играют у пояса штанов, во взгляде — томное обещание.

Я — здравомыслящий мужчина, и прекрасно понимаю, к чему всё идёт.

И вдруг осознаю: она убежала в ночь своей свадьбы, с тех пор скрывается…

— Либ, скажи, пожалуйста, я не был твоим первым? — её рука замирает, но я ловлю её пальцы и побуждаю продолжить, умоляю — только бы она не останавливалась. Сейчас ничто на свете не заставит меня отстраниться.

Она поддаётся, пальцы дразнят, и я вздрагиваю, когда её ладонь обхватывает мой напряжённый, готовый член.

— Был период в начале, когда мы только начали скрываться, — тихо говорит она. — Я много пила, часто выходила… и однажды встретила парня с добрыми глазами. Наверное, мне просто хотелось почувствовать близость.

Она смотрит на меня с сожалением. Я качаю головой — не хочу, чтобы она осуждала себя. Одна случайная ночь — не повод для вины.

— Он был нежен с тобой? — спрашиваю я.

— Был. Но я больше его не видела. Всё вышло… неловко, — признаётся она.

Я усмехаюсь.

— Звучит вполне правдоподобно.

Она опускает руку ниже, проникает под пояс моих джинсов, и я не сдерживаю приглушённый стон, когда её ладонь сжимает меня сильнее. Тело горит, каждая клетка на пределе.

— Он — ничто по сравнению с тобой, — мурлычет она.

Я откидываюсь назад, теряясь в нарастающем удовольствии, пока она движется, играя со мной, сводя с ума.

Затем она убирает руку, тянется за подолом футболки и стягивает её через голову, усаживаясь сверху.