Прости за любовь (СИ) - Джолос Анна (книги онлайн читать бесплатно TXT, FB2) 📗
— Почему ты так решила?
— Потому что с этими шумными соседями она активно воюет вот уже несколько месяцев подряд. Недавно собиралась участковому на них заявить. Там такой контингент… Пьют, гуляют, шумят регулярно, ну в общем… Она не отвечает сейчас на мои звонки и сообщения. Я не знаю, что там происходит. Ты можешь, пожалуйста, туда съездить? Я тебя очень прошу. Обратилась в полицию, но они сказали, что не выезжают по каждой больной фантазии.
— Адрес скинь.
На самом деле, он итак записан у меня в заметках, но ей это знать вовсе ни к чему.
— Спасибо! — выдыхает с явным облегчением. — Сейчас скину.
Сбрасываю и принимаю вызов от Свободного.
Сговорились они сегодня, что ли?
— Алло.
— Здорово, брат. Как ты?
— Горький попросил набрать? — выдаю вместо ответа. Уверен на все сто процентов, что это так.
— Марс… Пацаны волнуются за тебя. Чё там опять произошло у вас?
— Ничего. Давай потом потрещим.
— Занят?
— Типа того.
— А где ты? — типа беспалевно пытается выяснить, не бухаю ли я.
— Сейчас поеду к Филатовой на квартиру.
— Не понял… — тон беседы сразу меняется.
— Джугели попросила проверить, всё ли нормально у Полины. Она не отвечает на телефонные звонки. Вроде как сосед к ней какой-то мутный пришёл и она пропала.
— Я на машине, неподалёку от ЖК наших пацанов в кофейне. Могу подкинуть тебя, если надо.
— Ну давай.
Ориентирую по локации, сажусь на скамейку покурить и двадцать минут спустя его навороченная бэха заворачивает во двор.
«Если несложно, набери потом» — приходит в этот же момент от Таты.
Дэн коротко сигналит, приветственно моргнув фарами.
Встаю. Выбрасываю окурок в урну, подхожу к его тачке и падаю на переднее пассажирское.
— Привет, — пожимаю другу руку.
— Салют, братан. Как оно? — обеспокоенно на меня таращится.
— А то ж тебе не доложили, — криво ухмыляюсь, цепляя из подстаканника стакан с горячим кофе.
— Это правда, Абрамыч? Ты раскодировался?
— Да.
— Блин. Как так-то?
— Не парься. Я всё контролирую.
— Макс сказал, что вчера они забрали тебя из бара, расположенного где-то в жопе мира. Как ты оказался на окраине Москвы?
— Я катался на метро. Где-то вышел, — пожимаю плечом.
— Метро? — товарищ выгибает бровь.
— Ну да. Сто лет в него не спускался.
— Тебе блин только в метро ездить с твоим индексом узнаваемости, — выезжает со двора. — Ты же понимаешь, что каждый твой шаг снимается на камеру.
— Да похер. Итак каждый божий день про меня что-то дерьмовое пишут. Алкоголик. Торчок…
— Бро, мне кажется, не стоило расшиваться.
— Слушайте, давайте я сам решать буду. Ещё ты грузить меня по этому поводу собираешься? — недовольно на него смотрю.
— Нет.
— Ну вот и отлично.
— Ты не злись на нас, Марс. Мы просто на конкретном очке. Твоя затяжная депрессия пугает, и мы уже не понимаем, как вытащить тебя из этого стрёмного состояния.
— Я в норме. Просто осточертело.
— Ты про концерты?
— Да про всё.
— Музыка — это то, чем ты живёшь, разве нет?
— Уже не знаю, — глядя в лобовое на блестящий тёмный асфальт, признаюсь я искренне. — Может, настало время им двигаться дальше без меня…
— Город Пепла — это прежде всего ТВОЁ детище. Твои треки и твоя музыка.
— Пусть забирают всё. В понедельник встреча в офисе. Передам права, найдут себе нового солиста и вперёд, в тур.
— Да ты чё, Марс? Без тебя это будет уже не то. Ты давай не торопись с такими решениями. Надо бы остыть немного.
Молчу.
— Может, сгоняем вместе куда-нибудь отдохнуть? В Дубай, например? М?
— На кой икс я тебе там сдался? Лучше возьми с собой какую-нибудь цыпу.
— Ещё там мне их не хватало, а если серьёзно, Кучерявый, давай махнём? Тебе надо сменить картинку.
Понимаю, что это очередная попытка привести меня в чувство. Новая идея, которую они коллективно придумали.
— Не обижайся. Ничё не хочу, Дэн.
— Мне не нравится, что ты потерял интерес вообще ко всему. В жизни столько всяких классных вещей. Есть же что-то что может сделать тебя счастливым? Или кто-то… — добавляет многозначительно.
— Этот кто-то давно живёт своей жизнью. Давай тормознём бессмысленный разговор, дружище.
Он вздыхает.
— Как дома дела?
— Без понятия. Я там теперь нежеланный гость. Вон даже мать звонить перестала.
— С крёстным так и не общаешься?
— Не общаюсь и не собираюсь.
— Вы с ним виделись?
— Он приезжал в октябре, но я дал понять, что их с отцом предательство не прощу никогда. А чё ты адрес не спрашиваешь?
— Так ты ж мне ещё тогда его скинул.
— Ездил туда, что ли?
Клянусь, его подбитая скула краснеет. Даже в полутьме салона этот факт отмечаю.
— Всего один раз, — отвечает Денис очень нехотя.
— И зачем?
— Да просто, — уставившись на светофор, поясняет крайне размыто.
— Ну-ну… — хмыкаю.
— Чё? — хмурит рассечённую бровь.
— Тебя всё ещё парит та история с сочинским мажором?
— Нет, не парит, — уверяет, стискивая челюсти.
Ага, да. Так и быть, сделаю вид, что поверил.
— Жалеешь о том, что подставил её сгоряча?
— Я тебя умоляю. Кто кого подставил? Это она дураком меня перед всеми выставила. Строила из себя столько времени монахиню-целку, а сама в моё отсутствие… Закрыли тему, короче, — злиться начинает.
— Может, не было там ничё?
— Слушай, Марс, ну я не дебил ведь. Своими глазами всё видел. На фотках точно была она. Эти сиськи я узнал бы и без лица.
— Ясно. Не заводись.
— Повелась на бабло. Как никак, отпрыск ректора, а я кто? Сын банкрота, пытающийся делать первые серьёзные шаги в спорте. Выбор, по-моему, очевиден, — невесело усмехается.
— Да вроде бы Филатова не такая…
— Пф-ф. Я тебя умоляю, Абрамыч. Такая же, как и все.
— Ну не знаю.
— Где сейчас Я, и где она? Живёт в какой-то задрызганной съёмной халупе, работает за копейки в школе. Жизнь всё по местам расставила.
Киваю и дальше весь оставшийся путь мы едем молча.
— Тут подожду тебя, — притормаживает у знакомого дома. — Не хочу Её видеть.
Именно поэтому вызвался довезти меня сюда. Логика железная.
— Окей.
Выхожу из тачки, закрываю дверь и направляюсь к подъезду, закинув голову вверх.
По моим подсчётам, её квартира та, в которой мерцает свет от телека.
Нахмурившись, набираю код и захожу.
Какого хрена она не отвечает на звонки Джугели?
Поднимаюсь по ступенькам до нужного этажа. Пока мучаю звонок, вспоминаю то, что произошло в ту ночь на этой лестничной клетке.
Если бы Она только знала, как часто я воскрешаю в памяти заезженный эпизод с этим её неожиданным порывом обнять меня.
Порой доходит до того, что у меня развиваются галлюцинации. Вот даже сейчас… Я ведь будто бы вновь чувствую запах её духов.
Дебил помешанный. Совсем тронулся, не иначе.
Повторно жму на кнопку, а потом вдруг замечаю, что дверь хоть и прикрыта, но не до конца.
— Филатова… — зову её, беспрепятственно попав в квартиру.
В прихожей, обклеенной дешёвыми, но симпатичными обоями в цветочек, горит свет. Из комнаты доносится звук громко работающего телевизора.
Чё за хрень?
Тревожно становится. На полу валяется открытая коробка конфет и те самые цветы, о которых упоминала в разговоре Джугели.
— Полина…
Медленно шаг за шагом продвигаюсь дальше и всё больше деталей наводят на мысль о том, что тут явно произошло нечто нехорошее.
Стул опрокинут. Вещи разбросаны. Какие-то бумажки.
— Поль… — повторяю чуть громче и останавливаюсь, чтобы осмотреть небольшую комнату.
Диван. Кресло. Тумба с вышеупомянутым телеком. Шкаф-купе. Стол.
— Эй… — заприметив девчонку, забившуюся в угол, шарю рукой вдоль стены, а когда наконец нащупываю выключатель и загорается свет… В ступоре замираю и в течение минуты, не меньше, перерабатываю ужасную картинку, которую вижу перед глазами. — Полин… — хрипло и судорожно выдыхаю.
