С болью в сердце (СИ) - Эмм Лана (книги .txt, .fb2) 📗

Ну, а как?

Николай Владимирович? Глупо. Мы же с ним на ты.

Просто Николай? Слишком строго, учитывая наши перепалки.

Коля? Это уж совсем, по-панибратски.

— Я не знаю, как к тебе обращаться, честно… — я чувствую, как покраснела до кончиков ушей. Стыдно. Взрослый человек, а общаться с людьми не научилась.

— Так, у меня имя есть. Простое. Коля…

— Так просто?

— А чего? Мы же друзья?

— Наверно… Можно тоже вопрос?

— Давай…

— Почему я не могу отделаться от ощущения, что знаю тебя? Мы знакомы?

— Серьезно? — угорает. — Ты реально не помнишь? Я думал, ты меня троллишь.

Я в непонятках полных.

— Что?

Встает. Стягивает с себя худи. Остается в рубашке.

— Ребят, поможете? — кивает на сцену, обращаясь к своим приятелям.

— Что, Колек? Впечатление на даму произвести хочешь? — подкалывает его один из них. Невысокий плотненький мужичок.

Все поднимаются на сцену.

Да, ладно?

Серьезно будут играть?

Задаю ему немой вопрос.

— Щас все будет… — показывает мне знак окей, соединив в кольцо большой и указательный пальцы.

Парни встают за инструменты.

Коля… Да, Коля! Сам же сказал так его называть.

Берет в руки гитару, вешает ремень себе на плечо. Отходит к парням, раздает указания.

Возвращается к стойке с микрофоном.

Начинают ударные. Гитары подхватывают.

Коля проводит медиатором по струнам, зажимая нужные лады на грифе. Выдавая на выходе очень знакомую мелодию. В сердце все перевернулось. Оно стучит в ритм музыке. Очень много связано с этой песней.

— Этот парень был из тех, кто просто любит жизнь. Любит праздники и громкий смех, пыль дорог и ветра свист. Он был везде и всегда своим, влюблял в себя целый свет. И гнал свой байк, а не лимузин. Таких друзей больше нет…

Внутри все переворачивается. Вспоминаю, как в тайне от отца гоняла на концерт Арии в Екатеринбург с парнями. Ох и влетело мне тогда… Мне всего пятнадцать было.

Волна мурашек пронеслась от головы до ног. Слезы текут по щекам, я не обращаю на них внимания.

Я погружаюсь все глубже и глубже в атмосферу песни… и голос.

Проникновенный. Низкий. Пробирает до глубины души. Не громко. Почти шепотом. Эту песню не нужно орать. Ее проживают тихо.

Мой психолог, тоже отдался во власть эмоций. Закрывает глаза, на самых эмоциональных местах — зажмуривается, чтобы лучше прочувствовать, и отдать это чувство зрителю.

— Ты летящий вдаль, вдаль ангел. Ты летящий вдаль, вдаль ангел. Ты один только друг, друг на все времена. Не много таких среди нас. Ты летящий вдаль беспечный ангел… — подпеваю ему.

Я смотрю только на него. Не могу отвести глаз. Что держит? Я не понимаю.

На проигрыше Коля открывает глаза.

Соприкасаемся взглядами…

Резкий щелчок в моей голове.

Всплывают картинки…

Клуб. Концерт. Я около сцены. Бас-гитарист. Здоровяк.

До меня доносится та самая ситуация. Нас что-то держит, не отпускает. Потом мимолетная улыбка и я ухожу.

Не может быть! Да, я сплю.

Внутри меня плещутся разные эмоции.

От восторга, что все-таки у нас есть такая интересная история знакомства и ностальгии по былым временам, до стыда, что я все это забыла и грусти от смысла песни…

Снаружи же никак это не проявляется. Я остолбенела. Полностью ушла в мир внутренний, чтобы разгрести эти чувства и эмоции, что всколыхнули мою душу.

— Эй, ты что уснула? — касание плеча.

Я отмираю. Коля стоит надо мной с тревогой в глазах. Опять тихо, только негромкие разговоры рядом.

— Нет, я еще под впечатлением… — хрипловато. Прокашливаюсь. — Ты все-таки гад! Что нельзя сразу было сказать? — шутливо прищуриваюсь.

— Я же сказал уже, я думал ты меня так искусно разводишь… — пожимает плечами.

— Да уж… Рокер-здоровяк… в шапке. Ты тогда на бас-гитаре играл, да? Про демонов пели…

— Да… Костяна нет сегодня… А еще от сморчка тебя спас, не забывай… — включил опять свою клоунаду.

Хихикаю.

Нет сил сдерживаться.

— Не надо мне тут! Я сама неплохо справлялась…

Так! А что за сморчок?

А…

Я же его опустила при парнях.

А что там, про него говорили?

Резко меняюсь в лице, наверно. Потому что, Коля с беспокойством поглядывает на меня.

Достаю телефон. Набираю номер. Гудки.

— Санек! Привет! Какими судьбами?..

Пропущу мимо ушей то, как он меня назвал, отхватит в следующий раз.

— Борька, а ну-ка скажи мне, кто там папа у Игорька?

— Так, кто-то из областного министерства дополнительного образования и спорта. Точно не знаю. А что?

— Да, что ты говоришь? — полная картина складывается у меня.

— Узнать?

— Не надо. Спасибо, Борян.

Отключаю звонок.

Ну, что Игорек? Один — один?

Ты у меня попляшешь еще.

Глава 8. Броня

Теперь данная информация не дает мне покоя. Совпадение? Совсем не похоже.

Кому я еще могла перейти дорогу? Прикидываю. Больше некому.

Игорек решил мне отомстить папиными ручками? Не по-мужски.

Коля машет мне рукой перед глазами. Потому, что я тупо смотрю в одну точку, уже несколько минут.

— Да тут я, тут… — нервно тарабаню пальцами по столу.

— Я вижу… — нервничает. — В чем дело?

— Давай в клуб смотаемся? Очень важно!

— Без проблем…

Пытаюсь вызвонить Борьку еще раз.

Не берет.

Может этот Игорь и не в клубе, вовсе. И мы зря едем. Я про него не знаю ничего. Но что-то мне подсказывает, что я на верном пути.

Боря, блин…

Всю дорогу Коля пытается ненавязчиво узнать, что случилось. А я упорно продолжаю отбрехиваться.

Звонок. Борян. Наконец-то.

— Боря, скажи мне, где обитает наш общий знакомый? Работает где-нибудь или нет?

— Матвеев что ль? Ты смеешься? Этот обдолбыш, никогда и нигде, не работал! Папины деньги тратит. А обитает у себя на хате в центре или в клубе нашем. Так, Санек, ты чего задумала?

— Спасибо, Боря. А за Санька отхватишь. Дважды. И очень жестко.

Скидываю.

Буду надеяться, что мне повезет и он здесь. Потому, что к нему на хату не горю желанием ехать.

— Зачем мы сюда приехали? — говорит Коля, а сам плутает в поисках места на парковке.

— Поговорить кое с кем…

Блин…

А если он здесь, что я ему скажу? Что, вообще, делать? Извиниться? Или что? Не знаю… Буду импровизировать.

— Долго будем сидеть? — не выдерживает моего бездействия.

Пока думаю, что ответить, вдалеке замечаю знакомую фигуру. Присаживается на лавочку.

— Нет. Подожди меня, пожалуйста, здесь. Я сейчас.

Выхожу из машины. Меня знатно потряхивает.

Вот, как опустить и обидеть человека — я мастер. А вот, извиняться не привыкла. Потому, что я всегда на сто процентов уверена в своих поступках. И своей правоте. Кроме… Но сейчас не об этом.

Я никогда в жизни не пришла бы к нему извиняться. Но сейчас это касается школы. И я уверена, что, именно, Игорь виновник моих бесконечных проверок. Поговорю с ним. А потом посмотрим, что с ним сделать.

Подхожу ближе. Сидит курит.

— Привет! Помнишь меня? — не нашла других слов.

— Оооо… какие люди… и без охраны… — расплывается в улыбке, которая больше на оскал смахивает. — А нет, с охраной…

Переводит взгляд на что-то позади меня.

Поворачиваю голову в этом направлении.

Да, капец… Попросила же подождать… Коля, блин…

— А чего пришла? Не уж то тебе не понравился мой подгон? — сидя в расслабленной позе, с удовольствием выпускает облако дыма в мою сторону. — В виде всяких рейдов…

— Значит, ты постарался? — мои домыслы подтвердились. Да, больше некому.

— Да, я постарался. Чтобы тебе жизнь, медом не казалась…

— А причем тут школа? Там люди работают, дети тренируются. Они тут причем? Разбирайся со мной…

— А ты у себя спроси, в чем они виноваты? Почему у них директор такой? — борзо.

— Давай, прекращай. Что нужно сделать? Извиниться? При всех? Я извинюсь.