Демонолог. Книга 1 - Бадевский Ян (прочитать книгу .TXT, .FB2) 📗
Собрав остатки воли в кулак, вынуждаю Илью стоять на месте.
Просчитываю шансы.
Человек, заступивший мне дорогу, оперирует праной. Умеет отдавать ментальные приказы. Что он еще умеет? В честном поединке не выстоять. А вот машина… Не такая уж плохая идея. Мой противник будет занят управлением, появится возможность атаковать. И да, он ведь не ожидает подвоха от простолюдина.
Задний карман джинсов оттягивает нож.
Так, похоже манипуляции со мной не работают. Иммунитет к магическим воздействиям? Надо проверить, но это в другой раз.
Притворяюсь безвольной куклой.
Лезу на переднее сиденье и понимаю, что угодил в капкан. Водительское сиденье занято шофером. Здоровенный мужик в белом френче и брюках со стрелками. Неизвестный мне герб на плече. Нашивка, изображающая то ли кристалл, то ли кусок льда. Солнцезащитные очки. Непрошибаемое спокойствие. Водитель даже голову не поворачивает в мою сторону – настолько ему насрать на происходящее.
Аристократ усаживается на заднее сиденье.
– Поехали, Максим.
Двери еле слышно щелкают, отрезая меня от дома и теплого ужина.
Автомобиль трогается с места.
Плавный и стремительный разгон.
– Отвечай на мои вопросы честно, – слышу вкрадчивый голос мужика за левым плечом. – Я не собираюсь тебе вредить. Кивни, если понимаешь.
Выполняю приказ.
– Хорошо. Я знаю, что ты не крал мою банковскую карту, но мне нужно отыскать тех, кто это сделал. Сейчас Максим отвезет нас к аптеке, где ты покупал лекарства. Можешь их оставить себе, мне не жалко.
– Спасибо.
– Не вздумай мне врать. Я знаю, где ты живешь, Илья Невзоров. Знаю, что у тебя есть сестра и мать. Знаю номер твоей квартиры и школу, в которой ты проучился последние годы. Я найду тебя даже на краю света, если пойму, что ты лжешь. Мы понимаем друг друга?
– Я услышал.
– Надеюсь, что так. Первый вопрос: откуда у тебя карта?
– Нашел.
– Где?
– На трупе.
– Давно?
– Полчаса назад. Примерно.
– В полицию звонил?
– Нет.
– Покажешь мне это место.
Даже не вопрос.
Очередное распоряжение.
Над городом уже сгустилась тьма. Я достал из рюкзака телефон и обнаружил два пропущенных от мамы. Почему-то устройство переведено в режим вибрации. Телефон у меня дешевый – из тех, что выдаются в кредит в салонах сотовой связи. Экран уже поцарапан, краска на корпусе начала облезать. А ведь мама еще оплачивает «беспроцентную» рассрочку.
– Мы подбросим, не переживай, – сказал аристократ. Он мне уже не казался такой сволочью, как в самом начале знакомства. – Теперь поговорим о трупах. Как ты на них наткнулся?
Вот здесь начинается тонкий лед.
– Забрел в переулок, – уверенно соврал я. – Помочиться.
А что – правдоподобно.
Пауза затянулась.
Аристо размышлял над тем, верить мне или нет.
– Допустим, – разался спокойный голос за моим плечом. – И?
– Три тела, – вздохнул я. – Жуть. Кровища, бита бейсбольная, гвоздомет… Там разборка какая-то произошла.
Водитель вырулил через темные подворотни на уже знакомую мне улицу. Слева промелькнула аптека с бомжом.
– Долго еще? – спросил шофер.
– Не спешите, – попросил я. – Боюсь пропустить.
Машина слегка притормозила.
Нам начали сигналить сзади, но ни аристократ, ни его слуга не обратили на это внимания.
– И ты решил их обыскать? – поинтересовался аристо.
– Ну… не сразу, – я бы сам себе не поверил. – Страшно было.
– Ты не похож на воришку, – хмыкнул собеседник.
– А на кого я похож?
– На компьютерного задрота. Только не обижайся.
Я не обижаюсь.
Знаю, что похож.
– Вот здесь.
Машина ныряет в знакомый тупичок.
Должен отметить, что в автомобилях мой носитель плохо разбирается. По его мнению мы сидим в «Мицубиши», но это не точно. Белая тачка относится к числу «навороченных» – с автоматически открывающимися дверями, бортовым компьютером, климат-контролем. Сиденья кожаные, это чувствуется. Роскошью от салона не прет, но в каждой детали ощущается изысканный стиль.
Проезд узкий.
Шофер ведет машину аккуратно.
Въезжаем в черный провал, окруженный домами. Заворачиваем вправо, останавливаемся. Из освещения – тусклая лампа над дверью какого-то склада. Смутно вырисовываются прямоугольники контейнеров. На мостовой ничего не разобрать. Озеро тьмы.
Аристократ открывает дверь слева, выбирается из салона и срастается с мраком. У меня дурные предчувствия, но делать нечего. Выхожу со своей стороны, огибаю капот машины спереди, приближаюсь к своему спутнику.
– Где они? – слышится тихий голос.
Глаза медленно привыкают к полутьме.
Делаю шаг вперед. Еще шаг. Ума не приложу, как такое возможно. Мертвецы исчезли. Крест кто-то разобрал. Обычная грязная подворотня.
На мое плечо ложится тяжелая ладонь.
– Ты тратишь мое время. А это хуже всего.
Меня рывком разворачивают.
Аристократ на голову выше. Лицо непроницаемо, но в глазах разгорается гнев.
– Я знаю, кто похитил карту, – голос, звенящий от ярости, вплетается в уличную тишину. – Мой клан доберется до этих людей. Вопрос в том, как карта попала к тебе? Ты – посредник? У тебя здесь встреча? Хочешь меня подставить, выродок?
Здравый смысл уходит на покой.
Если бы я выполнял чей-то заказ, разве стал бы тратить деньги с карты в аптеке? Похоже, аристо сумел отследить мою транзакцию, а потом…
Мне тяжело разобраться в этом дерьме.
Банковские карты, машины, транзакции…
Я родился в мире, где в лавках и на рыночных площадях расплачиваются звонкой монетой. Там нет чеков, терминалов, электричества и прочих непонятных штук. События раскручиваются слишком быстро, и я не знаю, что делать. Жрец Нергала в замешательстве. А когда он в замешательстве, то начинает убивать.
– Ладно, – говорю я. – Трупов не было.
– Что? – аристократ на секунду опешил.
– Я придумал историю с трупами. Карта валялась на тротуаре, я ее подобрал.
– Хрень какая-то, – уже спокойнее произнес мужик.
Логика происходящего начинает ускользать даже от меня.
– Придумал, с кем не бывает. Боюсь, что меня обвинят в краже.
Мужик завис.
А потом его рука потянулась за оружием. Я сразу понял, что под полой летнего пиджака скрывается что-то смертоносное. Ух, не люблю такое дерьмо. Лезвие со щелчком выныривает из рукояти ножа. Я наношу три быстрых удара. Печень, горло, висок. Удивительно, но мой противник не успел выставить магическую защиту или что-то в этом роде.
Кровь хлещет из разорванных артерий.
В непроглядной черноте подворотни кровь кажется черной. На губах аристократа проступают пузыри, он булькает, хрипит и оседает на колени, вцепившись в мою руку мертвой хваткой.
Виски пронзает болью.
Реальность подергивается мутью.
Это еще что такое?
Из машины выскакивает водитель. Целится в меня из пистолета. Я инстинктивно приседаю, закрываясь влиятельным мертвяком. Два хлопка. Одна пуля толкает аристократа в спину, вторая свистит рядом с моим виском.
Метнуть нож.
Водитель роняет пистолет и хватается за горло.
Падает на капот, сползает под колеса.
Владыка, я устал убивать. Дай мне немного покоя. Что бы ни случилось в том, прежнем мире, я служил тебе верой и правдой.
Доколе?
Ноги шофера еще дергаются.
Боль в висках становится нестерпимой, перед глазами плывут багровые круги. Я стою над поверженным аристократом, а жуткий переулок начинает покрываться зыбью, словно сам воздух искажает картинку.
Делаю шаг.
Второй.
И падаю на мостовую, так и не добравшись до своего рюкзака в салоне автомобиля. Меня захлестывает чем-то невообразимым. Образы, звуки, запахи, яркие краски из детства. Чужие воспоминания вливаются в мои зрачки, заполняют мозг, гвоздями вколачиваются в подкорку. По моим жилам течет энергия. Чужая, краденая энергия. Перед мысленным взором разворачиваются навыки – печати с непонятными символами, до которых я могу дотянуться…
