Байк, водка и холодное стекло (СИ) - "LunaticQueen" (книги без регистрации TXT) 📗
Шум стихает.
— Ты бы хоть оглядывался иногда, — недовольно замечает Бык, стряхивая на землю еще одного мужчину. — Мы с этим коротышкой тебя предупреждали.
Максвелл открывает и закрывает рот, не находя слов. Коротышкой? Наверное, от него не ушло, что Варрик действительно небольшого роста, что тот пытался скрыть, нося высокий каблук. А тип внимателен.
— Я же должен был убедиться, что ты до куда-нибудь сам доберешься. Мой потенциальный стабильный заработок накроется медным тазом, если тебя тут в подворотне ломом ебанут. Клювиком-то поменьше надо о конфиденциальных встречах щелкать. Даже среди своих.
Максвелл оскорбленно хмурится и отступает, когда тот приближается. Если он и испытывал какую-то благодарность в первые мгновения, теперь этого нет. Только гнев.
— Я и сам могу о себе позаботиться.
— Ути, какой важный. Прямо босс, — игнорируя его возмущение, Бык ухмыляется и трогает его за плечо. — Давай тебя на людную часть выведем. Сегодня небезопасно тут в потемках гулять.
Ему не нравится, когда о нем пекутся. Ему не нравится, когда его не воспринимают всерьез. Ему не нравится, когда незнакомцы дотрагиваются до него. Но ему чертовски нравится, как о нем печется этот несерьезный незнакомец. Максвелл не знает, как покачать головой и сказать ему нет.
Он послушно бредет за ним по обратной дороге. За углом валяется еще пара человек. Он надеется, что еще живых.
Вернувшись к бару, они останавливаются под его вывеской невдалеке от пары припаркованных тачек и байка.
— Хочешь вызову тебе такси? — спрашивает Бык, автоматически нашаривая телефон в кармане джинсов.
Максвелл пожимает плечами. Пока Бык разбирается с маленькими кнопками на своем аппарате, он осторожно интересуется:
— А ты на чем доберешься? Или ты где-то тут недалеко остановился?..
— О, это история.
Не дождавшись мгновенного ответа оператора, Бык убирает телефон и гордо кивает в сторону. Кажется… да, кажется, на байк.
— Мой железный бык, — сообщает он. — Всегда со мной.
— А, — Максвелл любопытно осматривает его, — типа железный конь?
— Нет, типа железный бык. Конь меня не выдержит.
Бык подходит к своему мотоциклу, Максвеллу ничего не остается, кроме как последовать за ним. Тот довольно оглаживает сиденье и постукивает носком сапога по крепкому колесу.
— Классный, ага? — напрашивается на комплимент Бык.
— Да. Наверное. — Максвелл неловко отводит глаза. — Я в них не разбираюсь.
— М-м-м.
Голос вроде и не выдает его разочарования, но заговаривать вновь тот не торопится.
Бык смотрит на Максвелла с интересом несколько мгновений, а потом облизывает губы и кивает.
— Хочешь прокатиться?
От неожиданности предложения Максвелл смеется.
— Ты, наверное, всех девчонок на нем катаешь, да? — зачем-то спрашивает он.
— Ага, — спокойно пожимает плечами Максвелл. — А иногда и парней.
Максвелл молчит, неуверенно оглядывая черные бока «железного быка». В голову лезут самые непристойные картинки, но ночь только началась, а ему хотелось бы ее продолжить.
— Надеюсь, у тебя есть пассажирский шлем. Я просто так не рискую.
Вид у Быка такой, будто он не ожидал, что он согласится. Есть какая-то доля сомнений в нем, когда он передает Максвеллу тот самый шлем. Темно-серый, совсем не розовый, как можно было подумать, с маленькой эмблемой «Дьяволов из Нью-Джерси». Забравшись на байк, Бык коротко копается с зажиганием и уже готов ехать.
Максвелл неуклюже пытается усесться, но из-за недостатка опыта каждый раз, когда он устраивается, против воли сползает по гладкому сидению вниз, упираясь в чужой зад. Его это соседство волнует во всех смыслах, поэтому неловкости в его движениях хоть отбавляй. В итоге он сдается и начинает искать, за что бы тут взяться. Ни на куртке Быка, ни на боках «быка» он не видит перил с мигающими ярлычками «класть руки сюда».
— Эй, а за что держ… — его голос сливается с жужжанием мотора.
Байк трогается с места так резко, что Максвеллу не остается ничего, кроме как обхватить его за талию и молиться, чтобы не слететь на первом повороте.
Его куртка из лайки, пахнет новой кожей и немного сигарами, такими тяжелыми и крепкими, от одного только упоминания которых у легких начинается анафилактический шок.
Максвелл жмется к его спине, надеясь слиться с ней и не натворить ничего лишнего. Он много раз слышал про аварии, случившиеся по причине неопытности пассажира. Какого черта он вообще сел? Где были его мозги?
Они явно остаются вдали, не поспевая за несущимся в темноту байком. Огни ночного города мельтешат со скоростью света. Единственное утешение — он пил безалкогольный коктейль. Наверное, в противном случае, его кишки бы уже увидели свет.
Максвелл готов уверовать во всех богов, когда они наконец останавливаются у съезда с городской дороги на трассу. Его руки ужасно дрожат, а ноги так крепко вцепились в бедра Быка, что тому должно быть больно. Во всяком случае, он молчит.
Асфальт мокрый, от вздымающихся вверх капель влажнеют брючины.
— Ну, сейчас уже можно будет не ползти, — оповещает его ненормальный водитель.
Максвелл немного жалеет родителей. Вот, они его воспитали, отдали в приличный колледж, оплатили обучение, теперь придется и похороны спонсировать.
— Ты не можешь помедленнее? — громко спрашивает он, надеясь перекричать мотор и трение шин, скользящих по асфальту. Откуда оно, черт? Они же вроде бы летят.
— Я тебя не слышу, — отзывается Бык спереди.
В его голосе чуть больше нахальства, чем было. Ну конечно.
— Зачем так быстро? — вновь пытается достучаться до него Максвелл, сглатывая слюну. Он совсем перестал чувствовать лицо.
— Не то прошлое догонит.
И Максвелл замолкает. Он не знает, от каких демонов пытается умчаться Бык, но они его пугают.
Нужно много времени, чтобы привыкнуть. Получается на загородной дороге, не окруженной постройками и рабочими зданиями, где скорость не кажется такой всепоглощающей. Деревья мелькают по сторонам, иногда — фары машин, но мимолетно.
Крылья дракона на куртке игриво изгибаются, а блестящий глаз подмигивает. Максвелл жмурится. Теперь у него плывет видимость не только дороги.
Он думает, что теряет счет времени. Сколько сейчас? Уже полночь? Или три? И какой сегодня день? Подсвеченные цифры на дрожащих наручных часах показывают почти полночь, когда он решается отвести руку и проверить время.
А теперь… где они?
— Ты знаешь, куда ты едешь?
— Неа.
— А если потеряемся?
— Все равно.
Максвелл вздыхает и приникает к широкой спине всем, чем может дотянуться. И не зря. На развороте он чувствует, как подлетает над сидением. Это странное ощущение. Раз — под тобой что-то было, два — все исчезает. Только кожа куртки под руками.
Он дышит так громко, что почти стонет, когда они тормозят.
Перед глазами прыгают драконы, а бедра звенят так, будто он пробежал кросс.
Максвелл сваливается с сидения мотоцикла и стаскивает с себя шлем так, будто это какая-то дрянь, налипшая на его голову. Только отковыляв от него на добрый десяток футов, он останавливается и сгибается, пытаясь отдышаться.
Бык закатывает глаз, и в этом жесте так и сквозит: «ну ты слабачок». Но не особенно обидно.
— Я больше на это не сяду, — говорит Максвелл, наконец совладав с дыханием.
Он оглядывается и видит автомат у бензозаправки. Ну хорошо, они, по крайней мере, не в лесу.
Он вызовет такси по телефону, а пока переждет здесь. Судя по указателю, они отъехали от Лидса не так уж и далеко. Город огромный, это было бы сложно.
Максвелл думает, что может выпить чашку чая или еще чего-нибудь, чтобы оправиться. Ну его нафиг.
— Тебе понравилось.
— Ха! — он машет на него рукой и бредет к заправке. — Ужаснее с места на место я еще не перемещался.
— Это самая крутая штука, которая может побывать между чьих-либо ног, — с уверенностью заявляет Бык. — Не считая меня, конечно.
