Муля, кого ты привез? (сборник) - Токарева Виктория Самойловна (читать книги онлайн бесплатно регистрация .txt) 📗
– Ой! У меня тут еще пятьдесят тысяч! – виновато воскликнул Колобок.
– Нет. Все. Я уже оформила, – отрезала кассирша.
– А эти куда?
– Куда хотите.
Колобок растерянно смотрел на деньги.
– Возьмите себе, – подсказала я.
– Не могу. Они подотчетные.
Нависла пауза.
Я устала стоять, хотелось какого-то движения.
– Отдайте ему, – посоветовала я и указала на Дениса. – Вы ведь помогаете людям. Вот…
Колобок посмотрел на Дениса и протянул ему пачку – кстати, очень тонкую: десять купюр по пять тысяч.
Денис зарабатывал писанием мыльных сериалов. Работа – тяжелая, муторная, пустая. Деньги уходили быстрее, чем приходили. Он уже год не мог купить себе кухню и мыл посуду в ванной. Эти пятьдесят тысяч были как нельзя кстати.
– Бери, – приказала я.
– С какой стати? – удивился Денис.
– Это тебе компенсация за страдания, – обосновала я.
– Бери, пока дают, – сказал Колобок и сунул деньги в руку.
Далее он завершил свои дела с кассиршей, поставил необходимые подписи. Сухо попрощался и вышел.
Денис стоял как истукан. Из его кулака торчали деньги.
Я довольно быстро управилась. Кассирша показала мне мою пачку. Спросила:
– Будем пересчитывать?
– Не надо, – отказалась я. Я не могу долго стоять на одном месте.
– Ну как хотите…
Мы с Денисом вышли на улицу.
Колобок не успел отъехать. Рядом с ним сидел шофер – такой же молодой и лысый. Машина – «мерседес», вымытый до блеска. Красота.
Денис решительно отошел от меня и направился к «мерседесу».
Бизнесмен опустил стекло.
– Чего тебе? – грубовато спросил он.
– Я не возьму, – сказал Денис, протянул пачку в опущенное стекло.
– Почему?
– Я писатель, а не попрошайка.
– Бери, пока дают, писатель…
Денис засунул руку в окно, деньги упали бизнесмену на колени.
Денис вернулся ко мне, довольный собою.
– Дурак, – сказала я.
– У меня тоже гордость есть.
– Гордость есть, денег нет.
Мы уселись в такси, которое ждало нас возле сберкассы. За рулем сидел мой постоянный шофер, азербайджанец Таир.
– Поехали? – спросил Таир.
Денис уселся на заднее сиденье.
Неожиданно к нашему такси подошел Колобок. Открыл дверцу с моей стороны. Я смотрела удивленно: зачем я ему понадобилась?
– Брезгуете? – спросил Колобок. – Значит, вы интеллигенция, белая кость, а мы – барыги, купи-продай… А кто стелет на дороге асфальт, по которому вы ходите? Кто строит вам дома, в которых вы живете? А ваша культура – это бла-бла, кому она нужна? Вы – трутни, которые ничего не производят. А мы – рабочие пчелы. Кто построил МХАТ? Савва Морозов. Бизнесмен, между прочим.
Колобок швырнул деньги мне в колени, повернулся и ушел. Сел в свой «мерседес». Хлопнул дверью.
«Мерседес» тут же отъехал.
– Обидели человека, – посочувствовал Таир.
Я смотрела на деньги.
– Ну, и куда их теперь? – вслух подумала я.
– Куда хотите. Я не возьму, – сказал Денис.
– Дайте мне, – спокойно предложил Таир. – Я семье пошлю, в Гяндж.
– Гяндж – это что? – не поняла я.
– Город. Второй после Баку.
Я собрала деньги с колен и протянула Таиру. Про себя подумала: «Хитрый турок». Вслух ничего не сказала.
– Спасибо, – невинно произнес Таир. Настроение у него явно улучшилось.
Мы поехали домой.
Таир включил кассету с азербайджанской музыкой. Непривычно, но красиво. Витиеватый мусульманский узор.
Денис молчал за моей спиной. Размышлял. Савва Морозов действительно построил МХАТ – для красавицы актрисы Андреевой, а она ушла к гениальному писателю Горькому. Значит, власть таланта сильнее, чем власть денег. Савва застрелился, бедный. А может, его убили…
Я слушала музыку и не думала ни о чем. Я была рада, что жива-здорова, и все. Я всегда нахожу, чему радоваться. А страдать об упущенных возможностях – какой смысл? Все равно ничего не изменится.
Майами
Хороший парикмахер – редкость, как хороший повар и хороший писатель. Тем не менее мне порекомендовали некоего Яшу, и я приехала к нему в салон. Яша оказался молодым парнем, совсем молодым, лет двадцати, с длинными черными волосами, как у Киркорова. Он был легкий, смешливый, наивный. Жизнь улыбалась Яше, а он – ей.
Яша посадил меня в кресло, прицелился взглядом, определяя форму стрижки. Я попробовала выразить пожелание, но он не слушал. Яша был художник, а не обслуга.
Далее он принялся за работу. Это было красиво. Он играл моими волосами, отходил на два шага, смотрел, щурясь, потом приближался. Я видела, что имею дело с талантом, хоть и молодым. «Талант – как деньги, или он есть, или его нет». Не помню, кто сказал. И возраст в данном случае не имеет никакого значения. Сколько угодно старых идиотов и молодых умников.
Стрижка закончилась. Волосы лежали спокойно и естественно, как будто их не касалась рука мастера. Это высший пилотаж, когда не видно усилий.
Я поднялась, гордая своим новым обликом. Спросила:
– Сколько я вам должна?
– Нисколько, – ответил Яша. – Подарок.
– Тогда я тоже вам что-то должна подарить.
Яша не возражал. Слегка замялся.
– У вас проблемы? – догадалась я. – Какие?
– Я хочу петь. Я мечтаю попасть к продюсеру Беленькому, но, если я сам к нему припрусь, он меня не примет. Вы не могли бы ему позвонить?
– Я не знакома с Беленьким, но я могу позвонить, – согласилась я.
– Правда? – не поверил Яша.
– А что такого? Позвоню, представлюсь и попрошу, чтобы он вас принял. От меня не убудет.
Я легко откликаюсь на просьбы. Мне нетрудно просить, особенно за кого-то. За себя просить противно. Унизительно. А за других – почему бы и нет…
– Только у меня к вам условие: найдите мобильный телефон Беленького, потому что искать телефон – это большая заморочка. Уйдет весь день.
– Хорошо, хорошо…
Я протянула Яше визитку. Он взял ее двумя руками, как ценность.
Через несколько дней Яша позвонил и продиктовал мне телефон известного продюсера. Я решила не откладывать в долгий ящик и тут же набрала.
– Да… – тускло, с отвращением отозвался мужской голос. – Кто это?
– Писатель Виктория Токарева.
Я ждала реакцию. Реакции не последовало.
– Что вы хотите? – с прежним отвращением спросил Беленький.
– У меня есть молодой знакомый. Он очень хочет петь. Не могли бы вы с ним встретиться и уделить несколько минут? Для него это очень важно.
– Пусть приходит сегодня. В пять. Адрес: Ленинский, двадцать четыре, квартира двенадцать.
Беленький бросил трубку. Ему было некогда выслушивать благодарности.
Я набрала Яшу.
– Сегодня в пять. Записывай адрес.
– Ой… – отозвался Яша.
– Что? – не поняла я.
– Я боюсь.
– Чего ты боишься?
– Так… вдруг… Я всю жизнь мечтал и вдруг…
– Так и бывает. Все случается вдруг.
– Я даже не знаю, как вас благодарить.
– Скажи «спасибо».
– Спасибо.
– Молодец. Ты с родителями живешь? – поинтересовалась я.
– Нет. С девушкой. Но я с ней не сплю.
– Почему?
– Мне нравятся мальчики.
– А зачем она с тобой живет?
– Она меня любит.
– Странно, – удивилась я. – А зачем это ей?
– Зачем любовь?
– Но у любви должна быть перспектива.
– Вы ничего не понимаете. У любви должна быть любовь. А неразделенная любовь – тоже чувство. И очень духовное.
Я промолчала. Действительно я ничего не понимаю.
– А зачем она у тебя живет?
– Ей некуда деваться.
– Она из Молдавии?
– Вроде того, – ответил Яша.
Мы помолчали.
– Я боюсь, – сознался Яша дрогнувшим голосом.
– Удачи тебе…
Я первая положила трубку.
Вечером Яша позвонил. Его голос звучал низко и устало.
– Он велел принести кассету с песней, – сообщил Яша. – Это значит, я должен: заказать музыку, слова и записать в студии звукозаписи. Знаете, сколько мне придется стричь за такую сумму? Спина отвалится…
