Увидеть море (СИ) - Зайцев Павел Сергеевич (книги бесплатно без TXT) 📗
- Ну и сколько раз ты так делал?
- Нет, ну я пока теоретически… Но я, чо-то как-то… ну типа… обломно все это…
- Окей, есть ли где-то поблизости женщина, которая тебе интересна?
- Ну…. Вот продавщица у тебя в магазе здесь прикольная…
Уже несколько минут я перебирал струны отличной акустической гитары, мурлыкая что-то под нос. Анестезия сработала, как и всегда, надежно.
- Дим…я тут, кстати, недавно со Светкой сошёлся…
- Да? Ну, отлично, поздравляю — Светка крутая!
- А потом выяснилось, что у неё бойфренд есть…
- Хмм…это не тема…
Обожаю акустические гитары с нейлоновыми струнами. Только они звучат по-настоящему. Без этих блядских пошлых взвзякиваний.
- Паш, а сыграй что-нибудь хорошее.
- Что именно?
Ну, что тебе самому сейчас сыграть хочется.
Что мне хотелось сыграть? Где-то в огромной дыре моей души ещё звенел отзвуком стальных колёс поезд по имени Светка. Друзья один за одним покидали меня под влиянием актуальной действительности.
Я не признавал неотвратимости перемен. Настоящий русский, я только мрачнел сверх меры и думал о том, как я врежу «новой действительности» по зубам. Кулаком, винтовкой, песней или книгой. Мне было все равно. Врежу душой — интеллигентной и заскорузлой, возвышенной и косной! Мы русские рождаемся с гранатой в груди. Рано или поздно, она либо отсыреет от водки, либо рванёт от единственной искры сердца!
«Протопи… ты мне баньку… по белому», — не запел-завыл я, перебирая струны вкрадчивой поступью пьяных пальцев. — «Я от белого света а-а-а-атвы-ы-ы-ы-ык! Угорю я… и мне угорелому-у-у… пар горячий развяжет язы-ы-ы-ы-ык…»
«…только помню, как утречком раненько-о-о-а-а-а…брату крикнуть успел: Пазави-и-и-и! …и меня два красивых ахраничка! Повлекли из Сибири в Сиби-и-и-ирь…»
Нескончаемые ряды КрасТЭЦ вставали передо мной. Вставал вагон поезда Кисловодск-Красноярск.
«…застучали мне мысли… по темечку-у-у-у! — орал я, выплескивая всю накопившуюся в душе маету в раскаленный ночой эфир, — …ээээх, выходит, я зря им клеймё-ё-ён, и стучу я… березовым веничком… по наследию мрачных времё-ё-ё-ён….»
Застучи по батарее хоть одна сука…
- Паш, — нарушил молчание после долгой паузы Дима. — А ведь он где-то здесь похоронен… у вас…
-!!!! — осенило меня, — А ведь ты прав! Жить вот тут рядом с могилой Высоцкого и не разу не посетить, ну для нас это точно не кошерно выходит… ЕДЕМ!
- Да не, Паш, ты чо! Три часа ночи, куда ехать, — законсервативился мой гастарбайтерский брат. — Проблем на свою жопу искать… Хорошо сидим ведь..
- Алло, такси?
Вот он такой, мой брат. Застенчивый и инертный.
Похожий внешностью на героя Сергея Бодрова из кинофильма «Брат», Дима мог стушеваться перед рядовыми житейскими проблемами, но в критической ситуации действовал всегда решительно.
Много есть, чего вспомнить…
Трехэтажная школа в здании бывшего военного госпиталя. Триста ревущих в волнении на заднем дворе кабардинцев и балкарцев.
На пятачке среди толпы две напряженные фигуры. Ислам и Дима.
Ислам — местный хулиган, любимец главарей школьной банды. Дима… эээ…. Лучший ученик школы… победитель городской олимпиады по физике…
В общем, жертва.
- Бей! Бей! — скандирует толпа.
Мускулистая фигура Ислама, кажется, размазывается в сумерках, так быстро он двигается… как мангуст вокруг оцепеневшей кобры, предвкушающий победу…
Взмах! Удар, ещё удар!
Сухие руки брата неуловимо отрабатывают двойку. Раз-два!
Страшный прямой правый находит челюсть кабардинца во время броска.
Хлёсткий щёлкающий звук!
Ислам резко садится на корточки, прижав ладони к лицу. Заваливается набок, ползет пару метров на четвереньках, опять собирается и садится на корточки, ладони не отрываются от лица.
- Уизяону? Уизяону? (Будешь драться дальше?) — плещется крик соратников по банде, обступивших его толпой. Ислам только, молча, мотает головой, отхаркивая кровью на асфальт.
- Подождите! Что там у него? Он в порядке? — расталкивает, вдруг, толпу недавний аутсайдер и теперь ненавидимый всеми победитель Дима.
- Что там у тебя? Дай я посмотрю, — он с участием отводит ладони Ислама от лица, приобняв его другой рукой за плечи, и… коротко и резко бьёт его без замаха в челюсть. Мычащий до этого от боли Ислам, мгновенно затихает, и, закатив глаза, валится в пыль двора.
- Пойдем, Пашка, — мотает головой брат, и мы идём. В ужасе я следую за ним, ожидая, что с минуты на минуту нас разорвет ненавидящая толпа…
Посметь такое!
Но почтительно расступается толпа перед братом, мы уходим, и никто не препятствует нам. Циничные и жестокие дети улицы робко безмолвствуют. Такого они ещё не видели…
Идущие на смерть только что поприветствовали вас, чо…
Ваганьковское кладбище встречает нас монументальными чугунными воротами на замке.
- Эй, есть кто-нибудь! — кричу я.
- Кладбище закрыто для посетителей, — показывается из будки заспанный солдатик.
Сотня рублей перекочевывает в его карман, ворота медленно разъезжаются.
- А где Высоцкого могила? Не подскажешь? — спрашиваю срочника.
- И Есенина, — торопливо добавляет брат.
- Да там они, — зевая, машет рукой солдатик, — За стеллами!
Немного нервно мы ступаем по ночной аллее московского кладбища.
- А чо за «стеллы»? Я что-то не понял, — спрашивает брат.
- А вот эти, походу, — указываю я рукой на огромные мраморные плиты с барельефами.
На монументах выбиты молодые парни в рубашках с закатанными рукавами, с огромными крестами на волосатой груди.
«Толяну от братвы», «Коляну от пацанов», — гласят безумные надписи.
Посреди главной аллеи прямо у входа возвышаются две мини-часовни, разукрашенные «понтовыми» завитушками.
- Я так понимаю, что за ними, — бросаю я, и мы проходим дальше.
Скромный памятник, изображающий связанного верёвками человека, кажется миниатюрным в тени роскошных надгробий ворам и убийцам из девяностых. Очень символично.
Так новые ценности понемногу заслоняют помпезностью и размахом многоярусных супермаркетов вековые символы русской культуры, проносимые из поколения в поколения.
- Паш, мож погнали уже, — трогает меня за плечо брат.
- Погнали, — отвечаю я.
Эпизод 35:Вернуть жену
Судьба нанесла мне тяжелый и, вероятно, заслуженный удар, но мыслей о том, чтобы сдаться не было. Говорят, человек не потерян безвозвратно, пока не умер. Я твёрдо решил не отступать.
«Как вернуть жену?» — набрал я в поисковике и нажал кнопку «Найти».
На этот глубокий вопрос у Яндекса было двенадцать миллионов ответов.
Первая ссылка привела на форум психологии и семейных отношений. Он выглядел солидным и обитаемым. Помогать несчастным здесь любили. Ничто так не поднимает самооценку, как рассказы о чужих неудачах. Мою проблему вызвалось решать сразу несколько неравнодушных.
Одного из менторов, Майнд Варриора, знали как практикующего психолога, Лесник давал мудрые советы с высоты своих шестидесяти лет. Хельга и Рыжая, сравнительно молодые девушки, однако, успели набить руку на анализе чужих бед.
Всех когда-то привела на форумличная драма.
Как это часто бывает, драма сама собой разрешалась, «но Ватсон без трубки уже не мог».
- Жену мы тебе вернем, — удивили и обрадовали меня своей категоричностью местные эксперты, — но ты будешь должен выполнить два условия.
- Всё, что угодно, — моментально согласился я. Надежда вспенилась в душе розовой волной.
- Первое — максимально точно следовать всем указаниям!
- Согласен! — я не колебался ни минуты.
-…и второе… хотя это не совсем условие, но просто хотим тебя предупредить. Жена вернётся, но, скорее всего, после этого ты сам не захочешь быть с ней.
- Этого не может быть! Я не могу жить без нее!
