Дело о поджогах в Анапе - Серова Марина Сергеевна (читать полную версию книги TXT, FB2) 📗
– А нашли что? Утром, когда пришли? – Я сделала голос простым, доверчивым, слегка взволнованным.
Туристка, которую зацепила местная криминальная хроника. Уборщик остановил метлу, облокотился на черенок, изучая меня. Его взгляд, быстрый и цепкий, скользнул по моему костюму, задержался на дорогих шлепанцах, оценил солнечные очки в моей руке. Он что-то складывал в уме, взвешивал.
– Нашел… – протянул он, явно получая удовольствие от возможности рассказать. – Канистру. Пустую. Пластиковую, обычную, с заправки, литра на полтора, не больше. И спички. Коробок целый, только мокрый от росы, раскис весь. И царапину.
– Царапину? – притворно удивилась я.
– На соседнем самокате, – он кивнул подбородком в сторону оставшейся нетронутой техники рядом с павильоном. – Металлом драли сильно. Так, что стружка летела. Будто злился кто-то не на шутку.
Я подошла к павильону, да, глубокий, рваный шрам на алюминиевом корпусе длиной сантиметров десять. Проведен с силой, сверху вниз, под углом, будто рука дернулась в момент удара. Не случайный удар, а осмысленное, яростное, почти ритуальное действие. Я запомнила направление, глубину, угол. В блокнот пойдет схематичный рисунок.
– Полиция это все забирала? – спросила я, возвращаясь к нему.
– Канистру забрали. Спички. Про царапину… кто ее заметит, если он отдельно стоял? – Он махнул рукой в сторону, где, видимо, в его воображении располагался полицейский участок. – Они тут фотографировали, мерили, в бумажки что-то писали. Им главное – отчет написать, что меры приняты. А что меры эти ни к чему не приводят, так это любому дураку понятно. Ну а вы, барышня, не задерживайтесь тут. Место нехорошее.
В его голосе не было злобы. Там звучала привычная, въевшаяся, как та самая гарь, горькая апатия человека, который долгие годы наблюдал изнанку работы этой системы и давно перестал ожидать от нее хоть какого-то смысла, кроме отчета в папке.
– Спасибо, вы… прояснили картину, – сказала я, надевая очки.
– Да чего там, – он снова взялся за метлу, отворачиваясь. – Кого-то сильно обидели, вот он и мстит. Только мстит не тому, кто обидел, а бездушному железу. Глупость все это.
Он отвернулся окончательно, давая понять, что беседа окончена. Первый информатор. И он дал мне три ценных штриха к портрету: канистра обыкновенная (подготовка была, но без изысков), обычные спички в картонном коробке (дешево, просто, меньше улик, но и определенная театральность, почти презрение к сложным методам) и – самое важное – царапина. Это была уже не просто порча имущества. Это был акт символического осквернения самого места. Это был личный, почти интимный жест.
Надев очки, я пошла дальше, ко второй точке, которая находилась примерно в двухстах метрах, рядом с огромным, вычурным рестораном в форме пиратского корабля. Здесь камер видеонаблюдения было еще больше. Но и здесь после пяти минут неторопливой визуальной разведки я нашла мертвую зону. Узкий, темный проход между задней стеной ресторана и высоким декоративным заборчиком, за которым стояли большие мусорные контейнеры. Идеальное место, чтобы остаться незамеченным, если точно знать расписание вывоза мусора и график обходов частной охраны. Знание. Опять знание. Или опыт.
Здесь я решила сменить тактику. Подошла к небольшому киоску по продаже мороженого. За стойкой, заваленной коробками с вафельными стаканчиками и сиропами, работала девушка лет двадцати, не больше. Ярко-оранжевая футболка с логотипом сети, лицо, на котором смертельная усталость от двенадцатичасовой смены отчаянно боролась с вымученной профессиональной улыбкой.
– Девушка, можно вас на секундочку? – спросила я, делая глаза немного растерянными и наивными. – Я тут позавчера вечером, кажется, потеряла сережку. Вы, случайно, не находили?
Девушка оживилась, ее взгляд прояснился. Смена легенды на ходу – всегда интересный вызов.
– Сережку? – переспросила она, автоматически оглядывая стойку. – Нет, не находили. А какую?
– Маленькую, очень простенькую, с одной жемчужиной, – солгала я, машинально касаясь мочки уха. – Я как раз возле того самого места гуляла, где самокат горел. Может, там уронила, когда все сбежались смотреть? Вы в тот вечер не работали?
Лицо продавщицы изменилось мгновенно. На нем появился неподдельный, живой азарт – она чувствовала, что становится участницей маленькой, но интригующей детективной истории. Она наклонилась через стойку, понизив голос.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
