"Чучело" (СИ) - "Аморалес" (читать книги бесплатно TXT, FB2) 📗
Большие сомнения по этому поводу… Ощущение, что в моей голове черти устроили свою «аЦЦкую колокольню» настолько явное, что хочется заткнуть уши, чтобы не слышать этот жуткий звон, разрывающий мозг.
Стараясь не делать резких движений, я завернулся в одеяло… Кажется, так гораздо лучше… Теперь можно и подремать. Стоп:
— А ты? – я лениво приоткрыл один глаз.
Не ответив, Рэй вышел из комнаты, плотно прикрыв за собой дверь.
Кто бы думал иначе... Ну и черт с тобой…
Главное сейчас, чтобы голову «отпустило». Тогда я смогу дотащиться до дома, залезть в душ, смыть весь идиотизм вчерашнего дня и со спокойной душой завалиться спать.
*****
Видимо, я все-таки уснул, потому что, когда я открыл глаза, было светло. Серые предрассветные сумерки сменились солнечным утром.
По квартире плавал чудесный аромат свежесваренного кофе вперемешку с уже знакомым запахом его сигарет. Я посмотрел на пустую половину кровати. Надеюсь, ты не откажешь умирающему в капле божественного напитка?
Закинув себя в джинсы, я потихоньку выполз на кухню. Рэй сидел у окна, задумчиво глядя куда-то сквозь стекло, с неизменной сигаретой, зажатой между длинными пальцами. На столе в большой белой чашке притягательно дымился кофе.
— Полегчало? – в зелёных глазах неприкрытая насмешка.
— Немного, — я прошёл в маленькую, на удивление опрятную, кухню и сел за стол.
— Никогда не пей на спор… и вообще, никогда больше не спорь со мной.
— Почему?
— Проиграешь…
Хм… Уверен?..
— Кофе будешь?
— Буду.
— Давай только в подвижном темпе, мне собираться пора. Большие мальчики должны работать, — Рей в очередной раз криво усмехнулся.
— Где ты работаешь? Если это, конечно, не великая тайна за семью печатями…
— Не великая… Я реаниматолог на «Скорой»…
Ни хрена себе… Я ожидал практически любого ответа, но не этого… Не похож. Совсем. Ну, то есть ни капельки! Длинные волосы, модные шмотки, татуировка, украшающая рельефное плечо. Что-то я не встречал подобные экземпляры в городских медучреждениях.
— Удивлен?
— Честно? Да… Реаниматолог… Нравится держать в руках чужие жизни?
Рэй посмотрел на меня с неприязнью. Такой ощутимой, такой явной… Почему? Я сказал что-то не то?..
— Просто не хочу, чтобы они умирали, — вновь уставившись в окно, он выбил из пачки очередную сигарету. Много куришь…
— Тебе клятва Гиппократа не позволила меня вчера бросить? – мне на самом деле было до жути интересно, почему?
Рэй аккуратно поставил чашку на стол.
— Нет. Жалко было твою бесхозную задницу там оставлять. Уж больно она выглядела… неприкаянной.
— Да иди ты… Я серьезно спросил.
— Мило ты краснеешь, — усмехнулся он.
Фуу, черт… Этого еще не хватало. Внезапно появляющийся на щеках румянец был моим проклятьем. Артем говорил, что в этом виноваты близко расположенные сосуды… но легче от этого не становилось. Я всегда краснел некстати, в самые ответственные моменты. И уже сотню раз, наверное, слышал, как это «мило»… Задолбало. И этот туда же… Молча я наклонился к чашке…
— Все, пора, — бросив взгляд на часы, Рэй быстро поднялся. — Собирайся.
Ну... Собирайся, значит, собирайся...
Наскоро приведя себя в относительное подобие порядка, я вышел в коридор.
— Готов? — ты стоял босой в дверях спальни и застегивал распахнутую до пупка рубашку... Волосы стянуты резинкой в тугой хвост… Темно-синие джинсы сидят как влитые...
— Готов, — буркнул я, глядя на все это эстетическое безобразие.
— Тогда на выход.
Уже в дверях я не удержался и, обернувшись, спросил:
— Я увижу тебя еще?
Рэй пожал плечами и, усмехнувшись, произнес:
— Я тебе приснюсь…
POV/Рэй
Дверь захлопнулась, враз выкинув тебя из моего, такого устоявшегося, тщательно оберегаемого от чужих, мира. Привалившись к косяку, я задумался…
Я был уверен, что на этом все не закончится… Понял по твоим глазам, когда ты нерешительно топтался в коридоре, видимо, обдумывая, стоит ли спрашивать меня об этом.
— Я увижу тебя еще?
— Я тебе приснюсь…
А что ещё я мог тебе ответить?
Глупый мальчишка… давно и безнадежно живущий в своем, полном дерьма и беспросветного одиночества мире. Тупо ищущий тепла и понимания.
Так похожий на меня восемнадцатилетнего. Прячущий за маской пофигизма настоящего себя и пока еще не понимающий, что это не выход.
Мне нечего ему дать… Я не могу… не умею… не хочу?
*****
— Нажрался, веди себя прилично!
— Не будь таким снобом... Чёрт... Зажигалка сдохла, — я почиркал ещё раз пять. Для уверенности... Зажигалка "выплюнула" несколько искр в ответ. — Вот сволочь, огрызаться вздумала...
