Не мы такие, жизнь такая (СИ) - Дробот Анита (читать бесплатно полные книги .TXT) 📗
— Ты как? — чуть охрипшим голосом спросила я.
— Ничего, функционирую, как видишь, напиваюсь вот, — криво усмехнулись столешнице.
— Зачем ты ко мне приехал? Я жалеть плохо умею, — вышло несколько грубовато, но точно отображало все мои мысли. В отношении смерти Доранта я испытывала лишь легкую грусть, что такого засранца больше нет, а вот состояние Стила мне не нравилось.
— Поэтому и приехал. Мне не жалость нужна, а человек.
— Ты не обидишься, если я поработаю? — осторожно спросила я.
— Работай, извини, это я как снег на голову, — лысый пилот, да что за убитый вид.
— Мэрк, я понимаю, что это очень больно, но давай ты себя в руки возьмешь, а? Ты странно себя ведешь! — заявила я, на меня глаза так и не подняли. — Да приди ты в себя! Я понимаю, горе, но это не повод сидеть сейчас и жалеть себя! — не знаю чего ради я вообще весь этот бред несла, но на меня все таки подняли глаза, и сам Стил встал из-за моей табуретки, разом став как-то выше.
— Я пойду, — спокойствие и смирение. Да чтоб ты долго жил! Рванув его за пиджак, я прижалась к сухим губам. Секунда, другая, и мне ответили, а потом еще и прижали к себе.
— Колючка… ты что… творишь? — говорить, когда целуешься тяжело.
— Вывожу тебя из ненормального состояния! — заявила я. На этом я, в принципе, и закончила бы сеанс шоковой терапии, однако потянулась снова. Сама. Зачем? Да кто ж его знает. Женщина- это удивительное существо, способное выживать без мозгов.
— Пожалеешь ведь, — предпринял последнюю попытку Стил.
— Ну и что…
Утро. Я и забыла, что такое просыпаться с утра вместе с кем-то, одеяло стащил, к себе прижал так, что не шелохнешься, так еще и в макушку сопит. А проснулась я от звонка коммуникатора. Рукой нашарить его не получилось и я попыталась отодвинуться от Стила.
— Куда? — не открывая глаз, спросили меня.
— Коммуникатор звонит.
— Пускай.
— Может важное что-то, — возразила я.
— В черную дыру, спи, а то бледная совсем, — Мэрк снова отрубился и я вместе с ним.
Снова коммуникатор.
— Стил, пусти.
— Что за неспокойная женщина! — простонал этот несчастный, но руку убрал.
— Майор Дин.
— Айрочка, доброе утро. Как спалось? Как там Стил?
— Это… вы… — и снова та ситуация, когда цензурных слов не хватает.
— Переключи на общую связь, будь добра. — И вот уже перед нами Дорант Мэрк, целый и невредимый. И то ли у меня галлюцинации, то ли он действительно живой.
— Стил, подъем, тут твой дядя ожил, — совершенно ошарашенно выдала я, во все глаза глядя на Мэрка-страшного. Видимых повреждений я не наблюдала, трупных пятен не было, дыры в груди тоже.
И что это значит? А только одно, этот прохиндей опять играет в свои игры.
— Дядя… Ты… — прохрипел за моей спиной Стил, как бы ему плохо посте такого не стало.
— Я, я, живой и здоровый, между прочим. Ну, где же бурная радость? — на моем лице за неимением бурной радости появилось зверское выражение, а в голове так и вовсе присутствовала здравая мысль его убить… пока Стил в себя не пришел, иначе он что-то похуже придумает. Поворачиваться к нему я не рискнула. Сидим молчим… Минута прошла, две. И тут Мэрк-младший пришел в себя. Таких ругательств я отродясь не слышала. Дорант тоже послушал, покивал, но потом ему, вероятно, надоело, и он отключился со словами:
— Стараешься для него, стараешься, хоть бы спасибо сказал, а то так бы и ходил вокруг да около еще три года! — понесшихся ему вслед ругательств, Дорант Мэрк уже не услышал.
P.S. И жили они долго и счастливо.
