Жизнь, - словно игра (СИ) - Свечников Артем (чтение книг .TXT) 📗
В целом же, по словам Павла, в игре царит дремучее средневековье. Причём, причиной этому является как раз не антураж или стилистика игры, а сами игроки. В огромном «мире – песочнице» существовало всего лишь несколько игровых городов-государств, нейтральных друг к другу и вообще ко всему миру в целом. На территории этих мелких государств были запрещены дуэли, а сами государства как раз и являлись источником формирования начального капитала и багажа знаний для начинающих игроков. А за пределами этих «государств-карликов» царит самый натуральный бардак и беспредел. Любая гильдия или даже отдельный игрок (при должной деловой сноровке) могли построить свой замок и объявить территорию вокруг него – своим государством. Вассальные присяги более крупным гильдиям, бесконечные войны между альянсами, феодальная раздробленность (с вытекающими отсюда междоусобицами и «гражданскими войнами» внутри альянсов), разбои на дорогах, всевозможные религиозные культы и ордены, и даже крестовые походы за веру под девизом «Бьём всех, кто не с нами», - ко всему этому разработчики «Песочницы» не имели никакого отношения.
***
Встав и отряхнувшись от еловых игл, Артур в очередной раз задумался над извечными вопросами: куда бы податься и чем бы заняться? Решив начать знакомство, с "Песочницей" с окрестностей портового города-государства - Кальяруса, парень оказался не в самом городе, а в его окрестностях. Если точнее, то в чистом поле на расстоянии дневного пешего перехода от «местной столицы».
Решение пришло само собой. Парень не имел понятия, какие тут ночи, и есть ли в этом мире вообще луна. По логике должна быть, но в любом случае, идти куда-то впотьмах просто не хотелось. Решительно повернувшись к заходящему солнцу спиной, высокий, деревенский увалень лет тридцати, зашагал в сторону постоялого двора.
***
- Артур оглянись вокруг, - широкий взмах руки Коляна, только каким-то чудом не опрокинул пластиковые стаканчики, - по сути, эта дешёвая забегаловка и есть эпитафия ко всей нашей жизни в этой грёбанной стране. Какое у нас будущее? Да никакого. Всю жизнь будем вкалывать за копейки, чтобы загнуться от какой-нибудь онкологии и быть похороненным на задворках городского кладбища.
- Ну, это уж ты загнул, - Артур устало откинулся на стул. – Про кладбище…
- Ага… Вспомни как Димана хранили через год после того как он из института выпустился и где была его могила. Ведь всего лишь 23 года было парню. Буквально на наших глазах «сгнил». Думаешь, тебя ждёт что-то другое? Сколько у тебя родственников умерло от банальной старости?
- Хватит о кладбище, – тяжелый удар ладони по столу, заставил сидящих за соседним столиком девушек испуганно оглянуться. – Думаешь, мне приятно вспоминать всё это?
- Да…, извини братан…, чёт меня немного не туда понесло. Давай лучше выйдем, проветримся, а то вон красивых девушек перепугали. Антох, пойдёшь с нами?
Сидящий слева от Артура паренёк, повернулся к Коляну и, силясь понять чего от него хотят, поправил на переносице очки в толстой оправе.
- У-у-у … программистам больше не наливать!!! Сиди тут, мы сейчас вернёмся.
***
Улица встретила двух друзей приятным летним ветерком. Проводив взглядом прошедшую мимо девушку, Артур блаженно вздохнул
- Наконец-то жара пошла на спад.
- Угу, - кивнул Колян, доставая из кармана пачку сигарет. - Не привычная погода для нашей сибирской глухомани. Курить будешь? Тьфу ты…, всё забываю, что ты у нас не курящий.
- Колян, встань справа, а то ведь весь дым на меня.
- Угу… Тоже всё хочу бросить. Столько денег сжирают падлы. Но чёт никак не могу решиться, - выдохнув в сторону сигаретный дым, Колян неожиданно трезвым взглядом посмотрел на собеседника. - Артур ну подумай сам. Девчонка не уродина, образованна, судя по твоим же рассказам, вполне нормальная баба, а не какая-то богатенькая стерва. Мы же тебя на ней не женим. Просто поухаживай за ней. Ну переспать, может, придётся пару раз, так по-моему это даже бонус.
- Ага, а мне потом её папаша так накостыляет, что как говориться «всю жизнь на лекарства работать буду»
- Да не накостыляет он тебе. Должен же понимать мужик, что это дело житейское. Ну встречались, ну не сложилось, ну разбежались, что тут страшного то? Навряд ли ты у неё будешь первым и наверняка не последним. А может, тебе и в самом деле на ней жениться?
- Совсем уже окосел?
- Во…, смотри, как ты меня вежливо послал. Это мне всё равно, какую бабень в койку завалить, а тебе нужна культурная, понимающая. В конечном итоге, если у Антохи всё получиться, то никто ничего и не узнает. Ну потеряет её папаша с десяток миллионов. Но ведь не по миру же пойдёт и работу, думаю, не потеряет. Наоборот будет только рад, что у него такой умный и порядочный зять, а не такое ворьё как я. В итоге у тебя пара миллионов на чёрный день, в каком-нибудь Швейцарском банке, прекрасная жена под боком и сердобольный тесть, который, наверняка, передаст свой пост любимому зятю. Или внуку, если старый хрыч нас с тобой переживёт. В общем как не крути, а всюду плюсы.
- А если не получиться? Три могилы на задворках кладбища?
- Мы уже сто раз с тобой обсуждали. Антоха золотой медалист. Он даже во сне что-то в своих мозгах высчитывает. Для него взломать всю эту хрень, как два пальца об асфальт. При этом парень при тебе божился и клялся, что если и засекут, то хрен кто вычислит. А если у тебя с Зойкой выгорит, то даже и взламывать, как я понял, ничего не надо будет. Просто куда-то там зайдёт и переведёт деньги с одного счёта, на другой. Так что не начинай всю эту байду заново. Сам же не хотел про кладбище говорить.
- Хорошо. Но ведь у неё же жених уже есть.
- А вот об этом не беспокойся. Я свою долю отработаю по полной, – весёлый смех разнёсся по окружающему скверу. – Да не кипишуй ты так. Я с братвой просто «поговорю» с этим женихом. Что может быть странного в том, что школьный друг решил устроить личную жизнь своего товарища? Вот увидишь, дня через два этот жених будет обходить твою Зойку десятой дорогой. Пошли лучше к Антохе, а то как бы наш компьютерный гений под стол не закатился.
***
Громкий женский вскрик, переходящий в жуткий предсмертный хрип буквально вырвал Артура из дурацкого сна. Силясь понять, где он находится, парень попытался нащупать в темноте выключатель.
- Чёрт!!! – вспомнив события последних дней, Артур вскочил с кровати и на цыпочках подошёл к двери.
«Безопасная зона. Ага. Как же. Кого-то уже прирезали»
Что-то сильно ударило его в спину, и, отскочив, покатилось по дощатому полу. Резко обернувшись, он увидел… Чёрт знает, как это описать. Светящийся фосфорической краской женский силуэт с арбалетом, нацеленным на парня? Наверно, под такое описание подошло бы это чудо, сидящее на подоконнике.
- Новенький, - с сожалением произнесла ночная гостья.
- Совсем очумела? – пытаясь нащупать за своей спиной дверную ручку, прохрипел Артур. - Брось арбалет.
- Ар-ба-лет? – по слогам спросила девушка. Посмотрев на находящееся у неё в руках оружие, и о чём то задумавшись, она неожиданно звонко рассмеялась. – Арбалет!!! Вспомнила. Катрин нравится убивать из арбалета.
Продолжая звонко смеяться, это нечто, соскользнуло с подоконника, подняло своё оружие над головой, и грациозно закружилось по «гостиничному номеру».
- Ар-ба-лет. Ар-ба-лет. Катрин любит арбалет.
«Психопатка. Нужно как-то незаметно сваливать от сюда…. Стоп! Психопатка! Нашёл!!!»
Медленно подняв руки, демонстрируя тем самым понятный всем жест «Нихт чисен», Артур громко произнёс:
- Я Артур
Замерев, девушка повернулась к нему.
- Баскервиль.
- Баскервиль? – недоумённо переспросил парень. – В смысле как собака Баскервилей, в книге про Шерлока Холмса?
