Четырёхмерные картинки со слезой - Милютин Юрий Сергеевич (книги серия книги читать бесплатно полностью txt) 📗
В грязной «девятке» подростки,
Двери открыв на распашку,
Двор угощают долбёжкой
И распивают «баклашку».
Мусор, девицы, коляски
Плещутся в талом бульоне.
Вот они – мятые пляски
Вёсен на спальном районе!
ТУЕСОК. 2007.
Я недавно совсем
Был с природой в ладах,
И в моём туеске
Перед жизнью был страх.
А ещё туесок
Был наполнен мечтой
О победах больших
И о жизни другой.
Собирал в туесок
Я пятёрки и гнев
На дебилов-врагов,
Насекомых и стерв.
Улеглись в туеске
Две гантели и смех,
Беззаботный июнь
И следы на песке.
Лыжи, санки, каток,
Шабутные друзья,
Водки первый глоток,
Новый год с бодуна.
Положил в туесок
Я немного подруг
И морозных ночей
Неказистый досуг.
И случайно совсем
Так сказать, невзначай,
Вдруг в моём туеске
Поселилась печаль.
Защипал мне глаза
Сигаретный дымок,
И от водки размяк
Мой родной туесок.
Раздавил и помял
Его пьяный угар,
Деформировал в хлам
Жизни солнечный шар.
После ночи без сна,
После бреда и слёз,
Я схватил туесок
И над бездной занёс…
И посыпались вниз
Все сомненья и страх
И я понял, что Жизнь
Сотрясаю в руках.
И я вычистил всё,
Что тогда только мог.
И под сердцем согрел
Свой родной туесок.
Я в него положил
Доброту и любовь.
Словно новую жизнь,
Словно новую кровь.
КОГДА Я УМРУ. 1998.
Никто не заметит, когда я умру.
Я буду ходить, заниматься делами.
Мой друг подойдёт, постучит по плечу:
«Эй, Билли, какие проблемы в Панаме?»
Жена, вероятно, заглянет в глаза,
Нахмурит свой носик, прижмётся, мурлыкнет:
«Вчера была ночью большая гроза,
Мне было так страшно – ты спал как убитый!»
«Да, я уже труп», - усмехнувшись, скажу.
«Дурацкие шутки, зачем ты так грубо».
«Прости. Пошутил…Удивительный суп!»
Мне нравится, как ты накрасила губы…»
САЛЯМИ. 1996.
Я бы хотел умыться лунным светом
И вытереться лунным полотенцем,
Забросить жизнь на бренном свете этом
И стать всем тем, что у меня на сердце –
Огромный мир с причудами, страстями,
Любовью – пусть всё скопится вне плоти.
Зачем мне тело – сделайте салями.
Оно мой якорь – как вы не поймёте?
Не нужен мозг – он стопорит мышленье,
А масса не даёт лететь свободно.
Учёба, деньги, пищи поглощенье –
Несут в существования болото,
Которое все, ошибаясь, кличут жизнь…
МАЛЕНЬКАЯ БЕЛАЯ СОБАЧКА. 1998.
Я маленькая белая собачка
Я теперь никого не люблю…
Я любила одного мальчика –
Он ходил в большой институт.
Я любила ещё одну девочку.
Она тоже училась там
Им вдвоём было жутко весело –
Я за ними всё шла попятам…
Они вместе кружили по городу,
Целовались, вокруг не глядя.
Он, шутя, отрастил себе бороду –
Она смеялась над ним как дитя…
Пролетела последняя сессия,
Защитили оба диплом.
Он уехал – с другой был повенчан…
Им так весело было вдвоём…
Каждый день повторяю маршруты:
Патриарши, Тверская, Арбат…
И гляжу на прохожих с улыбкою глупой:
Все вокруг – без любви охладевшие трупы,
Только изредка вижу счастливые глюки:
Вон ОНИ на Манежной стоят…
ОФИС. 2005.
В 9 вечера вышел из офиса.
Сигарета в пачке одна.
Но её мне курить не хочется.
У меня пропала жена…
Мои дочки пропали с нею.
И квартиры моей больше нет.
Отрешённо сижу и хуею,
Не включая фар ближний свет.
Прогревается медленно двигатель.
Лобовое стекло в снегу.
Я уже не супруг, не родитель
95 000 секунд.
Нахуя дальше жить – не известно.
Нахуя жил вчера – не пойму.
Затащу свою слабость под кресло
И хлестну коньяком по уму.
В светлых залах родных рестораций
До рассвета искать буду ИХ…
Не найду. Иллюзорных простраций
Чёрный полог не скроет моих
Жалких слёз…
КОМОК. 2004.
Снова мыслей комок
Раствориться не смог
В темноте, в тишине
сна
Через города смог
В бесконечность дорог
Устремлюсь, не найдя
дна
Белый дым сигарет
Утекает в кювет
Улетучить не в силах
сплин
И по коже мороз
Я пустышкою грёз
Вышибаю как клином
клин
Между телом и мной
Бесконечный покой
На карнизе стоит
психопат
И шагнув за окно
Сбросив жизни говно
Я поставлю судьбе
мат.
ПЛЫВУЩИЙ В ПРОСТРАНСТВЕ ПЕЙЗАЖ. 1998.
Не могут стучать колёса.
Какой тут может быть стук?
Нет видно углов или скосов –
- Сплошной металлический круг.
Но это вторая причина.
А первая – это глаза,
Открывшие неоискусство:
ПЛЫВУЩИЙ В ПРОСТРАНСТВЕ ПЕЙЗАЖ.
Подсвечены утренним солнцем,
По небу плывут облака.
Планируют башни, колодцы,
В разливе весеннем река.
В сомнамбуле сосны берёзы,
Качаясь, уходят назад.
Весенне-туманные грёзы
Безжизненным делают взгляд.
И только на станции нужной
Сработает старый рефлекс –
- Разрушится глюк беспробудный,
Черкнув в подсознании след…
ОГРАНИЧЕННОСТЬ. 1996.
Реальность – это всего-навсего набор нервных импульсов, идущих в мозг от наших сенсорных органов.
Так какого чёрта мы все к ней так привязаны?!!
Я не здесь, я не чувствую ног на асфальте.
Я над бездной завис, и движенье означили
лишь фонарей проходящие арки.
Плавно крыши домов проплывают сквозь небо.
И дома из желе колыханьем своим
Открывают пространство из тысяч плоскостей
Где никто ещё не был
Вот когда познаёшь ограниченность
Сенсорных чувств!
С непривычки слезятся глаза, напрягается
слух до предела.
И бессмысленно мчатся по нейронам
