Глубина. Трилогия - Лукьяненко Сергей Васильевич (читать книги бесплатно полностью без регистрации txt) 📗
Туристы разбредаются. Семейные пары – в рестораны, одиночки большей частью в увеселительные заведения для взрослых. Паренек на коляске в сопровождении седой старушки и негра укатывает к книжному центру. Экскурсовод достает внушительных размеров сигару, явно не из дешевых, нарисованную лучше, чем его лицо, откусывает кончик, закуривает. Идет ко мне.
Неужели теперь так будет всегда?
Хотел ли я такой победы над глубиной?
Нет.
Я готов обманываться и дальше. Видеть город и людей, а не смесь детского рисунка и примитивного мультика. Я не судья этому миру, не равнодушный сторонний наблюдатель. Я часть глубины, плоть от плоти Диптауна…
Закрываю лицо руками, смотрю в темноту. Не знаю, кого просить, глубину или самого себя. И все же прошу.
Будь мной, глубина…
– Хочешь сигару, парень? – добродушно спрашивает меня экскурсовод.
Он улыбается, протягивая мне портсигар. Воротник красного комбинезона полурасстегнут, из кармана выглядывает колпачок шариковой ручки и уголок блокнота. Ручаюсь, их раньше не было. Лицо открытое, располагающее, доброе. Такими и должны быть люди, входящие в глубину неопытных новичков.
– Спасибо, не курю…
Все нормально. Все как прежде.
Даже лучше.
Я твой, глубина. Я могу быть настоящим человеком в настоящем Диптауне или настоящим в мультяшном городе. Может быть, могу быть и рисунком, гуляющим среди настоящих жителей Диптауна.
Спасибо, Димочка Дибенко. Ты хотел выбросить меня из игры. Может быть, даже убить.
Но что-то пошло не так.
Даже догадываюсь, что именно. Неудачник все-таки помог мне. Дал часть той силы, которой владеет сам.
И вот ему спасибо – от души.
– Ну как хочешь. – Экскурсовод не обижается на мой отказ. Прячет сигару в карман. – А ты старожил, верно?
– Верно, – признаюсь я.
– Я – Кирк, – представляется мужчина. – Похож?
Наверное, он имеет в виду какого-то игрового или фольклорного персонажа? Никогда не интересовался нехитрой американской масс-культурой.
– Не очень, – отвечаю наугад.
– И правильно! – поддерживает меня Кирк. – Сходство должно быть внутренним!
Он пускает в небо струю дыма, ловко перекатывает сигару из одного угла рта в другой.
– Я из Сиэтла, – решает он продолжить общение, несмотря на то, что я так и не представился в ответ.
– А я из Санкт-Петербурга.
Кирк радостно бьет меня по плечу.
– Да! Знаю! Был у вас!
Я приятно удивлен, но продолжение меня разочаровывает.
– Хороший городок, – делится Кирк впечатлениями. – Была у меня подружка… строгая такая девчонка! И вот надо же, сломался карбюратор, когда под вечер проезжали Санкт-Петербург. Пришлось заночевать.
Он хитро подмигивает.
С удовольствием бы побывал на родине Тома Сойера, но сейчас меня это самомнение бесит.
– Я из другого Санкт-Петербурга. Который в России.
– Россия! – Кирк приятно удивлен. – И у вас есть Санкт-Петербург?
– Есть. А Сиэтл – это где? В Канаде или в Мексике? – интересуюсь я.
Кирк жует свою сигару, не в силах понять, шучу я или и впрямь не знаю столь выдающегося города.
– В Америке!
– В Южной или Латинской?
Нет, он хоть и типичный, полноценный американец, но парень неплохой. Начинает хохотать и пихает меня в живот.
– Молодец! Здорово! Я к вам приеду. Попозже. Я в сорок пять лет планирую посетить Европу, заеду и к вам!
– Заезжай.
Я так вымотан дип-программой, что сейчас с удовольствием стою и веду этот нелепый разговор.
– Я вот туристов катаю, – продолжает Кирк. – Отцовский бизнес. Весело! Ездили по городу, девочка все просила показать дайвера. Я на какого-то парня показал, говорю «Дайвер!». Чуть автобус не перевернули, все кинулись на ту сторону смотреть.
Мы вместе смеемся.
– Сюда редко заезжаем. – Кирк чмокает сигарой. – Но Сэм все просил показать книжный центр, решили остановиться тут… и ему близко, и ресторанчики рядом… и все остальное… Сэм – это тот, высокий, в джинсах, в рубашке с короткими рукавами.
– Негр, что ли?
Кирк аж давится от такого оголтелого расизма. Как можно называть негра негром!
– Ну я пойду, дела, – бормочет он и быстро, не прощаясь, двигается к автобусу. Пожимаю плечами. Если бы вы знали, граждане могучей страны, как смешны и глупы ваши комплексы…
Но и мне пора. Поднимаю руку – и из-за угла с готовностью выезжает такси.
– Компания «Дип-проводник» рада приветствовать вас! – говорит водитель. Как по заказу – чернокожий, и я тихо смеюсь, забираясь в машину.
01
Едем довольно долго, «Дип-проводник» подключается к компании «Поляна» через кучу промежуточных хостов. Мой компьютер не такой мощный, чтобы полноценно держать весь дом, в котором я у самого себя арендую квартиру, поэтому «Поляна» размещена на чьем-то прокатном сервере, кажется в Белоруссии. Не очень дорого и довольно надежно, я не собираюсь менять этот порядок, даже купив вместо «пентиума» полноценную машину.
По пути я развлекаюсь тем, что делаю мир вокруг то настоящим, то нарисованным. Это удается уже без всяких усилий. Более того – я начинаю менять восприятие пространства фрагментами. Нарисованная машина обгоняет нашу, настоящую. Настоящая девушка идет по нарисованной улице. Стоят и беседуют два паренька – один живой, а другой мультяшный.
Если это и сумасшествие, то оно мне нравится.
Делаю «вольво», в котором еду, рисованным – и тяну руку сквозь стекло. Легкое давление на кожу – и ладонь чувствует ветер.
Немыслимо!
Мир вокруг принадлежит чужим серверам. Я здесь транзитом, возможно, сюда даже нельзя приехать обычным путем… а я могу в любой миг выйти, выпасть из несущейся машины. Что-то сместилось, что-то идет кувырком. Я уже не ныряю в глубину, я живу в ней!
