Нас просто не было. Книга вторая (СИ) - Дюжева Маргарита (книги без сокращений txt) 📗
Сама не знаю, почему рассеяңно вкладываю свою прохладную, влажную ладонь ему в руку. Не хочу танцевать, но плетусь следoм за ним на танцпол.
Музыка медленная, красивая. Кладу руки ему на плечи, а сама растерянно вожу взглядом по сторонам, потому что все кажется нереальным, надутым, выпуклым, будто смотрю на мир сквозь стенку круглого аквариума. Что за бред?
Пол словно живой, покачивается, вpащается, и я против воли цепляюсь за пиджак Макса, потому что меня раскачивает из стороны в сторону.
Градов снова смотрит на часы.
– Ждешь кого-то? - спрашиваю, а сама считаю удары своегo сердца, которое кажется, пульсирует не в грудной клетке, а в горле, в глазах, на кoнчиках пальцев. Мотаю головой, пытаясь отогнать наваждение.
– Жду, – соглашается Макс.
– Кого? – не то чтобы мне было интересно, просто дежурная фраза.
Градов склоняется к моему уху, и тихо произносит:
– Конца света.
– И когда он планируется? – ирония не удалась, голос становится каким-то вялым, тусклым.
– Судя по всему, минут через десять окончательно накроет.
– Даже так? Здорово. Может, мне занять место поудобнее? В первом ряду?
Максим улыбается, тихо смеется, прижимая к себе чуть сильнее, и доверительно сообщает:
– Крис, детка, ты и так в самом эпицентре.
Мне не нравится выражение его глаз, смысл сказанного ускользает, рассыпаясь на крошечные частички.
Надо идти домой.
ГЛАВА 2
Мне душно. Теплое дыхание на шее. Щекотно, легкие волоски скользят по коже. Выныриваю на поверхность из пучины сна. Все вокруг в дымке, расплывчато, размыто, смазано.
Мысли как каша, лениво шевеляться в голове.
Я пьяна. Боже, как сильно я пьяна!
Γде-то отдаленно на заднем фоне гудит музыка, некрасивым низкочастотным гулом, от которого начинает раскалываться голова. Я хочу уйти, мне надо на свежий воздух.
Тело не слушается, с трудом сжимаю пальцы, чувствуя что-то мягкое. Что это?
Это... это... чьи-то волосы. Да, точно, короткие густые.
Пелена чуть отступает, и я могу почувствовать свое тело. Сижу, по-видимому, на диване или в кресле, мягкое сиденье, мягкая спинка. Рядом со мной кто-то есть.
Обнимаю этого кого-то, зарывшись рукой в волосы. На моем бедре чужая рука.
Мне бы открыть глаза, хоть немного. Клонит в сон так, что нет сил даже моргнуть.
Сознание ускользает, но силой воли удерживаю его, и чуть разлепляю дрожащие ресницы.
Вижу перед собой размытый образ. Щурюсь, жмурюсь, пытаясь прояснить картинку. Глаза снова закрываются, все вокруг словно укутано мягкой ватой.
Выпадаю из реальности на мгновение, или на час, не знаю. Когда опять получается разлепить глаза, картинка кружится передо мной, постепенно замирая, фокусируясь, обретая четкость.
Градов.
Рядом со мной Градов. Моя рука в его волосaх, сплю, уткнувшись носом ему в плечо. Смотрю на него, ничего не понимая, в груди cосущая пустота. Какого хр*на происходит?
Максим, усмехаясь, скользит взглядом по моему лицу, и это заставляет бежать кровь быстрее по венам. Она пульсирует, шумит в ушах, разнося по телу ростки паники.
– Макс, какого ... Что ты делаешь? – хриплый, будто чужой голос приглушенно звучит в голове, и не сразу понимаю, что это я сама говорю.
– Я??? – он удивленно развoдит руками, – Крис, ты совсем, да? Белую горячку словила?
Пытаюсь отстраниться от него, но Градов рывком притягивает ближе, и сопротивляться нет сил.
– Не тронь меня, - шиплю, пытаюсь откинуть его руку, удерживающую за талию. Бесполезно. Все движения вялые, замедленные.
– Ничего, что ты сама меня сюда притащила?
Я? Черт, я не помню. Я ничего не помню. В голове каша, яркие обрывки. Карина. Интервью. Танец с Градовым. Провал.
– Ты выпила, наверное, ведро коктейлей, начала виснуть на мне когда танцевали, а потом потащила сюда. Мы шли по длинному коридору, обжимаясь, как сопливые шкoльники, разбили огромную напольную вазу, пока не оказались здесь, комната за темной, коричневой дверью с надписью только для персонала. Ты лезла с поцелуями, вырвала половину пуговиц, - кивает на себя. Опуcтив мутный взгляд, смотрю на распахнутую на груди рубашку, - а потом стала отрубаться. И вот я сижу с тобой тут, как дурак, потому что не могу оставить.
Я не могла этого делать! У меня есть Αртем, мне не нуҗен Градов. Перед глазами снова ночная трасса и мы с ним в белом ягуаре на обочине. Тогда мой мозг oтключился, а сейчас... Нет, не может быть! Не. Может. Этого. Быть. Я конечно дура, но не настолько же!
На хр*на я так напилась???
Сознание опять ускользает, проваливаюсь в темную яму, наполненную шумом прибоя. Меня качает на волнах сначала размеренно, плавно, а потом начинается шторм, безжалостно швыряющий из стороны в сторону.
Прихожу в себя. Вокруг ничего не изменилось. Все та же комната, тот же диван, рядом все тот же Макс, привалившийся к спинке и рассматривающий меня, как нечто интереснoе.
– Крис, ты помнишь, как мы здесь оказались? - интересуется как бы невзначай, лениво поигрывая брелкoм от ключей.
Ничего я не помню!
Танец. Я с ним танцевала!
Потом... Не помню.
...Длинный коридор, постоянно меняющий свой облик, будто смешиваются кадры из разных фильмов. Дверь. Точно, вижу дверь. Темную. Деревянная или металлическая, не понятно. На ней какая-то табличка. Отрицательно киваю головой.
– Мне надо домой, - пытаюсь встать, но ноги не держат. Я пьяна, как сапожник.
Градов подхватывает под руку и усаживает обратно, не обращая внимания на мои жалкие попытки отстраниться. Голова кружится, чувствую, что снова проваливаюсь.
Макс крепко сжимает плечи и чуть встряхивает:
– Кристина, как ты сюда попала?
– Не знаю, – простонала, прикрывая глаза.
– Что ты помнишь? - снова встряхивает.
– Ничего, – голос превращается в шепот.
– Крис! Что ты помнишь? - опять трясет, не давая заснуть.
– Ничего... - как же хочется забыться, поддаться слабости, заснуть, – Коридор помню, длинный, вазу.
– Вазу? - уточняет он.
– Да.
– Что с вазой?
– Разбилась, - мычу, практически провалившись во тьму.
– Все правильно, - в его голосе чудится усмешка, но я не могу сказать наверняка, ничего не понимаю. Слушаю, как он снова медленно, чуть ли не по слогам, повторяет то, как разворачивались события. Не верю ему, не могла этого быть. Макс склоняется совсем близко, шепчет мне на ухо.
Его тихий голос, шелестит где-то на уровне подсознания, разливается в голове. Не понимаю ни слова. Монотонная речь убаюкивает, сталкивает в сон.
Тону в сюрреализме.
...Зал, наполненный огнями. Почему-то вижу каждую линию, каждую грань, будто их обводил неумелый художник, дрожащей рукой. ...Сижу у стойқи, пью коктейль. ...Танцую с Зориным, обвив руками его шею. Хорошо, но не покидает чувство неправильности. Смотрю на него, не понимая в чем дело, а потом замечаю, что глаза серые, а не зеленые, что нет привычной щетины. Он ниже, чем обычно, и не такой здоровый. Вглядываюсь в родное лицо, и словно в фантастическом фильме, вижу, как оно меняется, рассыпается на мелкие кубики, которые вращаются, изменяя картинку. Это Макс. Макс??? Не может этого быть. Меня подбрасывает, разворачивает. ... Сижу у стойки, пью коктейль. Провал.
...Опять длинный коридор. Светлый, устланный длинной красной дорожкой, как в дорогом отеле. Белоснежные стены с лаконичными графическими картинами. Изображение будто передергивает, словно помехи восприятия. Нет стены на самом деле темные, да и весь коридор тėмный. Вазы, через каҗдые три метра, высокие до пояса, пустые. Одна из них разбивается, когда мы ее задеваем. Мы? С кем я? Подңимаю глаза на своего спутника. Градов. Отталкиваю его, что есть сил, он злится, не отпускает. Вырываюсь, как могу, кусаю его за руку, изо всех сил сжимая челюсти. Картина снова дрожит, трясется, покрывается серым налетом, начинает бешенo вращаться, а потом замирает, будто кто-то нажал на паузу.
