Шесть правил для мёртвого человека - Корнелюк Алексей (читать полную версию книги .txt, .fb2) 📗
Ника смотрела на Тамару иначе. Мягче. Мне стало странно видеть их рядом: две женщины, которые по-разному выживали возле мужчин, называвших свои слабости работой.
— Тогда почему ты защищаешь книгу? — спросил я.
— А я не защищаю книгу. Я защищаю сложность. Твоя книга помогла моему сыну уйти от меня. Возможно, это было правильно. Возможно, спасло ему жизнь от моей любви. А Илье, возможно, помогла сначала ожить, а потом дала нож, когда ему нужны были руки. Одна и та же фраза может быть лекарством, ядом и отмычкой. Всё зависит от того, кто её держит и зачем.
Она наклонилась вперёд.
— Поэтому, Герман, если ты сейчас решишь сделать из этой истории покаяние «я убил человека своей книгой», ты опять соврёшь. Красиво, мрачно, литературно, но соврёшь. Ты не убивал Илью. Но ты и не невиновен так, как тебе хочется. Вина здесь не пистолет. Она туман. В нём все немного мокрые.
Эта фраза мне не понравилась. Потому что была слишком точной и потому что принадлежала не мне. Рубен позвонил снова. Я сбросил. Через секунду пришло сообщение: «Юрист внизу. Не делайте без меня ничего героического». Потом ещё одно: «И ничего человеческого тоже». Тамара прочитала сообщение через моё плечо.
— Рубен прекрасен. Его надо когда-нибудь убить в романе, чтобы он наконец стал полностью собой.
— Он уже просил не делать из него персонажа.
— Поздно. С такой жвачкой он сам напросился.
Ника впервые за утро улыбнулась. Едва заметно, но улыбнулась. Это было хорошее событие. Маленькое. Не спасительное. Просто в комнате, где лежали бумаги мёртвого человека, на секунду стало не так тесно.
— Что делать с постом Марины? — спросила Ника.
Тамара снова стала редактором. Видно было почти физически, как на неё возвращается профессиональная броня.
— Ничего быстро. Быстрые ответы в таких историях пахнут страхом. Страх люди чувствуют лучше, чем смысл. Нужно короткое заявление без канцелярита. Но не сейчас. Сначала Герман должен понять, что именно он готов сказать не юристу, а себе.
— Себе я скажу матом.
— Мат — тоже канцелярит бессознательного. Не ленись.
Она взяла мою старую рукопись и перелистнула ещё несколько страниц.
— Здесь есть глава, которую ты точно не помнишь.
— Почему точно?
— Потому что если бы помнил, уже выглядел бы хуже.
Она протянула мне лист. Заголовок: «Люди хотят не правду, а разрешение». Я усмехнулся.
— Хороший заголовок.
— Был. Ты его выбросил.
Я начал читать.
«Большинство людей приходит к психологическим книгам не за правдой. Правда слишком медленная, неприятная и редко помещается в одну фразу. Люди приходят за разрешением. Разрешением уйти, остаться, разозлиться, простить, не прощать, захотеть, не хотеть, бросить мать, позвонить отцу, развестись, изменить, не вставать с кровати, начать заново. Проблема не в том, что разрешение плохо. Иногда человеку действительно нужно, чтобы кто-то снаружи сказал: “Ты имеешь право”. Проблема начинается там, где автор забывает добавить: право не отменяет последствий. Право хотеть не освобождает от обязанности разбираться, какое именно место внутри тебя сейчас просит свободы — живое или гнилое».
Я остановился. Дальше читать не хотелось.
— Это тоже было вырезано?
— Да.
— По моей инициативе?
Тамара не ответила.
— Понятно.
Ника взяла лист у меня из рук и пробежала глазами.
— Знаешь, что мерзко? — сказала она.
— Сегодня богатый выбор.
— Ты всё это знал.
Я кивнул.
— Да.
Вот оно. Самое простое. Самое неприятное. Я не был невеждой. Не был добрым дураком, который случайно упростил сложную правду. Я знал. Написал. Потом убрал. Не потому что меня пытали отделом маркетинга. Не потому что издательство приставило нож к горлу. Просто выбрал книгу, которую легче цитировать. Выбрал сцену, хлопки, залы, лица людей, которым я давал не правду, а разрешение. И всё равно, чёрт побери, многим это помогло.
Вот почему моральные катастрофы так трудно вынести. Если бы всё было ложью, я мог бы покаяться и уйти в монастырь, где, вероятно, через год начал бы читать лекции монахам о границах. Если бы всё было правдой, можно было бы послать Марину, Рогова, интернет и собственные ночные страхи. Но всё было вперемешку. Моя книга помогала и вредила. Освобождала и упрощала. Давала язык и отнимала нюансы. Как любой инструмент, попавший в страну людей, которые всю жизнь забивали гвозди лбом.
— Я хочу увидеть Рогова, — сказал я.
Тамара закрыла папку.
— Конечно хочешь. Мёртвый человек молчит, вдова слишком точная, с дочерью страшно, с матерью противно, а адвокат — удобная сюжетная точка. Можно поехать и сделать вид, что расследование снаружи важнее, чем то, что уже лежит на столе.
— Ты предлагаешь мне сидеть и читать старые рукописи?
— Я предлагаю тебе не путать движение с мужеством. Ты мастер движения, Герман. Города, лекции, интервью, женщины, отели, новые проекты. Ты постоянно куда-то едешь, чтобы не оставаться. Иногда мужество — это не поехать.
— А иногда — поехать.
— Да. Поэтому жизнь сложнее твоих афиш.
Она встала. Подошла к окну. Посмотрела вниз.
— Я не отговариваю тебя от Рогова. Просто предупреждаю: если ты найдёшь человека, который подтолкнул Илью, тебе станет легче. Ненадолго. Ты скажешь: вот он, плохой ученик, исказивший метод. Или: вот он, мститель, который использовал мои слова. Или: вот он, второй виновный. Но даже если Рогов окажется полным мерзавцем, вопрос останется прежним.
— Какой?
— Почему твои слова так хорошо подошли мерзавцам?
Ника тихо выдохнула. Я посмотрел на Тамару. На её тонкие пальцы, на шарф цвета старого вина, на очки, лежащие на столе рядом с моей старой рукописью. Она была жестока. Но теперь я понимал, что её жестокость не из тех, что любят кровь. Скорее из тех, что боятся сладкой лжи сильнее, чем боли.
— Ты останешься? — спросил я.
— Нет. У меня в издательстве совещание, где люди с серьёзными лицами будут обсуждать, можно ли на обложку книги о депрессии поставить розовый круг, потому что он «даёт надежду». Цивилизация не подождёт.
Она взяла папку, но не отдала мне.
— Оставь рукопись.
— Нет.
— Почему?
— Потому что ты сейчас будешь использовать её как дубину против себя. А мне, как редактору, неприятно смотреть, когда хорошим текстом бьют плохого автора. Я сделаю копии нужных глав и пришлю. Дозированно.
— Ты всё ещё редактируешь мою жизнь.
— Да. Но теперь хотя бы честно.
У двери она остановилась.
— И ещё. Не пиши заявление сам.
— Почему?
— Потому что ты сейчас либо скажешь слишком мало, чтобы защититься, либо слишком много, чтобы понравиться своему чувству вины. И то и другое будет ложью.
— А что будет правдой?
Тамара посмотрела на меня устало.
— Правда? Ты пока её не вынесешь. Начни с того, что не врёшь.
После её ухода в комнате осталось ощущение выкуренной сигареты, хотя никто так и не закурил. Ника собирала листы в папку. Я смотрел на стол. Дневник Ильи, моя книга, распечатки, старые главы, которых больше не было в продаже, но которые, как выяснилось, продолжали жить где-то под кожей истории.
— Что думаешь? — спросил я.
— Думаю, Тамара права.
— В какой части?
— В неприятной.
— Конкретнее.
— Во всех.
Она закрыла папку, но один лист оставила на столе. Тот самый, с фразой: «право не отменяет последствий».
— Я найду адрес Рогова, — сказала она. — Но сначала ты должен ответить Марине.
— Что написать?
— Не знаю. Только не «мне жаль». Она это уже слышала. И не «я разберусь». Это звучит как техподдержка после смерти.
— Тогда что?
Ника надела пальто.
— Напиши одну честную фразу. Одну. Не умную.
Она ушла. Я остался один. Одна честная фраза. Невыносимая задача для человека, который построил карьеру на длинных формулировках. Я открыл телефон. Пост Марины уже разошёлся широко. Моё имя всплыло в комментариях. Кто-то нашёл афишу моей лекции в тот вечер. Кто-то писал: «Это точно Ланской». Кто-то: «Не верю, он мне помог». Кто-то: «Вот до чего доводят эти инфопсихологи». Кто-то: «Вдова хайпится». Мир работал исправно: превращал чужую смерть в возможность высказаться. Я открыл переписку с Мариной. Пусто. Только её номер и моё дрожание внутри, которое я, конечно, называл концентрацией. Пальцы зависли над клавиатурой.
