(Не) курортный роман (СИ) - Алекс Коваль (читать книги .TXT, .FB2) 📗
– Я прямо как мамина принцесса. Масочки, скрабики, обретывания-хренертывания. Мать если бы увидела меня, точно отвела бы к психиатру.
Я кусаю губы, сдерживая смех и молчу. А вот массажистка, чьи сильные руки натирают мое тело ароматными маслами, издает короткий смешок. Этот мистер обаяние уже всех тут очаровал. Его массажистка, кажется, вообще по уши в него втрескалась, когда этот болтливый тип отвесил ее рукам комплимент, заявив, что ее руки – самые приятные руки, что его трогали. Я тогда возмущенно подавилась вздохом, а Нагорный тут же оговорился: кроме тебя, Карамелька. Разумеется! Только этого его и спасло от неминуемой и немедленной расправы.
Сейчас мы на финишной прямой сегодняшних процедур – массаж спины.
– Скинь мне номер своей матери, – прошу, – сдам тебя ей.
– Хочешь от меня избавиться?
– Сильно заметно?
– Не выйдет, Карамелька. Более того, я очень надеюсь, что однажды мне воздастся за все семь кругов ада, которые я сегодня прошагал за тобой и ради тебя. Меня скребли камнями, заворачивали в целлофан и полировали до костей. Это достойная плата за мой косяк?
Я фыркаю:
– Не семь, а всего три. И да, о «воздаянии» даже не мечтай. Ты на диете.
– Это слишком жестоко, не находишь? Я всего лишь взял твой паспорт. Я же никого не убил!
– М-м, – мычу, пропуская его слова мимо ушей. – Массаж – это определенно самая приятная часть программы, Сережа. А массаж в тишине – в тысячи раз приятней!
Слышу возмущенный бубнеж с соседней кушетки.
Намек понят. Сережа замолкает.
Массажистка Люда начинает медленно растирать и разминать мои плечи. После всех скрабов, масок и кремов, кожа стала особенно чувствительной, и каждое движение особенно приятным. Я зажмуриваюсь и настолько отдаюсь ощущениям, что в какой-то момент начинаю тихонько постанывать от удовольствия. Сознание медленно уплывает.
Круги, прямые, зигзаги…
Перед глазами начинают плясать другие приятные картинки. Как будто не женские руки меня гладят, трогают и мнут. И словно движения этих рук становятся чуточку развратней и непристойней. Широкие ладони порхают по моим плечам, поглаживая. Хорошо как…
В конце концов разыгравшееся воображение утягивает меня в сладкий сон.
Просыпаюсь от того, что приятные манипуляции с моим телом прекратились. В массажном кабинете стоит звенящая тишина и приятно пахнет маслами. В голове полный штиль. В сердце ни грамма злости. Я выспалась, расслабилась и готова прощать!
Поворачиваю голову направо, чтобы сообщить об этом Нагорному. Сережи нет. Слышу за спиной:
– Выспались?
Оглядываюсь. Моя массажистка Людмила наводит порядок в своих баночках-скляночках.
– О да, – улыбаюсь, усаживаясь на кушетку, – долго я продремала?
– От силы пару минут.
– А где мой… – киваю в сторону пустой соседней кушетки. – Мучитель.
– Сергей уже ушел.
Ушел? Без меня? Да ладно! Я накидываю халат, прощаюсь с девушкой и выхожу в коридор. По правде говоря, странно, что Нагорный просто молча исчез. Не воспользовался моментом моей беспомощности, чтобы выпроводить массажистку и полапать. Что это с ним такое?
Медленно топаю в сторону раздевалки, где оставила вещи. Глубоко задумавшись, даже не смотрю по сторонам. А когда до нужной мне двери остается всего пара-тройка метров, резко торможу. Врастаю ногами в бетон. Таращу глаза навылупку от увиденного. Давлюсь возмущенным вздохом, хватаясь за сердце, в котором резко больно кольнуло.
Буквально в шаге от меня стоит парочка. Ну… как стоит? Они целуются. И это парочка – мой Сережа с той самой жопастой фито-няшкой, повисшей у него на шее. Кулаки непроизвольно сжимаются. Перед глазами пелена. Гребаное дежавю!
Глава 38. Это не то, что ты подумала!
Сергей
“У меня сегодня свадьба”.
“Вы нужны мне в Сочи”.
“Все”.
“Отказы не принимаются”, – кидаю в наш общий чисто мужской чат после возвращения паспорта Стеф. Он у нас остался со времен свадьбы Бурменцева. Чат. Время от времени мы с парнями обмениваемся там новостями, шутками, планами и семейными фотками. Последним обмениваются они. Все трое. Спиногрызов своих мелких кидают. Умиляются. Хвастаются. Все трое – бати до мозга костей. Я пока нет. Но ключевое тут – пока. Сегодня, с самого утра, я активно над этим работаю.
Моя очередь из СМС улетает. На связь тут же выходят парни. Ромка, Демьян и Виктор. Последний-то уже в курсе моих планов. Если бы не Волков и его «погоны», хрен бы мы договорились с работницей ЗАГСа, которая впихала нашу с Карамелькой роспись вне очереди, не забыв при этом взять “щедрую благодарность” за свои “старания”. А вот от брата с Ромычем прилетает бурная реакция. От удивления до чисто дружеских подколок, которые финалят почти что одновременно прилетевшие:
“Где, когда и во сколько?”.
В том, что все трое со своими женами и оравой мелких будут на месте, ни капли не сомневаюсь. А вот мне предстоит целый день вымаливать у Ростовцевой прощение. Параллельно каким-то немыслимым образом организовать за считанные часы достойную моей будущей жены свадьбу. И самое главное – убедить Карамельку в серьезности моих намерений и уговорить пойти со мной под венец. Охренеть не встать. Я женюсь!
Форсирую события? Возможно. Но я устал ждать. Два года ждал. А перед этим еще три сидел в долбаной френдзоне. Мне надело. Я заколебался. Больше я так не хочу. Пока я “на коне”, нужно ловить момент. Брать быка за рога. И Карамельку за хвост. Тем более твердого “нет” на мое корявое утреннее предложение не прозвучало. Хотя и “да” она мне не сказала…
Похрену.
Прорвемся.
Рабочая встреча получается сумбурной. Потенциальный инвестор меня бесит. Телефон разрывают звонки. В том числе рабочие, от Людвиги. Ее я сегодня напрочь игнорирую.
А Ростовцева игнорит меня. Дуется, зараза. Подкатить к ней оказалось сложнее, чем я предполагал. Хоть и видел, что ее выдержка трещит по швам, а время от времени на сурово поджатых губах играет улыбка, Карамелька – кремень. Я даже в дурацкий СПА потащился за ней. А для мужика это крайняя степень “каблучности”! Но она упорно делает вид, что я предмет интерьера и молчит. А время в этой пыточной между прочим, тянется, как жвачка на солнце. Вляпался, так вляпался…
Пока в меня втирают очередную тонну скрабов и я отчаянно пытаюсь не умереть от скуки, мой телефон долбит очередь из сообщений. Сначала от Анфисы – жены брата – прилетает:
“Какой у нее размер?”
“Чего?”
“Одежды, Сережа, а не то, о чем ты подумал!”
“Вообще-то я об одежде и подумал” – кидаю хитрый смайл и следом печатаю, признаваясь: “Понятия не имею”.
“Провал. Нам нужно свадебное платье. Что будем делать?”
“Может, обойдемся без него?”
Я бы предпочел вообще провести церемонию в максимально сжатые сроки и как можно быстрее избавиться от лишней одежды. На хер нам платье?
“Я бы Демьяна убила”, – прилетает в ответ необнадеживающее.
“Понял”.
“Хотя бы примерно какой?”
Как объяснить в сообщении, “какой”? Вот если визуально. Или на ощупь там…
“У тебя какой?”
“Сорок шесть”.
“Допустим”.
“Принято. Фата?”
“Никакой фаты!”.
Только разгреблись с одной. Следом пишет Услада:
“Сережа, какие она любит цветы?”
Я не задумываясь набиваю:
“Сирень и ромашки”.
“Оки. У нас будет выкуп невесты?”
“Вы в каком веке живете, девочки?”
“Ну, хотя бы белый конь и карета”.
“Красный кабриолет. Двадцать первый век, Синичкина”.
“Какой-то ты неромантичный…”
Я закатываю глаза. Ни у одной из них не было “выкупа”. И ни Ромыч, ни Демьян, насколько я знаю, на конях не скакали. И в каретах по асфальту не тряслись. Я тоже с гитарами под окнами пятизвездочного отеля прыгать не собираюсь. Да и Ростовцева не оценит. Не ее это формат.
