Вся синева неба - да Коста Мелисса (читать книги полностью txt, fb2) 📗
— Да, Жоанну… Твою жену, — отвечает старушка, бросив на него подозрительный взгляд.
Эти слова в чужих устах всегда действуют на него ужасно.
— Вы пьяны, молодой человек, — добавляет она, щуря глаза.
— Ничего подобного.
— Посмотрите, какие красные щеки!
Эмиль не может удержаться от улыбки. Он не знает, пьян ли он, но ему вдруг стало очень жарко. Муж Анни добрый час занимал его разговором об информатике, и они пили, сами того не замечая и толком не закусывая.
— Я что-то давно не видела Жоанну. Ты можешь посмотреть наверху, вдруг она там?
Он кивает и ставит свой бокал на стол.
— Да, конечно.
Миртиль, наверно, права. Он пьян. На лестнице его шатает.
— Жоанна! Эй, Жоанна!
В студии ее нет. Только Пок крепко спит в темноте на белом диване.
— Эгей, Жоанна!
Он заглядывает в приоткрытую дверь комнаты Миртиль, в ванную. Никого. Он уже хочет вернуться во внутренний дворик, как вдруг ему приходит в голову, что она может быть в переулке перед домиком. Возможно, ей захотелось тишины. Он спотыкается, открывая входную дверь, и видит маленькую черную фигурку. Жоанна сидит на крыльце. Рядом с ней — картонная тарелка с фруктами и куском сливочного торта.
— Что ты здесь делаешь?
Закрыв за собой дверь, он садится рядом с ней на крыльцо.
— Медитация осознания?
Он хотел поддразнить ее, но она отвечает серьезно:
— Да.
— Ох. Я… Я просто пошутил.
Ему трудно различить ее лицо в темноте. Только гребень поблескивает под тонким серпиком луны. Остальное скрывает тень.
— Мне захотелось немного побыть одной, чтобы сполна насладиться праздником… Это ведь последний вечер.
Он делает над собой усилие, чтобы не посмеяться и не показать, что не верит ее словам.
— Насладиться…
— Да.
— Совсем одна… Здесь? Почему же не там?
Она качает головой.
— Что тебя удивляет? Или мы обязаны быть среди шума и суеты, чтобы насладиться им сполна?
Он чувствует себя полным идиотом и бормочет невнятный ответ:
— Ну… Не знаю… Я думаю…
Она раздраженно морщится.
— Прислушайся.
Он повинуется. До них доносятся голоса гостей. Отчетливо слышен смех, мужской бас, звон бокалов. Среди других он узнает голос Миртиль:
— Оставьте эту ветку в покое, Доминик! Вы ее сломаете!
Кто-то протестует, потом:
— Плевать я хотела на фонарики! Мне дорог мой платан!
Эмиль и Жоанна улыбаются в темноте.
— Вот видишь. Их слышно еще лучше, чем если бы мы были там, — шепчет Жоанна.
Он бросает взгляд на картонную тарелку рядом с ней и снова невольно улыбается.
— А с этим тоже так? Шум мешает тебе оценить торт?
Она нимало не смущается, сохраняя спокойный и уверенный тон:
— Да. Ты удивишься, узнав, до какой степени все кажется лучше, если постараться все осознать.
Он воздерживается от комментариев, потому что боится снова показаться идиотом, бедным духовно. Быть может, так оно и есть… Но он не ожидал, что Жоанна продолжит голосом, близким к восторженному:
— Видишь, здесь я могу смотреть на торт. Мы никогда толком не смотрим на то, что едим. Я могу несколько минут смотреть на него, пытаться угадать, как он пахнет, каким будет на языке, будет ли карамельный слой внизу хрустеть или таять во рту. Потом я могу… могу закрыть глаза и сосредоточиться на запахе. Знаешь выражение слюнки текут… Это не шутка. Это действительно происходит, когда ты внимательно смотришь и нюхаешь, когда даешь желанию угнездиться в тебе. Я даю моему телу захотеть этот торт, достаточно долго пускать слюнки, пока оно не будет готово вкусить его, потому что тогда я буду знать, что все мои чувства обострены.
Теперь он слушает ее внимательно, но не может удержаться от шпильки. Идиот, что с него взять.
— И ты его съешь в определенный момент?
Она совершенно игнорирует его сарказм и продолжает, как будто он ничего не говорил:
— Потом я подношу его ко рту и сосредотачиваюсь на ощущении текстуры на языке, на том, как обволакивает его моя слюна… Чувствую, как он медленно тает на нёбе, вдыхаю первые выделяющиеся ароматы, ощущаю пробуждающиеся вкусовые рецепторы. Словно маленькие пузырьки счастья лопаются на языке. И испытываю блаженство, которое разливается по всему телу. Знаешь, мозг высвобождает гормоны счастья, распознав сахар. Воспоминания детства могут всплыть, когда вдыхаешь запах апельсинового цветка или шоколада…
На секунду повисает молчание, как будто она пробует торт, и у нее вырывается тихий вздох.
— И потом наконец я его кусаю. И это как Большой взрыв… Экстаз. Финальный букет.
Ему забавно это от нее слышать. Звучит очень чувственно. Он с трудом удерживает какую-то детскую улыбку, но губы раздвигаются сами собой.
— И все это происходит, когда ты ешь?
Жоанна кивает. Он угадывает в темноте, что она тоже улыбается.
— Да. Все это происходит, когда ты ешь. Но и когда дышишь, когда ходишь, когда занимаешься любовью… Надо только быть внимательным.
Эмиль кивает и, когда пытается сглотнуть, понимает, что огромный ком закупорил горло. Он вдруг чувствует себя тяжелым и неуклюжим. До него доходит, что он просто недотепа. Самый обыкновенный парень, который никогда ни в чем ничего не понимал. Парень, который никогда не вел дневник и не мог понять своими куриными мозгами глубину цитаты или осознанно отведать кусок торта. Вот она — она-то научилась жить. Отец ее научил. Поэтому все поэтично в ее голове, все прекрасно и так просто.
Он смотрит на девушку, спокойно сидящую на маленькой ступеньке крыльца, устремив глаза в небо. Видит себя рядом с ней несколько секунд назад, со своей дурацкой улыбкой незрелого юнца, когда она заговорила об экстазе. Он спрашивает себя, что она делает в этот вечер с таким парнем, как он. Почему никуда не спешит и делит такой момент с ним. Она могла бы просто сказать ему, что ей нужно побыть одной. Он ушел бы, слегка пьяный, во внутренний дворик и продолжал бы пустопорожние разговоры с кем-нибудь из гостей. Зачем она теряет время с ним? Леон, наверно, был другим. Он читал книги, выписывал цитаты, знал наизусть множество цветов, умел делать отвары из крапивы. Может быть, рисовал. Он, наверно, закрывал глаза, слушая джазовые мелодии, и барабанил пальцами по воздуху. Возможно, он даже играл на пианино. И наверняка был на высоте.
Свежий ветер задувает в переулке, и они молчат, уйдя каждый в свои мысли. А он — был ли он на высоте для девушек, которых встречал? Для Лоры? Вероятно, да. Это тоже были самые обыкновенные девушки, эти девушки притворялись, будто лучатся уверенностью в себе, и преувеличенно громко смеялись, показывая всему миру, что счастливы. Эти девушки ходили на танцы, не ощущая вибрации басов в своих телах. Они лишь раскачивались, ловя вожделеющие или завистливые взгляды на танцполе. Они никогда не были здесь, чтобы быть здесь, в настоящем моменте. Они были здесь, чтобы нравиться, чтобы врачевать свое эго, чтобы забыть плохой день, чтобы искать утешения в чьих-то глазах, чтобы доказать себе, что они еще молоды. Они были так же неуклюжи, как он, но их красоты и харизмы хватало, чтобы об этом забыть.
Эмиль слегка привстает. Он сам не знает, почему сейчас чувствует себя таким глупым и почему ему так грустно. Наверное, от выпитого алкоголя. Да еще от слов Жоанны… Он собирается было встать и спросить ее: «Хочешь, чтобы я оставил тебя одну?», но она его опережает, заговорив первой:
— Посмотри на небо. Из дворика его не было видно. Оно скрыто платаном. А здесь можно его видеть. Редко бывает такая луна.
Ее палец поднят к небесному своду, освещенному тысячами звездочек. Луна — лишь тонкий фосфоресцирующий серп на фоне этой глубокой синевы. Эмиль кивает и откашливается.
— Красивая синева.
Он знает, что Жоанна поняла, о чем он, но все же добавляет:
— Думаешь, он смотрит на нее сейчас?
Она кивает.
— Я уверена, что да. Он никогда не пропустил бы такого зрелища.
