(Не) курортный роман (СИ) - Алекс Коваль (читать книги .TXT, .FB2) 📗
– Пока нет, – пожимаю я плечами, – не гони лошадей, подруга. Мы вместе два дня. Рано.
– То есть, ты еще не придумала имена своим детям и не выбрала дату регистрации?
– Ксю! – хохочу я. – Ты же знаешь, что я не из таких!
– Ну-ну! Просто для справки. Вашего первенца должны звать Ксюша. И никак иначе.
– Даже если это будет мальчик?
– А что? Будет парень – Ксюх. Модно и креативно.
– Ксюх Сергеевич Нагорный? – смеюсь я, задирая очки на макушку. – Ну это, как минимум, свежо, – поднимаюсь с шезлонга, накидывая на плечи халат.
В дверь стучат.
– Ксю, созвонимся позже, хорошо? Нам принесли завтрак.
– Давай. И это, не переусердствуйте там. А то глядишь, вернетесь в Москву уже не вдвоем, а втроем. Нет, я, конечно, не против, но…
– С Ксюхом, ага, – улыбаюсь я. – Не переживай, все под контролем.
Под контролем же?
Зависаю на доли секунды. Дрожащими руками открываю на телефоне приложение, где отслеживаю свой цикл. Эти дни “в зоне риска”. Черт. Прокручиваю в голове последние два дня. У меня в момент страсти напрочь вышибает все “предохранители”. Но, если я правильно помню, Сережа всегда использует контрацептивы. Под сомнением у меня только парочка эпизодов. Один из них в туалете кафе. Вчера на встрече с Корольковым. Там мы, кажется, были без…
– Ох! – выдыхаю, оседая обратно на шезлонг.
– Что такое?
– Я… – в дверь снова стучат. Да так громко, что я вздрагиваю и напрочь забываю, что хотела сказать. Бросаю:
– Потом, окей? Перезвоню. Побежала открывать.
– Давай, на связи, детка!
– На связи. Обнимаю, – сбрасываю вызов. Вытаскиваю наушник из уха, оставляя его на столике, рядом с телефоном. И топаю открывать. По дороге накидываю халат и запахиваю полы, прихватывая поясом. На подходе кричу у двери в ванную:
– Сереж, нам принесли завтрак!
Распахиваю входную дверь, а там… нет. Это не наш горячий завтрак прямиком из ресторана. Это парень в зеленой униформе знакомой флористической сети. И стоит он на пороге с заискивающей улыбкой и букетом в бумажной обертке:
– Доброе утро, девушка.
– Д-доброе…
– Доставка цветов. Могу я увидеть Стефанию Ростовцеву?
– Да, эм… можете… – отчего-то теряюсь. – Это я.
– Отлично. Значит, это вам, – вручает мне букет парнишка, – распишитесь за получение.
Я, все так же пребывая в растерянности, чиркаю свою закорючку. Спрашиваю, как бы мимоходом:
– Подскажите, а который сейчас час?
Парень удивленно заламывает бровь, но косится на наручные часы и сообщает:
– Одиннадцать пятьдесят.
– А день недели какой?
– Ну… вторник, – еще больше удивляется моему вопросу курьер. – Девушка, у вас все хорошо?
– Да-да, – киваю я. – Просто я часы… кхм, потеряла.
И календарь, очевидно, тоже.
Курьер кивает и улыбается:
– Хорошего вам дня!
– И вам того же.
Я закрываю за ним дверь. Долгие пару мгновений таращусь во все глаза на бумажную обертку и срываю ее. Уже и так догадываюсь, какие цветы я там увижу. По запаху.
Это сирень. Пышные, ароматные веточки сирени! Яркие, свежие, как будто только что с куста. Как и всегда. Как и все последние двенадцать месяцев. Сорок восемь недель. Не пропуская ни одну!
Утыкаюсь в цветы носом. На глаза наворачиваются слезы. Целый год. Из недели в неделю. Каждый вторник, как по часам. Да быть того не может! Я терялась в догадках. Перебирала тысячи самых невероятных вариантов, едва ли не припоминая бывших одногруппников. А оказывается… Но почему? Почему молча? Ни слова ни сказал! Ни взглядом не намекнул! Ни разу не спросил и никаким жестом не дал понять, что причастен. Сережа…
Я прикусываю губу, она начинает предательски дрожать. Когда дверь в ванную открывается и на пороге появляется Нагорный в одном полотенце на бедрах, меня прорывает, и я начинаю плакать. Стою посреди этого дурацкого коридора прижимая к себе сирень. Реву, содрогаясь всем телом.
– Карамелька? – оглядывается он и зависает на мне взглядом. – Эй, – звучит испуганное, – ты рыдаешь, что ли? Стеф?
– Нет, – сиплю, – я не рыдаю-ю-ю!
Я вою белугой!
– Ну, ты чего? – подходит ко мне, обнимая за плечи.
Я, будто только этого и ждала, начинаю плакать с новой силой. Уткнувшись носом в мужское плечо, хватаясь за букет, как за спасительную соломинку. Обнимая и прижимая к груди. Растворяюсь в крепких мужских объятиях.
Сережа гладит меня по спине и волосам. Я приговариваю, заикаясь:
– Это ты…
– Я.
– Ты их слал мне…
Он смеется. По-доброму так. Мягко и успокаивающе. Обхватывает ладонями мои щеки, заставляя посмотреть ему в глаза. Стирает подушечками больших пальцев слезы. Спрашивает с улыбкой:
– Допустим. Ну, и чего ты рыдаешь-то?
– Оби-и-идно.
– Что тебе обидно?
– За тебя обидно, – шмыгаю носом.
– Стеф…
– И за себя обидно! И за нас обидно. Я такая ду-у-ура! Столько букетов. Я ни за один не сказала спасибо. А ты ни разу не оставил даже маленькой записки или намека. Ни разу не дал понять, что это ты. Почему?
– Я просто хотел, чтобы ты улыбалась, Ростовцева.
– Я улыбалась!
– Пусть всего раз в неделю, по вторникам. Но мне было приятно думать, что ты ждешь эти букеты…
– Каждый!
– А от кого они… да какая разница?
– Большая! Огромная! Я должна была знать! – дую губы.
Сережа смеется. Обнимает меня. Целует в щеки. Чмокает в нос и добирается до губ. Прижимается своими губами так нежно и ненавязчиво, что у меня сердце заходиться в трепетном волнении. Целует раз. Второй. Шепчет:
– Всему свое время, Карамелька.
– А почему вторник?
Сережа пожимает плечами и улыбается:
– Не знаю. Просто вторник. Просто день. Согласись – понедельник был бы банален.
– Нет, ты точно ненормальный!
– С тобой – да.
– Целый год! Сколько же у тебя терпения?
– Доставка букетов не была коварным, далеко идущим планом. Это был душевный порыв. Так что, будь спокойна, я не ждал от тебя особых “спасибо”.
– Но? – улыбаюсь я. – Я чувствую, что оно тут есть.
– Но теперь понимаю, что я все-таки себе наврал, – коварно тянет уголок губ вверх. – Я не настолько благородный.
– И что это значит? – подозрительно щурюсь я.
– Что я готов принять все твои “спасибо”, и желательно побольше, – подмигивает Сережа. И, не успеваю даже сообразить, как закидывает себе на плечо и тащит в сторону спальни, припечатав по попе легкий шлепок.
Я возмущенно дергаюсь:
– Еще полтора часа назад ты страшно болел с похмелья!
– Целительная сила любви, Ростовцева.
– У нас через два часа важная встреча!
– Мы все успеем…
– Сережа-а-а!
Не успели. Только дошли до спальни. Только завалились на кровать в хитросплетении рук и ног, как в дверь раздался новый стук. Громкий и требовательный.
– Это точно завтрак! – подскакиваю я, обратно запахивая халат.
– Может, ну его? – звучит разочарованное мне в спину. – Стеф!
– Я голодная, Сережа!
– Так я тоже!
Я хмурюсь.
Нагорный сдается:
– Ладно, пойду открою. Твоя взяла.
– А я решу вопрос с вазой, – подхватываю букет и топаю к телефону.
Пока парень разбирается с нашим завтраком, я набираю номер ресепшена. Ответа нет. Со второй попытки – та же история. Только длинные гудки. Куда пропали все администраторы?
Пока я терзаю кнопки стационарного телефона, Нагорный успевает забрать наши каши с блинчиками и накрыть на террасе стол. По люксу тут же разносятся слюновыделительные ароматы свежесваренного кофе.
– Карамелька, стол накрыт. Завтрак стынет.
– Я спущусь на ресепшн, – говорю, вешая трубку телефона на место. – Не могу им дозвониться. Жалко букет. Завянет.
– В халате пойдешь? – появляется на пороге парень, когда я запрыгиваю в босоножки.
– Могу без. 3f2879
– Я тебе покажу “без”. Давай лучше я?
– В полотенце на голое тело? – скептически заламывая бровь. – Нет уж. Я сама. Я быстро! – посылаю воздушный поцелуй и выскакиваю за дверь, пока меня не остановили.
