Офисный переполох (СИ) - "Arne Lati" (читать книги онлайн полностью без сокращений .txt) 📗

      Его слова прерывает мой хохот. Смех на грани истерики - ну что за чушь?

      - Ты думаешь, я останусь с тобой, зная, что ты женат? Думаешь, я буду ждать, когда ты соизволишь приехать меня трахнуть, а потом вернешься к ней? Ты, правда, так думаешь? – кричу ему в лицо, не замечая, как дорожки слез становятся все обильнее.

      - У меня нет другого выбора, - резко отвечает он.

      - Выбор есть всегда, - не выдерживаю я, - нужно просто захотеть его принять, - слезы мгновенно высыхают. Все встает на свои места.

      Есть "не могу", а есть "не хочу". Это два разных понятия. Максим, видимо, не может в них разобраться. Что ж, я помогу.

      - Откажись от отца. Откажись от компании, от денег, власти. Пойдем со мной? Мы все начнем сначала. Сами построим нашу жизнь, - говорю, заглядывая ему в глаза.

      Обхватываю его лицо ладонями и притягиваю к себе, едва касаясь сухих губ невесомым поцелуем. Слезы снова стекают по моим щекам.

      - Идем со мной, умоляю тебя, - шепот, почти плач, почти отчаяние.

      Максим покрывает мое лицо, легчайшими поцелуями, собирая горечь слез, а я отчетливо вижу в его глазах «НЕТ» - как приговор, как проклятье.

      - Я не могу. На кону не только мое «хочу», но и честь семьи. Я не могу подвести отца, - беззвучно шепчет он, едва шевеля губами, а я слышу каждое слово. Оно вонзается в мое сердце, заставляя его сбиваться с ритма.

      Улыбаюсь. Почти нормально, почти искренне. Целую его. Проталкивая язык в его рот и цепляя его. Так жарко, так горячо. И так больно. Я возвращаю ему тот первый поцелуй. Возвращаю его так, как когда-то он подарил его мне. Возвращаю на прощание. Я веду, беру инициативу на себя, стараясь отдать все то, что чувствую. Отстраняюсь. Он смотрит на меня испуганно. Страх. Как же непривычно видеть его в твоих глазах.

      Встаю, беру ключи со стола и ухожу.

      - Я все равно не отпущу тебя, - раздается мне в спину грубо, почти зло, почти властно, если бы не нотки паники и отчаяния.

      - Ты мой, - уже увереннее и сильный удар в дверь, отчего штукатурка посыпалась на идеально чистый пол.

      Все, это конец. Финал моей любовной истории. Я только смирился с тем, что впустил его в свое сердце. Я, черт побери, готов был признаться ему в любви, прокричать о своих чувствах, а лучше простонать. Но, увы. Моя история окончена.

      Уже сидя в машине, звоню отцу и прошу разрешения продать квартиру. Он понял по моему голосу, что что-то не так и просит приехать. Отрицательный ответ и он, приняв мое решение, дает свое добро на продажу квартиры. Прошу его ничего никому не говорить, он соглашается, и я еду к одному старому другу.

      Илья, один из тех, с кем я общался в детстве. Рыжеволосый парень с обворожительной улыбкой и россыпью веснушек на лице. Его отец юрист. Прошу его о помощи и получаю ее безвозмездно. Есть еще бескорыстные люди в этом мире.

      Мой трудовой договор, заявление об увольнении, документы на квартиру, привезенные из дома, и документ, свидетельствующий о том, что квартира уходит в счет погашения неустойки по договору найма - все отправляется в большой белый конверт. Что ж, двести пятьдесят тысяч долларов, по-моему, неплохая цена за мою шкуру. Конверт Илья передаст утром Инге, а я отправляюсь в аэропорт.

      Самые необходимые вещи я собрал, остальные друг обещал собрать и переслать их мне чуть позже. Все-таки нужно освободить жилплощадь.

      Покупаю билет на ближайший рейс до Италии, там меня уже давно ждут. Возможно, стоит попытать свое счастье там?

      Но почему тогда так больно? Так нестерпимо щемит в груди и каждый вздох как пытка. Вдыхать необходимый кислород приходится практически через силу. Каждый шаг, приближающий меня к трапу самолета, отдаляет меня от Максима, того, кто во второй раз сломал мне жизнь. Только теперь окончательно и бесповоротно, вырвав мою душу и растоптав сердце.

      Я не злюсь на него, мне просто плохо. Плохо и одиноко.

      В самолете ко мне подходит стюардесса, из-за слез не могу разобрать черты ее лица, и спрашивает, все ли со мной в порядке. Говорю что да, продолжая беззвучную истерику, и прошу до конца полета меня не беспокоить. Она кивает, но вскоре возвращается со стаканом мутной жидкости в руках и почти силой вливает ее в меня.

      Смотрю в иллюминатор еще не взлетевшего самолета и отчаянно молюсь, чтобы произошло чудо. Чтобы Максим приехал и забрал меня, сжал в своих крепких объятьях и никогда не отпускал. Но чуда не случается, даже когда самолет трогается с места, когда он плавно взлетает и летит прочь от любимого города.

      Я засыпаю. Видимо, успокоительное подействовало. Когда просыпаюсь, слезы все так же текут по моим щекам. Вытираю их и несколько минут смотрю на прозрачную капельку на своей ладони.

      Как же я люблю тебя, придурок. В голове такая каша из эмоций, что буквально теряю ощущение связи с реальностью. Но вот что странно: чем дальше я от дома, чем ближе я к Италии, к новой жизни - тем легче мне становится. Видимо, израненное сердце устало болеть и смирилось с одиночеством, а может быть, я просто схожу с ума? Все неважно. Воздух медленно, но верно, поступает в легкие, сердце бьется, тело двигается – значит, я жив.

      Приземление, спуск по трапу, новая земля. Меня уже встречают. Я даже выдавливаю из себя улыбку в ответ на искреннее радушие, и иду вперед. Туда, где нет Максима, нет любви, есть только я и мое будущее, которое я своими руками буду строить.

  Часть 13

Максим

      - Мне кажется, это вас, - протягивает мне трубку секретарша, пока я разбираю бумаги.

      - И почему ты так решила? – язвительно тяну. Логично, что в моем кабинете звонят мне.

      - Видите ли, шеф, когда я сняла трубку, кто-то сказал: «Это ты, старый козел?» - в тон мне протянула она и, швырнув в меня трубкой, удалилась, забрав остатки документов. Вот вроде дура дурой, а специалист хороший.

      - Слушаю, - по-деловому обращаюсь к звонившему.

      - Ты куда моего сына дел, ублюдок? – этот голос я знаю, папаша Даньки в бешенстве.

      - Вы что-то конкретно хотите узнать или так, поорать решили? – пустой разговор, пустая трата моего времени.

      - Сын мой где? – орет он так, что уши закладывает.

      - Я его последний раз позавчера видел, - говорю ему, начиная закипать, - еще вопросы?

      - Да пошел ты, - раздается в телефоне. Вешаю трубку.

      Спрашивается - зачем звонил? Тут беспокойство, ранее закравшееся в душу, липким страхом заполонило сознание.

      Ору секретарше через открытую дверь: